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humides de la grande salle capitulaire prêtaient un lugubre retentissement, cel arrêt de colère, dicté par les jésuites, qui condamnait les religieuses à quitter leur monastère, afin qu'après leur départ les bâtiments pussent être rasés de fond en comble et l'emplacement livré à la culture, tant on avait hâte d'effacer jusqu'au moindre vestige du nom de Port-Royal des Champs! Aux tonnes de cet arrêt, la tombe même perdait son droit d'asile, et tous les ossements enfouis dans le cimetière devaient en être exhumés, afin sans doute qu'il lût bien prouvé désormais qu'il ne restait rien de janséniste dans celte enceinte. A partir du L2U octobre 1709, la communauté de Port-Royal des Champs n'existait plus.

A ces dernières paroles, un long gémissement se lit entendre; puis un silence de mort s'établit dans la salle : c'était comme le dernier soupir de la vieille abbaye; d'Argenson lui-même en fut glacé de terreur. 11 semblait que toutes les religieuses fussent passées soudain et chacune dans le même instant de vie a trépas, tant leur visage était pale et inanimé, tant leur attitude était immobile. Entre cet auditoire en chair et en os accroupi dans les stalles vermoulues du chapitre et cet autre auditoire en effigie appendu aux murailles lézardées de la salle, il n'y avait de différence que celle qui existe entre la peinture et la statuaire. Au bout de quelques minutes, une voix s'éleva comme du fond d'un cercueil : c'était celle de l'abbesse.

« Monseigneur, dit-elle, mes fdles et moi nous sommes prêtes. Quand cela arrivera-t-il?

— Tout à l'heure, répondit la voix toujours impassible du lieutenant de police. Vous êtes ici vingt-trois religieuses, il y a a la grille du couvent vingt-trois carrosses qui vous conduiront dans vingt-trois monastères différents où vous devez finir vos jours. Vous avez une heure pour faire vos préparatifs et vos adieux. »

En disant ces mots, d'Argenson sortit brusquement de la salle. Alors ces murs furent témoins d'une scène de désolation difficile à décrire. Elles pleuraient, ces pauvres filles, sur leurs attachements brisés, sur leur couvent détruit, sur leur lit de mort solitaire et désolé où nulle main amie ne viendrait leur fermer les yeux. Dans leur désespoir, elles s'écriaient : « Seigneur, nous étions si heureuses!... » L'abbesse seule paraissait résignée , et elle allait de l'une à l'autre en disant : « Ne

pleurez pas, mes tilles, nmis nous retrouverons dans un monde meilleur. » Mais les religieuses en l'écoutant hochaient tristement la tête el pleuraient toujours. Hélas! le désespoir ôte-t-il donc la foi? Tout à coup le Iront de l'abbesse parut s'illuminer d'une céleste auréole; quelque chose d'inspiré étincela dans son regard.

« Mes lilles, s'écria- 1 -elle d'une voix qui domina tous les gémissements, suivez-moi. »

Les religieuses, obéissant à cette impulsion machinale résultat de la discipline monastique, reprirent silencieusement leurs rangs et sortirent de la grande salle. Elles traversèrent processionnellemeni les cours, an milieu d'une foule de soldats qui se rangeaient sur leur passage avec une respectueuse commisération, et arrivèrent bientôt à l'église. Là, elles s'agenouillèrent, et les portes ayant été fermées, l'abbesse entonna d'une voix encore pleine de force et de majesté le premier verset du psaume 109, et toute la communauté reprit en chœur le verset suivant. D'abord les chants retentirent faibles et indécis, il v avait encore des larmes dans chaque voix; mais bientôt, s'animant aux sous de l'orgue dont les basses sonores ébranlaient la nef jusque dans ses fondements, et enivraient l'âme d'une vague mélodie, les religieuses retrouvèrent au fond de leurs poitrines desséchées par l'âge et les infirmilés ces accents inspirés qui n'appartiennent plus à la terre, et que laissaient échapper les premiers chrétiens lorsqu'au milieu des ilainmes prèles à consumer leurs corps, on les entendait chanter leurs pieux cantiques.

L'heure était passée depuis longtemps, que les chants retentissaient encore. Cependant d'Argenson, inquiet de ne pas voir ses ordres exécutés, arrive escorté d'une horde de soldats du guet el d'agents de police. Les portes étaient fermées; il ordonne de les enfoncer, et, sans respect pour la majesté du saint lieu, il pénètre le premier dans l'église, l'épée nue et la menace à la bouche.

« Au nom du roi, s'écrie-t-il d'une voix terrible, sortez d'ici sur-lechamp, ou malheur à vous, jansénistes! »

Il faut renoncer a peindre la scène terrible dont ces derniers mots turent le prélude. Les satellites de d'Argenson s'élancèrent dans le chœur el arrachèrent les religieuses de leurs stalles pour les traîner dans les carrosses qui les attendaient. Ce fut pendant quelque temps un effroyable

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i II A 1 i: \l \ ET RUINES HISTORIQl ES.

concerl de cris, de sanglots, de prières, «le blasphèmes. A l'extérieur, la population des hameaux voisins, qui était accourue a la nouvelle 'le l'œuvre de destruction qui se préparait, franchissait les murailles du couvent, brisait les clôtures, et venait, les yeux baignés de larmes, s'agenouiller en silence sur le passage des pauvres religieuses qu'on entraînai! mourantes et inanimées. On s'arrachait les lambeaux de leurs voiles déchirés dans cette lutte impie; on les couvrait de baisers comme la dépouille des saints martyrs. Même après qu'elles avaient disparu, les vieux éclios du cloître répétaient encore leurs sanglots et leurs déchirants adieux. Mais bientôt un lourd carrosse ébranlait le pavé; puis alors (•'('tait le tour d'une autre victime. A la lin. il vint un moment où le silence régna dans l'abbaye. 11 n'y avait plus une seule janséniste a Port-Royal des Champs.

Le lendemain, l'antique monastère fut livré aux démolisseurs.

Ne serait-ce pas une juste punition du ciel, vengeur des pauvres religieuses, que les années suivantes tant de malheurs sont venus fondre sur la tète de ce roi qui les avait proscrites, et que nos aïeux ont vu le même jour, en 1715, trois enfants de France inhumés dans les caveaux de Saint-Denis?

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CHANTELODP, La marquise de Pompadoui ei le duc de Cholseul.

180 CHATE \l'\ ET RUINES HISTORIQUES.

oée 17 \"2, une chaise de poste s'arrêta devant la meilleure auberge de la ville d'Amboise, et un homme jeune encore, de belle taille et vêtu à l'espagnole, en descendit et demanda a l'hôte, avec le plus pur accent français, s'il pouvait lui procurer un logement convenable pour lui et pour sa suite pendant toute la belle saison. Sur la réponse affirmative de l'hôte, ce gentilhomme, car à ses grands airs on ne pouvait douter qu'il ne lût homme de qualité, entra dans l'auberge accompagné de plusieurs valets. Lorsqu'il se fut retiré dans sa ebambre, l'hôte crut devoir demander à ces derniers le nom du personnage qu'il avait l'honneur de recevoir: mais il reconnut bientôt avec douleur que sa tentative était inutile, car les valets étaient d'honnêtes Aragonais qui n'entendaient pas un mot de français. Le lendemain, dans la matinée, lorsque l'hôte se présenta à l'appartement de l'inconnu pour prendre ses ordres, il était déjà sorti, et les gens de l'auberge l'avaient vu se diriger vers la forêt. 11 ne rentra que fort avant dans la soirée, et envoya chereber un notaire avec lequel il passa une partie de la nuit. Le lendemain et les jours suivants, il sortit de même, et passa toute la journée bois de l'auberge.

Le mystère dont cet homme semblait se plaire a couvrir toutes ses démarches devait naturellement éveiller la curiosité. Il fut suivi, et on ne tarda pas à reconnaître que toutes ses heures étaient employées à surveiller les constructions d'une vaste demeure qu'il faisait élever a peu de distance d'Amboise, au milieu d'un champ qui s'étendait sur la lisière de la forêt, dans un endroit des plus pittoresques et qu'on nommait Chanteloup. II y avait la un nombre infini d'ouvriers venus de tous les points de la Touraine, les uns occupés à creuser le sol ou à tailler la pierre pour les fondations, les autres à transporter des machines ou a préparer des charpentes ; puis c'étaient des architectes qui levaient des plans, des dessinateurs qui traçaient des croquis, et au milieu de toute cette foule active et industrieuse, toujours le silencieux gentilhomme vêtu à l'espagnole, allant de l'un h l'autre, et exprimant tour à tour son blâme ou son approbation par un signe de tête ou par un simple geste. Quel était ce gentilhomme? Nul ne le savait; seulement il devait être immensément riche, car il payait tout comptant, contre l'ordinaire de ses pareils, et il avait toujours ses poches pleines d'or qu'il distribuait à tort et a travers avec la plus grande facilité du