SCÈNE VII

CHATTERTON seul, se promenant.

Allez , mes bons amis, — Il est bien étonnant que ma destinée change ainsi tout à coup. J'ai peine à m'y fier ; pourtant les appareinoes y sont. — Ja tiens là ma fortune. — Qu'a voulu dire cet homme en parlant de mes ruses ? Ah ! toujours ce qu'ils disent tous. Ils ont deviné ce que je leur avouais moi-même , que je suis l'auteur de mon livre. Finesse grossière, je les reconnais là ! Que sera cette place? quelque emploi de commis? tant mieux, cela est honorable! Je pourrai vivre , sans écrire les choses communes qui font vivre. — Le Quaker rentrera dans la paix de son ame que j'ai troublée , et elle ! Eitty Bell , je ne la tuerai pas , s'il est vrai que je l'eusse tuée. — Dois-je le croire ? j'en doute : ce que l'on renferme toujours ainsi est peu violent ; et pour être si aimante , son ame est bien maternelle. N'importe, cela vaut mieux, etjenela verrai plus. C'est convenu... autant eût valu me

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tuer. Un corps est aisé à cacher. — On ne le lui eut pas dit. Le Quaker y eût veillé, il pense à tout. Et à présent pourquoi vivre? pour qui?... — pour qu'elle vive, c'est assez.... allons.... arrêtez- vous , idées noires, ne revenez pas.... Lisons ceci...

Il lit le journal.

« Chatterton n'est pas l'auteur de ses œuvres. . . » Voilà qui est bien prouvé. — Ces poèmes ad- » mirables sont réellement d'un moine nommé » Howley, qui les avait traduits d'un autre moine » du dixième siècle , nommé Turgot.... Cette » imposture , pardonnable à un écolier , serait 1» criminelle plus tard.... signé.... Baie!,,,, » Baie? Qu'est-ce que cela ? que lui ai- je fait? — De quel égoût sort ce serpent?

Quoi mon nom est étouffé, ma gloire éteinte, ipon honneur perdu ! — Voilà le juge ! ... Et le bidnfaiteur ! . . . voyons , qu'offre-t-il. . .

•' r^ Il décacliète la lettre , lit... et s'écrie aTCC

indigaation.

Une place de premier valet de chambre dans sa maison!...

Ah!.... pays damné! terre du dédain! sois maudite à jamais !

Prenant la fiole d'opium.