ACTE SEPTIÈME

Maday. Oubliez les rudesses de mon frère , rappelezvous seulement qu'il est l'époux de notre chère Malatî ; et, pour dire la vérité , il faut que vous admettiez qu'il y avait bien quelque raison à ce langage furieux, que je trouve, aussi, peu convenable à tenir devant une femme.

Lav. Je ne connais pas cette raison.

Maday. Il a été dit, dans le monde , que Màlatî avait engagé son cœur au jeune Mâdhava. Ce n'est pas un mystère... Maintenant donc , ma chère amie, employez tout votre esprit à déraciner de son cœur cette malheureuse aversion qu'elle a pour son époux : sinon , un blâme fâcheux retombera sur elle. C'est un fléau terrible pour une femme que le ressentiment d'un époux... Ne parlez pas de cette crainte que je viens de vous signaler.

Lav. C'est assez de discours ; puisque vous êtes capable de croire aussi aisément à ces futiles rapports, je ne veux plus causer avec vous.

Maday. Eh I ne vous fâchez pas; vous n'avez pas besoin de dissimuler la vérité... Vous ne saviez pas, je le suppose , qu'à cause de Mâdhava , Mâlatî était tombée en une langueur mortelle ? Vous n'aviez pas remarqué que la fleur délicate de sa beauté se flétrissait, pareille à un jeune et Tendre kétakî (r) ? Vous ignoriez comment elle s'était ranimée par l'influence de cette guirlande de bacoula , tressée de la main de Mâdhava ? Vous n'aviez pas vu l'évidente sympathie qui existait entr'eux et que leur visage exprimait trop bien , en pâlissant comme le disque de la lune aux rayons de l'aurore ? Avez-vous oublié que j'ai été le témoin des regards que, tous les deux , ils ont portés l'un sur l'autre en se rencontrant dans le jardin du dieu (2) qui porte des armes de fleurs ? Leurs yeux alors semblaient

(1) Pandanus odoratissimus.

(1) Elle se trompe ; c''est le jardin du temple de Sancara,

noyés de délices-, à travers leurs douces paupières s'échappait une flamme étincelante , interprète fidèle des tendres émotions qui agitaient tous leurs membres. Puis, quand on est venu annoncer que le roi l'avait donnée en mariage à mon frère, ne s'est-il pas manifesté en elle un changement , comme si la main du malheur eût terni ses charmes , et, avec violence, arraché son cœur de son sein palpitant? Je me rappelle encore...

Lav. Quoi donc ?

Maday. Lorsque , par l'adroite suggestion de Càmandakî, Màdhava a été invité à donner à Màlatî un gage du bonheur qu'il éprouvait à voir son ami, mon libérateur, revenu à lui-même, ne lui a-t-il pas offert son cœur et sa vie ? et , si j'ai bien entendu , Lavangika n'a-t-elle pas répondu: « Mon amie estime ces dons généreux , dignes d'être acceptés. »

Lav. Et quelle était cette personne , qui vous avait sauvé la vie ? Je l'ai oublié.

Maday. Tachez de vous en souvenir. Quand j'étais poursuivie par un monstre féroce , et que je n'avais plus d'espérance, ce jeune homme , mon sauveur, apparut, et, sans penser à sa propre vie , plus précieuse que le monde entier, il s'est placé entre le tigre et moi , pour que son bras puissant m'arrachât à la mort. Pour moi , il a bravé les coups furieux de cet animal, pareils aux coups terribles de la foudre : sa poitrine , déchirée par des blessures , était plus rouge que la couronne formée de fleurs écarlates. Mais c'était en vain que le tigre exerçait ses dents et ses griffes. . . Le héros a triomphé , et le monstre furieux est tombé sous son glaive.

Lav. Ah! je m'en souviens maintenant... C'était Macaranda.

Maday. Qui dites-vous ?

Lav. Macaranda. (Elle lui prend la main.) Comment