PIRON
El va dans Piron deux hommes entièrement distincts, l'écrivain que tout le monde peut lire, le railleur plein de verve et d'entrain; et le rimeur obscène qui ne provoque que le dégoût. Quant a celuici, nous n'avons pas besoin de dire que nous l'avons laissé com jlétement dans l'ombre ; et nous n'avons point à nous en occu* per ici.
Né à Dijon en 1689, Alexis Piron vint fort jeune à Paris exercer le métier de copiste à quarante sous par jour. Après avoir travaillé d'abord pour le théâtre de la foire, il fit représenter sur la scène française diverses comédies, dont l'une, la Métromanie, est restée Tune de nos meilleures pièces du second ordre, et des tragédies : Gustave Wasa, Callisthène et Fernand Cortez qui n'obtinrent qu'un médiocre succès. Il a en outre, en dehors des poésies que Ton ne nomme pas, laissé des odes, des poèmes, des épi très, des satires et des épigrammes où brille le plus vif esprit. 11 fut du reste de son temps plus célèbre encore par ses bons mots que par ses ouvrages ; et il en est bon nombre que l'on cite encore aujourd'hui , entre autres cette boutade contre l'Académie ' française : « Us sont là quarante qui ont de l'esprit comme quatre. »
Piron, sur la fin de sa vie, témoigna un vif regret des vers licencieux qu'il avait publiés dans sa jeunesse. En 17G5, il adressa au rédacteur du Mercure de France une paraphrase du De pro-
fundis, en accompagnant cet envoi d'une lettre où l'on remarque ce passage :
« Je cours à l'humiliation... j'aurai un peu pacifié ma conscience en attendant la rémission d'en haut. J'aurai peut-être édifié bien tard à la vérité, pour qui eut le malheur de scandaliser si tôt, mais encore vaut-il mieux pour une muse chrétienne et pécheresse prêcher sur l'échelle que jamais.
Quand le pauvre Binbin mourut, Car puisqu'il faut bientôt qu'il meure Autant vaut dire : « Cela fut »
Que « Cela sera tout à l'heure »; Quand donc j'eus vu le sombre bord, Tout en descendant de la barque, Mon premier soin, ce fut d'abord D'aller remercier la Parque De m'avoir coupé le filet D'une vie obscure et chagrine, Pour faire en un cabriolet Nommé bière en son origine, D**-we célérité divine, houler mon vieil esprit follet Sur les remparts de Proserpine.
En curieux et franc Binbin, J'avais bien aussi quelque hâte De voir en face un jour enfin Ces trois servantes du deslin, Bien pires que celle à Pilate, Dont j'avais, à tort et à travers, En véritable enfant qu'on gâte, Médit tant de fois dans mes vers.
Mais parlons une fois sans rire,
Drcns la pure vérité :
J'avais au Trio redouté
Quelque petite chose à dire
Au sujet d'un mortel chéri,
Dont la douce et liante image
Me suit par delà le rivage
Du triste fleuve de l'oubli.
Dieu sait quand ilVs m'aperçurent
Dans quelle surprise elles lurent
De voir pour la première lois
Une ombre qui riait sous cape,
Aux lieux où pleurent le bourgeois,
Le noble, le prince et le pape !
— Vive la mort ! vive Eseulaj e,
S'écria la vieille des trois,
Au ciseau de qui rien n'échappe !
Voici celui qui ne fut rien,
Pas même académicien l,
Pour avoir fait l'Ode à Pria] e.
Nous lui devons un compliment
Pour une strophe de celte Ode,
Où le gaillard effrontément
Nous en faisait une 5 -a mode :
Faisons danser le médisant;
Il se vantait en téméraire
Aussi bien qu'en mauvais plaisant,
Et se promettait de nous faire
Ce qu'assurément il n'est guère
En état de faire à présent.
1 Piron fut nommé membre de l'Académie française en 1735; Louis XV refusa de ratifier son élection, mais il tempéra son refus par l'octroi d'une pension.
Or ça, l'ami, sortons d'affaire,
Me dit-elle en s humanisant,
Et prenant le ton débonnaire;
Nous vous tenons, voyons un peu
Avec un septuagénaire
Si la parole faut le jeu.
Je perdis un peu contenance
Et, rougissant de souvenance,
— Eh ! mon D.en ! leur dis-je, laissons
Les reproches et les leçons :
J'en eus là-haut ma suffisance.
Eh ! quoi, donc comme un Iroquois,
Traité partout de Turc à Maure,
Serais-je toujours, suis-je encore
Devant monsieur de Mi repoix.
Non, non, je suis devant vous trois,
Et pins sage un peu qu'autrefois;
En mourant on s'améliore ;
Une petite polion
De vo're excellent opion,
Eu vaut bien une d'ellébore.
Laissons donc là le temps jadis ;
Pour Dieu, rayons de mon histoire
Un péché qu'à vingt ans je fis ;
Et que trente ans, comme on peut crohe,
Avaient effacé des esprits,
Et fait oublier sans les cris
D'un prélat d'heureuse mémoire •
Qui crut qu'il était de sa gloire
D'en rafraîchir le souvenir,
Et de rendre le fait notoire
A tous les siècles à venir.
Le saint homme, en grand capitaine,
M'excluant de la quarantaine, Me tuait de honte et de faim ; Je n'avais plus fauteuil ni table.
Celait fait du pauvre Binbin, Sans un seigneur plus équitable Qui daigna me tendre une main Aux malheureux toujours propice ; De mon mal, il fit ma santé, Et mon repos de mon supplice :
Ainsi la douce humanité Me retira du précipice Qu'avait creusé la piété.
Dames, par curiosité, Que dans vos magasins je fouille, Et de l'humain dont la bonté Fit toute ma félicité, Que je voye un peu la quenouille !
— Les aveugles sont curieux, Dit Lachésis la dégourdie, Par qui toute trame est ourdie, Tiens, elle te crève les yeux ; Allons! allons! .ite, expédie; Les Quinze-Vingts, dans le grand tas La distingueraient de cent pas, Tant elle est grosse et rebondie !
Ma lorgnette en l'air, en effet, Je la vis selon mon souhait, C'est-à-dire dodue et telle Que peut-être jamais si belle Pour Nestor, pour Mathusalem, Pour un décuple Fontenelle, Jusqu'aujourd'hui par le destin Ne fut mise encore à la main
De Clolho la sempiternelle.
Cette quenouille est un morceau Incrusté de nacre et d'ivoire ; Une perle de très-belle eau, Longuette et finissant en poire, Tourne, vire, et sert, de fuseau.
Ompliale, beauté Lydienne, En fit présent au fils d'Alcmène, Quand chez elle il fut séjourner, Et sur la rive Stygienne Allant de là se promener, Ce héros à la Bohémienne Eut la sottise de donner Ce joyau qui ferait tourner La tête à monsieur de Julienne.
La quenouille est d'un beau lin, Plus blanc que la neige, et si fin Qu'à l'œil il est imperceptible, Et qu'il lui serait impossible D'en distinguer le brin du brin ; Son volume aussi, comme on pense, Éparpillé serait immense :
N'était qu'un ruban bleu turquin, L'entoure en serpentant, le serre, Et l'emmaillotant tout des mieux, Fait qu'il ne paraît presque aux yeux Que de la grosseur ordinaire.
Patience ! voici le beau !
C'est que certain petit bourreau, La nuit s'amusant à détordre Le fil qu'on a tordu le jour, (Ce garnement s'appelle Amour) Aux iileuses du noir séjour
„En donne sans cesse à retordre, Et la trame ainsi devenant Une toile de Pénélope, Du mortel chéri maintenant Qu'on tire l'heureux horoscope!
Vivez donc en paix et contents, Beaux amis et belles amies, Qui pour lui donneriez vos vies, Vous le posséderez longtemps, Tandis que moi dont la fusée A fait l»j tour du dévidoir, Je vais tout ce temps, sans le voir, Bien m'enniiyer dans l'Elisée, Tant beau puisse être le manoir.
Au nombre des contes que nous a laissés Piron celui qui porte pour titre Rosine, est sans contredit l'un des mieux tournés :
Chacun trouve à la fin son compte.
Gens mécontents de votre état, Patientez, c'est de ce conte La morale et le résultat.
Tels sont les vers qui se lisent en tète de l'élégant badinage où l'auteur fait le récit des aventures d'une jeune fille, pressée du désir de se marier, et qui était tenue par sa famille dans la plus sévère contrainte :
Sans faute aux heures de toilette :
Hélas! disait -elle souvent, Quand sa parure était complète £t qu'elle se mirait seulelle, Je jette bien ma poudre au vent!
Quoi donc, j'aurai toute ma vie Pour tout jeu, pour tout entretien, J'aurai pour toute compagnie Mon oi-eau, ma chatte et mon chien I Avec le monde qui m'oublie Tout commerce m'est interdit!
Pour qui donc me suis-je embellie?
