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— Jamais ; vous lui direz que je n’y suis pas,

— Vous devriez, monsieur, puisque vous sortez trèstard, déjeuner chez vous. Je pourrais vous faire du chocolat tous les matins ou du café...

— Vous êtes trop bonne. j'accepte... Je suis trèsheureux d’avoir rencontré une femme aussi... aim... aussi serviable que: vous. Il y a trois mois que je vous connais, et cependant je ne vous ai vue qu'hier.

Sylvius avait une certaine manière de prononciation, qu'on pourrait appeler l'italique de la conversation, qui donna à ce mot vue un sens tout particulier. La portière fixa ses grands yeux bleus sur Sylvius, lesquels yeux renfermaient autant de flèches que tout le carquois de Cupidon. Et elle descendit.

— Elle a, se dit-il, quelque jalousie à propos de Mélanie ; tant mieux.

Sur quoi il s’habilla radieux, descendit be escaliers en chantant, et trouva le moyen de caqueter une heure dans la loge en prenant ses lettres.

— Eh ! que tu as l’air radieux! dit Georges en le voyant arriver ; aurais-tu hérité ?

— Ma portière ! ma portière ! ma portière !

— Eh bien! qu'y a-t-il ?

— Tu avais raison, Georges ; j'ai vu cela dans ses yeux bleus. Les beaux yeux ! Les belles dents ! les beaux...

— En es-tu déjà à la cataloguer ?

— Non... Je lui ai sacrifié Mélanie.

— Tu as eu tort.

— Elle m'aime, j'en suis sûr. Mais, Georges, je suis embarrassé. Je ne peux pas décemment déclarer ma flamme à une portière de trente-cinq ans.

— Hier tu me disais quarante.

— J'avais tort; elle n’a que trente-cinq ans, mais il n’est pas question de l’âge.

— C'est facile. Reste chez toi quatre jours. Sois malade, — dans ton lit. — Une indisposition. Elle te soignera. Tu parleras beaucoup de l’amour. Un peu de byronisme ne fera pas de mal. On ne t’aura jamais aimé réellement et pour toi, avec cette tartine on peut parler pendant trois jours. Tu mèêleras un peu de jeune fille légère et aimant le plaisir, etc., etc. Ce que je te dis là, Sylvius, doit servir de cliché pour toutes les femmes de trente à soixante.

— Certainement, mais je vais beaucoup m'’ennuyer. Pense donc ! quatre jours couché !.…

— Si tu te conduis bien, ma médecine peut faire son effet le premier jour. Cela dépend de toi.

Sylvius rentra dans sa mansarde et prépara tout ce qui lui était nécessaire pendant sa maladie. Il se coucha, prit un livre, et plaça sur son lit la tête de mort, en songeant que cette tête pouvait jouer un grand rôle et . servir au besoin à des déclamations de mélodrame. Dans la soirée, Georges vint le voir et lui donner du courage.

— Crois-tu, dit Sylvius, qu'il ne serait pas plus re Paie sonnable de lui écrire mon amour ?

— Non cela n'avance à riensAprès la lettre, il y aura ‘une entrevue, et tu seras mille fois plus embarragsé qu'avant. Puisqu'elle n’est'pas eñcore montée, je vais lui parler en descendant. Rappelle-toi bien les conseils que je t'ai donnés. Adieu.

| Cinq minutes après, la portière montait.

— Votre ami m'a dit, monsieur Sylvius, que vous étiez malade.

| — Oh! malade, non; je suis malheureux, ennuyé, dit-il de l’air le plus mélancolique.

— Désirez-vous que je vous tienne compagnie?

— Cela ne sera guère divertissant pour vous, ma-

dame. LI

La portière s’assit sur un fauteuil près du lit.

— Oh! dit-elle tout à coup, une tête de mort! La vilaine chose !.….

| — C’est pourtant l’image du bonheur... quand on est malheureux... Pourquoi est-on si lâche. Il faut si peu | detemps pour mourir.

| — Eh bien ! Sylvius, dit-elle en lui prenant la main, | voulez-vous chasser bien loin ces vilaines idées ?... Mais [vous avez la fièvre, votre main est brûlante ?.. Pauvre |jeune homme !.…

| — Avoir été trompé... reprit Sylvius qui jugea con- Ivenable de se donner le délire, ma poitrine brûle. | mon front est ardent... J'aime, hélas! une femme qui |l'ignore.

Il saisit en même temps l'autre main de sa garde-

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malade et il la-regarda fixement: ke Elle ne m'aimera jamuis, n'est-ce pas? , Nr

— Pourquoi ! il faut le lui dire... Oh ! vous me serrez trop les mains... Pauvre jeune homme, il délire.

— C'est que mon amour est violent, et que si cette femme veut le partager, il faudra qu'elle 18 jure su: cette tête de morte chérie. c’est la tête d’une de mes cousines.. Pauvre enfant ?.…

Le délire de Sylvius augmentait.

— Jurez-le, s’écria-t-il en amenant de force les mains de la portière sur le crâne, Je que vous m'aimerez pour la vie.

— Il faut vous satisfaire, dit-elle.

Et comme elle se penchait au-dessus du lit pour accomplir le serment, Sylvius se leva d’un bond, la saisit par la ‘tailles. ee

— Ÿ pensez-vous, Sylvius ?

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