SAINT-MARC GIRARDIN

Saint-Marc Girardin, né à Paris, en 1801 , mort en 1873. Il s'est fait ronnaitre par \ Éloge de Lesage, VÈlogc de Bossuet et le Tableau de la littérature française au seizième siècle, ouvrage» successivement couronnés par TAcadémie françaiiie. Il fut élu par elle en 1844, après la mort de Campenon.

Kalnt JeanC'liry«o«(oitie.

Pendant le carême de l'année 390, tous les soirs, à Antioche, le peuple s'assemblait dans l'église, et saint Jean Chrysostome prêchait sur un des versets de la Genèse, mais il joignait à ce commentaire dos leçons et des avis, tantôt louant le zèle des fidèles ù entendre la parole divine, tan-

tôt gourmandant leur légèreté et leur négligence. Le peuple d'Antioche était prompt et excessif dans ses sentiments : après un carnaval bruyant, il courait aux temples, et à le voir pressé au tour de la chaire apostolique, l'orateur pouvait croire qu'il était converti à la vie chrétienne, il s'en applaudissait : « Plus de tumultes, plus de cris, plus de « viandes étalées sur les tables, plus de cuisiniers courant « çàet là; partout le silence et la retenue. Antiorhe au- « jourd'hui a l'air et la contenance d'une noble et chaste « matrone. » Voilà comme hier l'orateur avait laissé son auditoire, pieux, modeste et fervent. Malheureusement le matin il y a eu des jeux au cirque, et les dévots de la veille y ont couru avec emportement; ce qui n'empêche pas que le soir, à l'église, l'assemblée ne se presse comme à l'ordinaire pour écouter saint Chrysostome. Mais l'orateur est triste et abattu en montant en chaire : « Je voudrais, dit- « il, continuer nos entretiens; je ne le puis, tant je me M sens pénétré de douleur et môme de colère; je ne sais « plus quelles paroles donner à des âmes qui les oublient w du jour au lendemain. A quoi donc servent vos jeûnes, « vos prières? et quelle est cette ferveur qui s'évanouit à M l'annonce d'une course de chevaux? Est-ce pour votre « plaisir que vous venez m'entendre? Parlé-je par vanité? tt Si je ne vous suis point utile, mieux vaudrait que je me « tusse; car lorsque vous péchez après que je vous ai « avertis, vous péchez doublement. Et ne dites point : « Quel péché y a-t-il à voir courir les chevaux? Il n'y a <« point seulement dans le cirque des chevaux qui courent : u il y a des cris, des blasphèmes, des discours indécents, « des femmes qui viennent s'y montrer, des jeunes gens w efféminés qui viennent y étaler leur luxe, et c'est là sur- « tout, c'est là ce que vous allez chercher. Je pourrais « aller plus loin, je pourrais vous dire que, pour ne point « venir à l'église vous avez mille prétextes; les affaires, les tt maladies, l'église qui est froide, l'office qui est trop long, u que sais-je? mais que pour aller au cirque, où vous « essuyez la pluie, le vent, le soleil, et cela non point pen- « dant une ou deux heures seulement, mais pendant une w bonne partie du jour, le vieillard ne trouve |)as que sa

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« tète chauve est trop découverte, ni le jeune homme que « le vent dérange sa chevelure. Faiblesse, maladie, pu- « deur, tout est oublié, et vous courez à ces vains plaisirs « sans penser qu'au retour vous retrouverez Dieu et votre « conscience pour vous accuser. Mais je m'arrête : je vois « vos visages qui se troublent, je vois les larmes du repen- « tir. » Et ce n'est point ici une fiction oratoire ; je suis sur que le peuple d'Antioche se repentait et pleurait; je suis sur qu'il détestait les jeux du cirque, sauf à s'en laisser charmer encore à la première occasion.

La Profession d'iioinme de letlres.

La profession d'homme de lettres est de toutes les professions la plus difficile, parce que c'est celle qui soutient le moins l'homme. Dans toutes les autres, l'état prête de la force à l'homme. Si vous êtes notaire, avoué, médecin, avocat, vous avez d'abord votre valeur personnelle, et de plus vous avez la valeur de votre état; votre état ajoute à ce que vous êtes, et vous avez deux forces au lieu d'une. Il y a tant d'hommes qui ne valent que par leur état, que cela prouve évidemment l'importance des professions. Dans la littérature, au contraire, l'état n'est rien et n'ajoute rien à l'homme. L'homme, dans cet état, est délaissé à luimême et ne tire rien d'ailleurs; il ne vaut que par luimême. La profession d'homme de lettres a un défaut essentiel : elle n'a pas d'avancement régulier. Dans les autres états, il y a une sorte d'avancement nécessaire qui pousse l'homme et le fait monter. Les efforts qu'il fait le servent et ajoutent à la vitesse de ses progrès; mais à part ces efforts sa profession marche en quelque sorte toute seule. A mesure que le temps efface les rangs supérieurs, il fait monter les rangs inférieurs, et cela dans tous les états, au barreau, dans la médecine, dans l'armée, dans la magistrature, partout enfin, sauf dans la littérature. Dans la littérature, point d'hiérarchie réglée et suivie, point d'ordre du tableau.

Vous faites un bon livre : vous voilà au«liaut de l'échelle. Le second est moins bon, ce qui arrive presque toujoui's ainsi : vous descendez aussi vite que vous étiez monté. Ajoutez les vicissitudes du goût du public, le besoin de la nouveauté, l'habitude qui émousse le plaisir, toutes les causes enfin qui font que dans la littérature les hommes vieillissent vite. Quel état que celui qui oblige à avoir toujours de l'esprit, et toujours le genre d'esprit qui, selon les temps, plaît au public ! Comment voulez-vous que l'homme suffise à cette mobilité ? Aussi s'y épuise-t-il bien vite. Alors viennent les dégoûts et les amertumes; alors vient le dépit do se trouver moins avancé à quarante ans qu'à vingt-cinq, la colère de voir dans les autres états tant d'hommes qui ne nous valent pas, croyons-nous, faire fortune et réussir, tandis que nous, morbleu! Telle est la

profession d'homme de lettres, toujours mobile et irrégulière qui ne soutient pas ceux qui l'embrassent, qui ne leur épargne aucun des pas du chemin, et qui semble dire tous les matins à l'homme : Tire-toi d'affaire comme tu pourras.

DE SALYANDY, i>¥. l'acadkmir française.

Narcisse-Achille de Salvandy, né en 1 79G, à Condom (Gers), mort en 1 85C. L'ouvrage qui Ta fait connaître et qui fora vivre son nom est V Histoire de la Pologne avant et sous le roi Jean Sobieshi. L'Académie l'appela en 1837 à succéder à Parseval-Grandmaison.

Marlag^e île Kobieski.

A son retour à Varsovie, en 1CG3, Sobieski vit madame Zamoiska, qui devint veuve alors du palatin de Sandomir Zamoïski, le plus populaire des grands seigneui*s polonais. La veuve, cette brillante Marie-Casimire d'Arquien, était

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dans tout l'éclat de sa beauté. Elle comptait à peine trente et un ans. Sous ses voiles funèbres, sa taille, ses traits, son regard, sa conversation avaient une magie contre laquelle Sobieski fut sans défense. Il n'était pas homme à ne pas remarquer la jeune Française qui tenait la cour à ses pieds. L'amour de Sobieski pour la France, pour sa littérature et ses arts, dut former un premier lien entre eux. Jeune encore, plein d'esprit, brillant de grâce, il mettait aux pieds de madame Zamoiska des honneurs, des richesses, de la gloire. La reine, qu'il intéressa à son succès, saisit vivement l'espoir de s'assurer en lui un serviteur plus fidèle à sa cause, plus docile à l'empire d'une femme, que le palatin de Sandomir, et le mariage fut résolu.

En Pologne, c'était le roi, les grands, les maîtres, qui engageaient la foi de leur subordonnés. Mathieu Matczynski, jeune officier qu'unissait à Sobieski une de ces amitiés guerrières communes chez les Sarmates et chez les autres races du Nord, alla donc en grande pompe, une couronne de romarin et de pierreries à la main, demander à la reine sa dame d'honneur. Le messager célébra, suivant l'usage, dans une longue harangue, les exploits miraculeux et les incomparables vertus du héros, qui l'envoyait. La reine répondit, par la bouche de son chancelier, en portant au ciel les attraits, la modestie, les dons brillants de madame Zamoiska, sa dame d'honneur. Elle promit la main de la palatine, et lui plaça au front la précieuse couronne déposée à ses pieds par le fidèle Matczynski.

11 était dans les vieux usages de la nation que tout mariage durât trois jours, et la gravité des circonstances ne pouvait faire fléchir devant son empire une institution féconde en plaisirs. Vn matin donc, avant le lever du soleil, le grand maréchal se rendit au |)alais en personne, précédé de cosaques et d'heiduques de sa garde, qui agitaient des torches, suivi de quelques milliers de gentilshommes, ses domestiques ou ses clients, tous couverts de livrées éclatantes et de riches armures, lui-même resplendissant de diamants et d'or, son cheval pliant sous le poids des armes de luxe, ferré d'argent et caparaçonné d'un tissu de perles fines, d'craeraudcs et de saphirs. La reine mena les

deux époux dans sa chapelle, et fit célébrer sous ses yeux, par le nonce du saint-siége, Odescalchi, cette union, que d'étranges événements suivirent. Peu après, la princesse qui l'avait formée ne vivait plus. Le prêtre qui la consacra était pape, sous le nom d'Innocent XI; Sobieski était roi, et Marie d'Arqiiien ceignait la couronne de sa bienfaitrice.

Sur le seuil de la chapelle, l'heureux couple rencontra la foule des religieux, des prosateurs, des poêles parisites, qui venaient entretenir, en harangues latines, le grand maréchal et sa compagne des mérites de tous deux.

Quatre semaines auparavant, les mêmes voix et les mêmes discours auraient consacré les louanges du brave Zamoïski! Ces épithalames occupèrent le jour tout entier. A quatre heures du soir, le banquet royal fut servi; à une heure du matin, il durait encore. Le roi, la reine, l'évêque de Béziers, l'ambassadeur de France, le nonce et les deux époux dans leurs atours magnifiques, s'étaient assis à une table dressée sur le trône même. Deux autres tables immenses réunissaient, l'une toutes les dames et les jeunes filles de rang illustre, l'autre les sénateurs et les grands de la république. Les parents des mariés remplissaient la tâche de faire boire l'assemblée. Les seigneurs se portaient autour de la table royale, portant à genoux, la santé de Leurs Majestés sacrées, qui étaient tenues de faire honneur à ces appels d'un zèle infatigable. Quatre tonneaux de vin de Hongrie coulèrent; on ne compta pas les pièces de bière abandonnées dans les salles voisines aux gentilhommes de la suite et aux valets. Enfin un tapis de drap rouge, étendu dans la salle du festin à la place des tables, qui disparurent, annonça le bal, destiné, suivant l'usage, à terminer cette première journée. Le bruit des fêtes étourdissait ainsi la cour sur ses dangers. La guerre étrangère et civile grondait alors aux portes de Varsovie.

La matinée du lendemain fut consacrée à la réception des présents. Matczynski lut tout haut la liste des seigneurs réunis la veille au banquet royal, et, à mesure qu'il appelait les convives, des envoyés se présentaient en leur nom pour mettre aux pieds de la mariée le cadeau de noces qu'ils lui destinaient. La vanité plus que l'affection, étalait