F. WEY
immenses, ornée de pièces d'eau symétriques , propage a perte de vue l'empire de la régularité : la nature est distribuée par compartiments, les forêts mêmes s'arrangent au loin, violemment disciplinées. De cet ensemble formidable résulte une harmonie qui amoindrit le spectateur et qui le prosterne devant un genre de magnificence si hiérarchiquement combiné, que la raison vaincue est obligée de le subir.
Ce n'est plus ici, comme sous les Valois, derniers seigneurs féodaux , un château trahissant par des tours , des fossés et des remparts, la crainte d'une attaque et la prévision de la défense : non, tout est ouvert et s'étale dans une immuable sécurité; cette majesté luit pour tous et sur tous, comme le soleil son emblème.
« Louis XIV habite toujours dans ce palais ! » s'écriait Joseph de Maistre, qui le parcourait en 1817. En errant dans les appartements dévastés, et sous les charmilles des bosquets, il se sentait accablé d'une sorte d'oppression, et en rentrant à Paris , qu'il visitait pour la première fois , il disait: « Je n'ai plus rien à voir! »
Personne n'échappe à cette impression écrasante : on entre là, recueilli, comme dans une église, tant la présence du grand roi y est réelle encore ; dans cette nécropole aujourd'hui consacrée aux célébrités nationales, sorte de Westminster des esprits supérieurs, Louis XIV règne sur un peuple de fantômes. Pendant la durée du siècle qui a suivi, le maître, on le comprend, n'était qu'absent; il ne fut point remplacé.
Parlf».
Prise au milieu du pont des Arts, par une riante matinée de mai, quand les peupliers et les acacias voilent d'un rideau parfumé l'aride plan des galeries, la perspective des quais et de la Cité , échouée au milieu de la Seine sur un coussin de verdure, compose un des plus adorables tableaux que puisse présenter l'intérieur d'une ville. Tout
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concourt à l'harmonie : aiguilles, tours, clochetons, et les contours du fleuve, assez large pour ouvrir un gracieux bassin, trop peu pour que l'œil cesse d'embrasser les quatre rives. L'air est transparent, les lointains sont doux; le ciel, d'un azur laiteux, est pommelé de menus flocons, comme si ou y avait jeté à pleines mains des pétales de roses; des fleuristes promènent çà et là lenccns des violettes, l'eau chemine, les passants circulent allègres. Tandis que l'on parcourt du regard et de la pensée ce quai Voltaire, musée de curiosités archéologiques, d'estampes et de livres, le dôme de l'Institut, les tours demi-romanes de la métropole, la flèche dorée de la Sainte-Chapelle, le lointain pignon des Célestins, le minaret de l'Hùtel de ville, le pont Neuf les donjons de la Conciergerie, vieux palais de Philippe-Auguste et de Louis IX, le toit de Saint-Germain qui sonna la Saint-Barthélémy, la colonnade de PeiTault, et ce vieux Louvre de Henri H, chef-d'œuvre récemment achevé, on se sent vivre tout à la fois de la vie de la nature, de la vie politique et de la vie de l'histoire. L'œuvre présente vous apparaît ennoblie, la tradition n'a pas rompu sa chahie, et le passé n'est pas en ruine : tous ces siècles évoqués reluisent au soleil, chaque édifice poursuit ses destinées; la vitalité nationale jonche les trottoirs et anime les maisons; ce qui est justifie ce qui a été; le gothique et sémillant Paris, fier de son antiquité dont il étale les preuves, l'est plus encore de son activité fervente. On contemple son monument sans tristesse, parce qu'au milieu des écussons, des campaniles et des arabesques, on n'a point à s'incliner tristement devant la statue couchée d'un peuple mort.
Cependant chacun marche et accomplit son œuvre : les passants vous coudoient, les voitures se heurtent. C'est le commerce qui roule au (juartier Saint-Martin; ce sont les avocats qui gagnent le palais; les rapins chevelus couronnés d'espérance qui vontàleur Louvre; les architectes, les sculpteurs de la génération prochaine, qui se rendent à l'école des beaux-arts, où les attendent Michel-Ange, Bramante et Germain Pilon ; ce sont les penseurs qui courent aux bibliothèques, les spéculateurs à leurs affaires, les sa-