A. KARR

le temps on s'y accoutumera au point de n'éprouver plus ces accidents que de temps à autre, et seulement quand on fumera de mauvais tabac ou du tabac trop fort, ou quand on sera mal disposé, ou dans cinq ou six autres cas.

Ceux qui le prendront en poudre éternueront, sentiront un peu mauvais, perdront l'odorat et établiront dans leur nez une sorte de vésicatoire perpétuel.

— Ah ça ! cela sent donc bien bon?

— Non, au contraire, cela sent très-mauvais. Je dis donc que nous vendrons cela très-cher, que nous nous en réserverons le monopole.

Mon bon ami, aura-t-on dit à l'homme assez insensé pour tenir un pareil langage, personne ne vous disputera le privilège de vendre une denrée qui n'aura pas d'acheteurs. Il y aurait de meilleures chances d'ouvrir une boutique et d'écrire dessus :

Ici ox vend des coups de pied.

Ou:

L'X tel vend des coups de BATON EN GROS ET EN DÉTAIL.

Vous trouveriez plus de consommateurs que pour votre herbe vénéneuse.

Eh bien ! c'est ie second interlocuteur qui aurait eu tort; la spéculation du tabac a parfaitement réussi. Les rois de France n'ont pas fait des satires contre le tabac, il n'ont pas fait couper les nez, ils n'ont pas confisqué les tabatières. Loin de là, ils ont vendu du tabac, ils ont établi un impôt sur les nez, et ils ont donné des tabatières aux poètes avec leur portrait dessus et des diamants alentour. Ce petit commerce leur rapporte plus de cent millons par an.

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LACAUSSADE (A.).

Auguste Lacausade, né en 1820. Il a traduit Oàsian et publié sous ^ le titre de Poèmes et paysages et des Epaves deu\ volumes q«ii ont été couronnés par l'Académie fran caise.

, ., , I^'Heure jif^Miai. l

Midi ! l'heure de feu ! l'heure à îa rouge haleine,

Sur les champs embrasés pèse un air étouffant : ,i

Le soleil darde a pic ses flammes sur la plaine; \

Le ciel brûle imijlacable, et la terre se fend. ;

'^^^' La nature n'a plus ni brises, ni murmures; l Le flot tarit ; dans Therbe on n'entend rien frémir;

Les pics ardents, les bois aux'muettes ramures, \

D'un morne et lourd sommeil tout semble au loin dormir, i

:* ij' L'immobile palmier des savanes brûlantes, 1

Abritant les troupeaux sous ses rameaux penchés, ^

•Jai Courbe languissamment ses palmes indolentes '.

/jjb ■/ Sur les bœufs ruminants dans son ombre couchés. ;

Ino" -»iJ.

C'est l'heure où, dans la source à la voûte pierreuse, Le chasseur, fils des monts, plonge ses pieds nerveux; C'est l'heure où le ramier de la forét ombreuse

^''^* Trempe son bleu plumage aux eaux des bassins bleus.

Comme eux, tandis qu'au loin la glèbe s'ouvre et fume, Parmi les nymphéas, dans le lac argenté. Baigne, ôdoux bengali! baigne ta molle plume. Ta plume au duvet rouge et de blanc moucheté.

EiCf» Siolells de septembre.

Sous 'es tièdes rayons des soleils de septembre Le ciel est doux, mais pâle, et la t^^rre jaunit.

A. LAGAUSSADE. 207

Dans les forêts la feuille a la couleur de l'ambre; L'oiseau ne chante plus sur le bord de son nid.

Du toit des laboureurs ont fui les hirondelles;

La faucille a passé sur l'épi d'or des blés;

On n'entend plus dans l'air des frémissements d'ailes ;

Le merle siflle seul au fond des bois troublés.

La mousse est sans parfums, les herbes sans mollesse; Le jonc sur les étangs se penche soucieux ; Le soleil qui pâlit, d'une tiède tristesse Emplit au loin les bois, les plaines et les cieux.

Les jours s'abrègent ; l'eau qui courl dans la vallée N'a plus les joyeux, bruits qui réjouissaient l'air : Il semble que la terre, et muette et voilée. Dans ses premiers frissons sente venir l'hiver.

O changeantes saisons! 0 lois inexorables! De quel deuil la nature, hélas! va se couvrir! Soleil des mois heureux, printemps irréparables, Adieu ! Ruisseaux et fleurs vont se taire et mourir.

Mais console-toi, terre! ô nature! ÔCybùle! L'hiver est un sommeil et n'est point le trépas : Les printemps reviendront te faire verte et belle; L'homme vieillit et meurt, toi, tu ne vieillis pas!

Tu rendras aux ruisseaux, muets par la froidure, Sous les dais verdoyants leurs murmures chanteurs. Aux oiseaux tu rendras leurs nids dans la verdure; Au lilas du vallon lu rendras ses senteurs.

Ah! des germes captifs quand tu fondras les chaînes, Quand de la sève à flots épanchant la liqueur, Tu feras refleurir les roses el les chênes, O nature, avec eux fais refleurir mon cœur!

Rends à mon sein lari les poétiques sèv:s. Verse en moi les chaleurs dont l'âme se nourrit. Fais éclore à mon front les gerbes de mes rêves, Couvre mes rameaux nus des fleurs de mon esprit.

Sans l'ivresse des chanis, ma haute et chère ivresse, Sans le bonheur d'aimer, que m'importent les jours! 0 soleil, ô printemps, je ne veux la jeunesse Que pour toujours chanter, que pour aimer toujours!

LACHAMBVUDiE(P.).

Pierre Lachambaudie, né à Sailat, en 180C, mort à Paris, en 1 87 3, a publié des Fables populaires qui ont eu un très grand succès.

Le Laboureur.

D'un terrain rocailleux maudissant la culture.

Guillot laisse ses bœufs errer à l'aventure.

Brise et rejette au loin l'impuissant aiguillon.

S'assied, désespéré, sur un triste sillon,

Et dit : « Je ne veux plus, sur un sol infertile,

Supporter les sueurs d'un labeur inutile;

Dans ces champs de cailloux, de ronces hérissés,

Vingt bœufs, avant le soir, tomberaient harassés ;

Puis, les oiseaux du ciel, avant qu'ils soient en herbe,

Dévoreront les grains par ma main dispersés.

Et plus tard la tempête et les vents courroucés

Ne me laisseront pas récolter une gerbe.... »

Aussitôt un passant, qui l'avait entendu.

Vient lui rendre en ces mots l'espoir qu'il a perdu :

« Tu t'imposas sans doute une pénible tâche ;

Eh bien, jusqu'à la fin poursuis-la sans relâche ;

Arrache chaque jour, avec acharnement.

Les ronces, les cailloux qui causent ton tourment.

Et tu verras, malgré les oiseaux et l'orage,

D'abondantes moissons te payer ton courage... »

Vous qui de l'avenir creusez les vastes champs, Et semez du progrès la semence céleste. Si plus d'un épi meurt sous le pied des méchants, De l'incrédulité si le souffle est funeste.

p. LACUAMBAUDIE. 209

Sachez d'un dur labeur vaincre les longs ennuis ; Par la persévérance enfantez des prodiges. De grandes vérités mûriront sur leurs tiges, Dont les peuples un jour recueilleront les fruits.

Le Prince et le Rossignol.

Un prince dans les bois entend un rossignol : « Chantre inspiré, dit-il, jusqu'à moi prends ton vol ; Je veux payer tes chants d'un bonheur ineffable. D'un bonheur qu'envîront tous les oiseaux du ciel. Tu pourras, à Ion gré voltigeant sur ma table, Puiser dans le cristal l'ambroisie et le miel ; Sur le mol édredon tu feras de doux songes ; Dans une cage d'or on t'entendra chanter ; Enfin, mille tableaux, délicieux mensonges, Dans tes bosquets absents sauront te transporter. — Laissez-moi, dit l'oiseau, le cristal des fontaines Et les buissons ardents dont je cueille les graines; Laissez-moi des vallons l'écho mélodieur, Mes palais de verdure et ma route de? cieux. J'ai parmi les roseaux bâti mon nid de mousse. Hamac obéissant au zéphyr qui le pousse ; Je redoute bien plus l'atmosphère des cours Que l'orage et la foudre et l'ongle des vautours ; Sous le nom du bonheur vous m'offrez l'esclavage, Kt votre cage d'or, c'est toujours une cage... »

DE l'académie française.

Jeau-Bapliste-IIenri Lacordaiic, né à Recey-siii-0urce(Côle-d*Oi), en 1802, mort à Sonèzc, en 18C3. — Ha illustré la chaire, et de longtemps l'éloquence sacrée n'aura un interpi-ète aussi heureusement inspiré. Ses Conférences religieuses resteront parmi les monuments littéraires les plus remarquables de ce siècle. Il fut appelé par l'Académie française, en 1801, après la mort de Tocqueville.

Onx que désuA a le plus almës.

Jésus avait à Bcthanie une famille tout entière d'amis. C'était là que, venant à Jérusalem, dans la ville oij devait se consommer son sacrifice, il se reposait des fatigues de sa prédication et des douloureuses perspectives de l'avenir. Là étaient des cœurs purs, dévoués, amis; là, ce bien incomparable d'une affection à l'épreuve de tout. Aussi ce fut de Béthanie qu'il se mit en marcbe pour faire son entrée triomphale à Jérusalem ; et ce fut à la vue de Béthanie, le visage tourné vers ses murs, du côté de l'Orient, qu'il monta au ciel , presque à égale distance du Calvaire où il était mort et de la maison où on l'avait le plus aimé. Aujourd'hui môme , quand le voyageur descendant de Jérusalem a passé le torrent de Cédron et gravi la montagne des Oliviers, il découvre sur la pente orientale de ces collines quelques masures parsemées de ruines. On lui montre du doigt entre ces débris trois points marqués à peine par des restes informes. « Là, lui dit-on, était la maison de Lazare; là celle de Marthe, là celle de Marie-Madeleine.» Le souvenir des siècles a été plus fort que les destructions de la barbarie, et le nom des amis de Jésus, survivant aux pierres dispersées, frappe encore d'un son ému ces solitudes indifférentes. De l'autre côté, et de la même place où il est debout, le voyageur découvre Jérusalem couchée