C. LAFO.NT

Cependant les enfants, san<5 s'éveiller encore,

Frottaient leurs yeux charmants agacés par l'aurore ;

Des murmures confus sortaient de leur berceau ,

Comme d'un nid caché des ramages d'oiseau.

La femme, qui déjà les couvrait sous son aile

Et sentait tressaillir la libre maternelle ,

Sans troubler la douceur de leur sommeil heureux,

De pleurs et de baisers les couvrit tous les deux ;

Et , ne prenant conseil que de la loi céleste :

« Emportons-les , dit-elle , et Dieu fera le reste. »

Le reste, cVtail tout. Gomment? On va le voir.

Cette femme au cœur d'or , qui , prompte à s'émouvoir.

Imposait à ses jours cette charge nouvelle ,

Mère comme la veuve , était pauvre comme elle.

Son mari, travailleur actif, intelligent,

Dans la bonne saison gagnait bien quelque argent ;

Mais l'hiver, pour nourrir ses enfants et leur mère,

11 n'avait plus qu'un faible et hasardeux salaire.

A l'heure du repas il vint les retrouver. Sa femme élait distraite et paraissait rêver. Elle .se demandait tout bas de quelle sorte Il recevrait chez lui les enfants de la morte. Et s'il verrait sans peur ces nouveaux appétits Mordant au pain sacré dont vivaient ses petits.

« Femme, dit-il après avoir avec ivres.sn Serré contre .«^on cœur Ifs fruits de leur tendresse, D'où te vient cet air tri.ste et < e regard baissé ? Dans ton cœur maUîrnel quelque crainte a pa.ssé?

— Non , rien ne trouble encor mon bonheur ni le vôtre: Ce qui me fait rêver, c'est le malheur d'une autr.^.

— Et quel est ce malheur ? qu'on me l'explique enfin.

— Eh bien, notre voisine est morte ce matin. » En prononçant ces mots , la charitîible femme , Qui sentait redoubler ses crainte» dans son âme, Regardait un rideau dont les plis agités Cachaient les deux f^nfanU» , sur son lit trinsporté*.

« Morte ! dit le mari , c'est un bonheur pour elle ; Alais pour ses deux enfants quelle perte cruelle! Je sais qu'ils ne mourront ni de froid ni de faim , Qu'on trouvera pour eux un asile et du pain ; Mais sans un peu d'accueil la vie est bien amère; Il faudrait les aimer comme faisait leur mère. Écoute, bien qu'on soit mal payé quelquefois, Nous vivons; mon travail vous suftit à tous trois; Eh bien, Dieu m'aidera si ma tâche est plus forte; Adoptons les enfants de cette pauvre morte, Et choyons-les si bien, qu'oublieux et trompés, Ils ne soupçonnent pas quel coup les a frappés. Tu ne me réponds pas? Parle, tu m'embarrasses; Blâmes-tu mon dessein? Non , puisque tu m'embrasses : N'est-ce pas que c'est Dieu qui me le conseilla? Va chercher les enfants. — Tiens, dil-elle, ils sont là! »

DE LAMARTINE (Alpuonse),

DE l'académie française.

Alphonse Prat de Lamartine, né à Màcon, le 21 octobre 1795, mort en 18G9. — II reçut de la nature les plus merveilleuses facultés dont ait été jamais doue un poêle et un orateur. Les Méditations et \iis Harmonies poétiques^ Jocelyn, les Girondins^cic^ l'ont placé au premier rang paimi les plus illustres écrivains modernes. — 11 est entré à l'Académie en 1829, après la mort de Daru.

Dieu et sou essence*

Cet astre universel, sans déclin, sans aurore.

C'est Dieu , c'est ce grand tout , qui soi-même s'adore!

Il est; tout est en lui : l'immensité, les temps.

De son être infini sont les purs éléments ;

L'espace est son séjour , l'éternité son âge;

Le jourestson regard, le monde est son imag**

LE LAMAUTl.NE. 217

Tout l'univers subsiste à l'ombre de sa main ; L'être à flots éternels découlant de son sein , Comme un fleuve nourri par cette source immense, S'en échappe et revient finir où tout commence. Sans bornes comme lui, ses ouvrages parfaits Bénissent en naissant la main qui les a faits ! II peuple l'infini chaque fois qu'il respire; Pour lui , vouloir c'est faire ; exister c'est produire ! Tirant tout de soi seul, rapportant tout à soi , Sa volonté suprême est sa iruprême loi ! Mais cette volonté, sans ombre et sans faiblesse , Est à la fois puissance, ordre, équité, sagesse. Sur tout ce qui peut être il l'exerce à son gré : Le néant jusqu'à lui s'élève [ ar degré : Intelligence, amour, force, beauté, jeunesse, Sans s'épuiser jamais, il peut donner sans cesse, Et, comblant le néant de ses dons précieux. Des derniers rangs de l'être il peut tirer des dieux ! Mais ces dieux de sa main, ces fils de sa puissance, Mesurent d'eux à lui réterne'.le distance : Tendant par leur nature à Têtrc qui les fit, Il est leur fin à tous, .et lui seul se suffit !

Le PoëCe niouraut.

La coupe de mes jours s'est l)risée cncor pleine; Ma vie en longs soupirs s'enfuit à ch.Kiue lialoine ; Ni larmes ni njgrets ne peuvent l'arrêter ; Et l'aile de la mort sur l'airain qui mi; pleure En sons entrecoupés frapp ; ma dernière heure : Faul-il gémir? faut-il chanter ?

Chantons, puisque mes doij-ts jont encor sur la Ijre ; Chantons, puisque la niort, comme au cygne, m'inspire Aux bords d'un autre monde un iri n)élodieux. C'est un présage heureux donné par mon génie : Si notre âme n'est rien qu'an. our et quharmoni*', Qu'un chant divin soit ses adi-'iix !

ILLlSin. LITTKH. 13

218 LES ÉCRIVAINS LU riX->ELVI£ME SIÈCLE.

La lyre en se brisant jette u;i son plus sublime ; La lampe qui s'éteint tout à coup se ranime, Et d'un éclat plus pur brille avant d'expirer; Le cygne voit le ciel à son heure dernière : L'homme seul, reportant ses regards en arrière, Compte ses jours pour les pleurer. »

Qu'est-ce donc quo des jours pour valoir qu'on les pleure? Un soleil, un soleil ; une heure, et puis une heure ; Celle qui vient ressemble à celle qui s'enfuit ; Ce qu'une nous apporte, une autre nous l'enlève : Travail, repos, douleur, et quelquefois un rêve, Voilà le jour, puis vient la nuit.

Ah ! qu'il pleure, celui dont les mains acharnées S'attachant comme un lierre aux débris des années, V^oit avec l'avenir s'écrouler son espoir. Pour moi, je n'ai point pris racine sur la terre. Je m'en vais sans effort comme l'herbe légère Qu'enlève le souftle du soir.

Le poète est semblable aux oiseaux de passage, Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage. Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords; et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Jamais aucune main sur la corde sonore Ne guida dans ses jeux ma main novice encore ; L'homme n'enseigne pas ce qu'inspire le ciel : Le ruisseau n'apprend pas à couler dans sa pente, L'aigle à fendre les airs d'un aile indépendante. L'abeille à composer son miel.

L'airain retentissant dans sa haute demeure, Sous le marteau sacré tour à tour chante et pleure, Pour célébrer l'hymen, la naissance ou la mort; J'étais comme ce bronze épuré par la flamme, Et chaque passion, en frappant sur mon âme, En tirait un sublime accord.