L'INSULTE

Las, mourant, denii-nu, les- pieds souillés de boue, Jésus montait : un Juif lui cracha sur la joue. Christ, levant ses yeux bleus au ciel doucement bleu, Pria pour qu'une injure encore fût absoute ; Puis, sessuyant la face, il poursuivit sa roule. Et pendant deux mille ans on en a fait un Dieu !

— Maître, ferme ton âme aux clameurs de l'envie ; Laisse crier la rue, et marche : c'est la vie. Puissant comme ton vers, reste impassible et doux. La haine meurt; poursuis ton œuvre, et sans relâche : Quand les hommes comme eux auront fini leur tâche. Les hommes comme moi courberont les genoux!

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