S0 LA PROMENADE

Foudroyant tour à tour quelques tyrans pervers^ Des nations en pleurs sa nuûo brisaîi les f^rs ; Ou quand son noble exil aux sables de Syrie Des palmes du Uban couronnait sa patrie. Mais lorsque en fugitif regagnant ses foyers Il vint contre l'empire échanger les lauriers , Je n'ai point caressé sa brillante infamie : Ma voix des oppresseurs fut toujours ennemie; Et, tandis qu'il voyait des flots d'adorateurs Lui vendre avec l'Etat leurs vers adulateurs, Le tyran dans sa cour remarqua mon absence; Car je chante la gloire, et non pas la puissance.

Le troupeau se rassemble è la voix des bergers; J'entends frémir du soir les insectes légers; Des nocturnes zéphyrs je sens la douce haleine ; Le soleil de ses feux ne rougit plus la plaine, Et cet astre plus doux, qui luit au haut des cieux, Argenté mollement les flots silencieux.

Mais ime voix qui sort du vallon solitaire Me dit: Viens: tes amis ne sont plus sur la terre; Viens : tu veux rester libre, et le peuple est vaincu, n est vrai : jeune encor, j'ai déjà trop vécu. L'espérance lointaine et les vastes pensées Embellissaient mes nuits tranquillement bercées; A mon esprit déçu, facile à prévenir, Des mensonges riants coloraient l'avenir. Flatteuse illusion, tu m'es bientôt ravie! Vous m'avez délaissé, doux rêves de la vie. Plaisirs, gloire, bonbeur, patrie et liberté. Vous fuyez loin d'un cœur vide et désenchanté. Les travaux, les chagrins ont doublé mes années. Ma vie est sans couleur, et mes pfties journées M'offrent de longs ennuis l'enchaînement certain , Lugubres comme un soir qui n'eut pas de matin. Je vois le but, j'y touche, et j'ai soif de l'atteindre. Le feu qui me brûlait a besoin de s'éteindre ; Ce qui m'en reste encor n'est qu'un morne flambeau Éclairant à mes yeux le chemin du tombeau. Que je repose en paix sous le gazon rustique» Sur les bords du ruisseau pur et mélancolique !

LA PROMENADE. , m

Vous, amis dos humains, et des champs, et des vers, Par un doux souvenir peuplez ces lieux déserta; Suspendez aux tilleuls qui forment ces bocages Mes derniers vêtements mouillés de tant d'orages; Là quelquefois encor daignez vous rassembler ; Là prononcez l'adieu; que je sente couler Sur le sol enfermant m^ cendres endoriàies Des mois partis du cœur et des larmes amies !

M. J. Ghénier.