FÉNELON ENVISAGÉ GOMME ÉCRIVAIN

qui est très favorable à l'imagination descriptive; il répand des trésors d'él^nce, il peint la nature , il en égale les richesses et les couleurs par Téclat de son style ; souvent il laisse échapper cette abondance de sentiments tendres et passionnés, langage naturel de son cœur. Qudques endroits sont animés de cette logique lumineuse et pressante dont il donna tant d'exemples dans ses débats avec Bossoet. Elle se trouve peut-être à un plus haut degré et plus dégagée d'ornements dans les lettres sur la religion, modèle d'une discussion ' sincère et convaincaote ; enfin, comme le style, suii^vant l'expression d'un ancien, est la physionomie de l'âme, tous ; les ouvrages de Fénelon, marqués d'une telle empreinte, ont quelque chose de rare et de touchant.

Son style a toujours. un caractère reconnaissable de simplicité, de^ ; grâce et de douceur, soit dans les élans passionnés, dans le langage i éloquemment mystique de ses Entretiens affectifs, soit dans la gra- .vite de ses Directions pour la conscience d'un roi, soit dans la prodigieuse fécondité, dans la subtilité, dans la noble élégance de -sa théologie polémique. Ce style n'est jamais celui d'un homme qui < veut écrire : c'est celui d'un homme possédé de la vérité, qui l'exf prime, comme il la sent, du fond de son âme. Et, quoique dans t Dotre siècle on admire de préférence une composition soignée, où i le travail est plus sensiide, où les phrases, faites avec plus d'efforts, } paraissent enfermer plus de pensées; quoique la diction savante, f énergique , de Rousseau paraisse à bien des juges le plus parfait ; modèle , il est permis de croire que le style de Fénelon , plus rapi proche du caractère de notre langue, suppose un génie plus rare î^t plus heureux. M. Villemain.'^

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C'est dans ce lieu qu'habitaient tous les bons rois qui avaient jusqu'alors gouverné sagement les hommes: ils étaient séparés du reste des justes. Comme les méchants princes souffraient dans le Tartare des supplices infiniment plus rigoureux que les autres coupables d'une condition privée, ainsi les bons rois jouissaient dans les Champs Élysées d'un bonheur infiniment plus grand que celui du reste des hommes qui avaient aimé la vertu sur la terre.

136 LES CHAMPS ÉLYSËES.

Télémaque s'avança vers ces r()is, qui étaient dans des bocages odoriférants, sar des gazons toujours renaissants et fleuris: mille petits ruisseaux d'une onde pure arrosaient ces beaux «lieux, et y faisaient sentir une délicieuse frateheur ; un nombre infini d'oiseaux faisaient résonner ces bocages de leurs doux chants. On voyait tout ensemble les fleurs du printemps qui naissaient sous les pas, avec les plus riches fruits de l'automne qui pendaient des arbres. Là, jamais on ne ressentit les ardeurs de la furieuse canicule; là, jamais les noirs aquilons n'osèrent souffler, ni faire sentir les rigueurs de l'hiver. Ni la guerre altérée de sang, ni la cruelle envie qui mord d'une dent venimeuse, et qui porte des vipères entortillées dans son sein et autour de ses bras, ni les jalousies, ni les défiances, ni la crainte, ni les vains désirs, n'approchent jamais de cet heureux séjour de la paix. Le jour n'y finit point, et la nuit, avec ses sombres voiles, y est inconnue; une lumière pure et douce se répand autour des corps de ces hommes justes, et les environne de ses rayons comme d'un vêtement. Cette lumière n'est point semblable à la lumière sombre qui éclaire les yeux des misérables mortels, et qui n'est qne ténèbres : c'est plutôt une gloire céleste qu'une lumière; elle pénètre plus subtilement les corps les phis épais que les rayons du soleil ne pénètrent le plus pur cristal; elle n'éblouit jamais: au contraire, elle fortifie les yeux et porte dans le fond de l'ftme je ne sais quelle sérénité: c'est d'elle seule que les hommes bienheureux sont nourris; elle sort d'eux et elle y entre; elle les pénètre et s'incorpore à eux comme les aliments s'incorporent à nous. Ils la voient, ils la sentent, ils la respirent; elle fait paître ^n eux une source intarissable de paix et de joie : ils sont plongés dans cet abîme de délices comme les poissons dans la mer; ils ne veulent plus rien : ils ont tout sans rien avoir, car ce goût de lumière pure apaise la faim de leur cœur; tous leurs désirs sont rassasiés, et leur plénitude les élève au-dessus de tout ce que les hommes vides et affamés cherchent sur la terre ; toutes les délices qui les environnent ne leur sont rien, parce que le comble de leur félicité, qui vient du dedans, ne leur laisse aucun sentiment pour tout ce qu'ils voient de délicieux au-dehors; ils sont tels que les Dieux, qui, rassasiés de nectar et d'ambroisie, ne daigneraient pas se nourrir des viandes grossières qu'on leur présenterait à la table la plus exquise des hommes mortels. Tous les maux s'enfuient loin de ces lieux tranquilles: la mort, la maladie, la pauvreté, la douleur, les regrets, les remords, les craintes, les espérances mêmes, qui coûtent souvent autant de peines

que les craintes, les divisions, les dégoûts , les dépits^ ne peuvent y avoir aucune entrée.

Les hautes montagnes de Tbrace, qui de leurs fronts couverts de neige et de glace depuis l'origine du monde fendent les nues , seraient renversées de leurs fondements posés au centre de la terre, que lès cœurs de ces hommes justes ne pourraient pas même être émus : seulement ils ont pitié des misères qui accablent les hommes vivant dans le monde; mais o'est une pitié douce et paisible, qui n'altère en rien leur immuable félicité. Une jeunesse éternelle , une I félicité sans fin, une gloire toute divine est peinte sur, leur visage; I mais leur joie n'a rien de folâtre ni d'indécent : c'est une joie douce, - noble, pleine de majesté ; c'est un goût sublime de la vérité et de < la vertu qui les transporte : ils sont , sans interruption , à cha- 1 que moment, dans le même saisissement de cœur où est une mère |;qoi revoit son cher fils qu'elle avait cru mort ^; et cette joie, qui I échappe bientôt à la mère, ne s'enfuit jamais du cœur de ces hommes; j jamais elle ne languit un instant; elle est toujours nouvelle pour i eux : ils ont le transport de l'ivresse , sans en avoir le trouble et I l'aveuglement.

I Ils s'entretiennent ensemble de ce qu'ils voient et de ce qu'ils r goûtent ; ils foulent à leurs pieds les molles délices et les vaines ^.grandeurs de leur ancienne condition, qu'ils déplorent; ils repassent ^avec plaisir ces tristes mais courtes années où ils ont eu besoin de i combattre contre eux-mêmes et contre le torrent des hommes cori rompus, pour devenir bons; ils admirent le secours des Dieux, qui fies ont conduits, comme par la main; à la vertu, au milieu de tant de périls. Je ne sais quoi de divin coule sans cesse au travers de leurs cœurs comme un torrent de la Divinité même qui s'unit à eux; ils I voient, ils goûtent qu'ils sont heureux, et sentent qu'ils le seront toujours. Ils chantent les louanges des Dieux, et ils ne font tous ensemble qu'une seule voix , une seule pensée , un seul cœur : une Qtéme félicité fait comme un flux et reflux dans ces âmes unies.

Dans ce ravissement divin les siècles coulent plus rapidement que les heures parmi les mortels , et cependant mille et mille siècles

^) « Les élus sont incessamment dans l'état délicieux d'un mortel qui vient de faire

• une action yertueuse ou héroïque, d'un génie sublime qui ^enfante une grande pensée,

* d'uD bommé qui sent les transports d'un amour légitime ou les charmes d'une •amitié longtemps éprouvée par le malheur. » ChâteauJbriand, lei Martyrs, L. ni. — tt nous semble que l'unique et simple idée de Fénelon est bien plus profonde et bien plus saisissante.

écoulés D'ôtent rien à leur fâicité toujours nouvelle et toujours entière. Ils régnent tous ensemble, non sur des trônes que la inaiD des hommes peut renverser, mais en eux-mêmes, avec une paissance immuable ; car ils n'ont plus besoin d'être redoutables par une pu»sance empruntée d'un peuple vil et misérable. I]s ne portent plus ces vains diadèmes dont l'éclat cache tant de craintes et de noirs soucis: les Dieux mêmes les ont couronnés de leurs propres mains avec des couronnes que rien ne peut flétrir.

Télémaque, qui cherchait son père, et qui avait craint de le trouver dans ces beaux lieux, fut si saisi de ce goût de paix et de félicité, qu'il eût voulu y trouver Ulysse, et qu'il s'affligeait d'être contraint lui-même de retourner ensuite dans la société des mortels. C'est ici, disait-il , que la véritable vie se trouve, et la nôtre n'est qu'une mort.

Télémaque, ne voyant point son père Ulysse parmi tous ces rois, chercha du moins des yeux le divin Laêrte, son grand-père. Pendant qu'il le cherchait inutilement , un vieillard vénérable et plem de majesté s'avança vers lui. Sa vieillesse ne ressemblait point i celle des hommes que le poids des années accable sur la terre; oa voyait seulement qu'il avait été vieux avant sa mort : c'était un mélange de tout ce que la vieillesse a de grave, avec toutes les grâces de la jeunesse; car les grâces renaissent même dans les vieillards les plus caducs , au moment où ils sont introduits dans les Champs Èlysées. Cet homme s'avançait avec empressement, et regardait Télémaque avec complaisance, comme une personne qui lui était fort chère. Télémaque, qui ne le reconnaissait point , était eo peine et en suspens.

Je te pardonne , ô mon cher fils , lui dit ce vieillard , de ne me point reconnaître ; je suis Arcésius, père de Laêrte. J'avais fini rad jours avant qu'Ulysse, mon petit-fils, partit pour aller au siège de Troie; alors tu étais encore un petit enfant entre les bras de ta nourrice : dès lors j'avais conçu de toi de grandes espérances; elles n'ont point été trompeuses , puisque je te vois descendu dans le royaume de Pluton pour chercher ton père, et que les Dieux le soutiennent dans cette entreprise. 0 heureux enfont, les Dieux t'aiment et te préparent une gloire égale à celle de ton père! 0 heureux moi-même de te revoir ! Cesse de chercher Ulysse en ces lieux : il vit encore ; il est réservé pour relever notre maison dan« l'ile d'Ithaque. Laêrte même, quoique le poids des années l'ait abattu, jouit encore de la lumière, et attend que son fils revienne pour lu'

fermer les yeux. Ainsi les hommes passent comme les fleurs, qui s'épanouissent le matin, et qui le soir sont flétries et foulées aux fkds. Les générations des hommes s'écoulent comme les ondes d'un fleuve rapide ; rien ne peut arrêter le temps, qui entraine après lui tout œ qui parait le plus immobile. Toi-même , 6 mon fils ! mon cher fils! toi-màne, qui jouis maintenant d'une jeunesse si vive et si féconde en plaisirs, souviens-toi que ce bel ftge n'est qu'une fleur qui sera presque aussitôt séchée qu'éclose ; tu te verras changé insensiblement : les grâces riantes, les doux plaisirs Jiui t'accompagnent , la force , la santé , la joie , s'évanouiront comme un beau songe: il ne t'en restera qu'un triste souvenir; la vieillesse languissante et ennemie des plaisirs viendra rider ton visage, courber ton corps, affaiblir tes membres, faire tarir dans ton cœur la source de la joie , te dégoûter du présent , te faire craindre l'avenir , te rendre insensible à tout, excepté à la douleur.

Ce temps te parait éloigné : hélas f tu te trompes, mon fils; il se hâte ; le voilà qui arrive : ce 'qui vient avec tant de rapidité n'est pas loin de toi ; et le présent qui s'enfuit est déjà bien loin , puisqu'il s'anéantit dans le moment que nous parlons, et ne peut plus se rapprocher. Ne compte donc jamais, mon fils, sur le présent; mais soutiens- toi dans le sei>tier rude et âpre de la vertu par la vue de l'avenir. Prépare-toi, par des mœurs pures et par l'amour de la justice, une place dans l'beureux séjour de la paix.