Nom d’un torrent de Savoie
LE RETOUR
Les oubliaient sous leur compas !
Mais, hélas ! la mousse ou la lie Du calice étroit de la vie Comble également les contours !
Quand il est tari, Thomme expire;
Les pleurs comptent pour le sourire,
Les nuits d’exil pour de beaux jours !
Je sais qu’après un long orage.
Brisé d’elforts et de douleur.
Tu fus recueilli sur la plage Par un peuple ami du malheur ;
Qu’une juste reconnaissance,
Comme une seconde naissance.
T’apprit à bénir d’autres lieux ;
Qu’au sein d’une épouse chérie,
L’amour te fit une patrie Loin des tombeaux de tes aïeux !
Cependant il est doux de respirer encore Cet air du ciel natal où l’on croit rajeunir.
Cet air qu’on respira dès sa* première aurore.
Cet air tout embaumé d’antiques souvenirs !
Il est doux de le voir balancer le feuillage Du chêne couronné qui prêta son ombrage A nos rêves au fond des bois.
Ou, comme un vieil ami dont on connaît la voix.
De l’enlendre siffler sur l’herbe des collines.
Et prolonger le soir, à travers les ruines.
Les sourds murmures d’autrefois !
II est doux de s’asseoir au foyer de ses pères,
A ce foyer jadis de vertus couronné.
Et de dire en montrant le siège abandonné :
Ici chantait ma sœur, là méditaient mes frères.
Là ma mère allaitait son charmant nouveau-né;
Là, le vieux serviteur nous contait l’aventure Des deux jumeaux perdus dans la forêt obscure ;
Là, le fils de la veuve emportait notre pain ;
Là, sur le seuil couvert de deux figuiers antiques A l’heure où les brebis rentraient aux toit rustiques, Le chien du mendiant venait lécher ma main !
LE RETOUK^
Notre âme, en remontant à ses premières heures, Ranime tour à tour ses fantômes chéris,
Et s’attache aux débris de ces chères demeures,
S’il en reste au moins un débris î
Ainsi, quand nous cherchons en vain dans nos pensées D’un air qui nous charmait les traces effacées.
Si quelque souffle harmonieux Effleurant au hasard la harpe détendue.
En tire seulement une note perdue.
Des larmes roulent dans nos yeux !
D’un seul son retrouvé l’air entier se réveille,
Il rajeunit notre âme et remplit notre oreille D’un souvenir mélodieux !
O sensible exilé! tu les as retrouvées Ces images de loin, toujours, toujours rêvées.
Et ces débris vivants de tes jours de bonheur :
Tes yeux ont contemplé tes montagnes si chères.
Et ton berceau champêtre et le toit de tes pères;
Et des flots de tristesse ont monté dans ton cœur !
Nous passons ! nous passons ! ce refrain monotone Hélas ! est toujours neuf et toujours répété ;
Tant l’homme que toujours son inconstance étonne,
Se sent fait pour l’éternité !
Nous passons ! et déjà dans la race nouvelle.
Ton œil sous les vieux noms voit des hommes nouveaux. Ton cœur qui Tinterroge est étranger pour elle.
Et tu connaîtrais mieux le peuple des tombeaux.
De ses longs souvenirs retrouvant quelque trace,
A peine un vieil ami qui s’éveille à ton nom Demande si c’est là ce conteur plein de grâce Qui sous son prisme heureux multipliant l’espace,
Entre les quatre murs de son étroit donjon.
Voyageait si gaîment autour de sa prison ?
Non, non, c’est le lépreux, étranger sur la terre Qui, le soir, du sommet de sa tour solitaire.
Contemple en soupirant les fêtes du hameau.
Et, dans ce peuple heureux ne comptant plus de frères, Plus d’amante ou de sœur dans toutes ces bergères,
LE RETOUR
Met la main sur ses yeux et demande un tombeau ! Cependant du génie, aimable privilège !
Ton front se couvre en vain de sa première neige, L’infortune et l’exil, et la mort et le temps Ont en vain décimé tes amis de vingt ans :
Séduits par tes écrits, enchaînés par ta grâce.
Des amis inconnus viennent briguer leur place:
Ils renaîtront pour toi jusqu’à tes derniers jours. Que dis-je? quand la mort, sous un ven mausolée. Rendant un peu de terre à ton ombre exilée, Couvrira de gazon le fils de la vallée.
Des amis? ta mémoire en gardera toujours ;
Ils y viendront pleurer et cette grâce attique.
Et cet accent naïf, tendre, mélancolique,
Qui, sans les demander, fait ruisseler nos pleurs;
De leurs jeunes vertus tu nourriras la flamme;
Et se sentant meilleurs, ils diront : C’est son âme Qui de ses doux écrits a passé'dans nos cœurs!
Mais quelle est, diras-tu, cette voix inconnue Qui sous mon propre toit m’accueille et me salue? Aux rives de mon lac cet ami m’est-il né ?
A-t-il respiré l’air de ma tiède vallée.
Ou foulé sous ses pas l’herbe que j’ai foulée Au pied du Nivolay, d’étoiles couronné ?
De quel droit ose-t-il, étranger sur ces rives ... ?
. . . Étranger, j’en appelle à tes vagues plaintives. Beau lac dont j’ai souvent recuelli les accords ; Torrents aux flots glacés, j’en appelle à vos bords; A vous, vallons de paix! à vous simples demeures Où l’hospitalité me fit bénir les heures !
Où ton nom si souvent par les tiens répété.
Me donna sur ton cœur un droit de parenté. J’habitai plus que toi ces fortunés rivages ;
J’adorai, j’aime encor ces monts coiffés d’orages.
Où la simplicité des âmes et des mœurs Garde aux vieilles vertus l’asile de vos cœurs,
Où la jeune amitié m’accueillit dès l’aurore,
Où l’amitié plus mûre est aussi tendre encore.
Où l’amour disparu dans l’ombre du trépas
LA FONTAINE DE VAUCLUSE
Laissa partout pour moi l’empreinte de ses pas,
Et colore à mes yeux vos monts et vos collines Ou d’un deuil éternel ou de splendeurs divines !
Où j’ai trouvé plus tard cet unique trésor Plus rare que l’encens, plus précieux que l’or. Charme, ornement, repos, colonne de la vie î Enfin où d’une sœur dort la cendre chérie !
Où mes neveux un jour, de ta gloire héritiers, Trouveront nos deux noms unis dans leurs quartiers : Voilà, voilà mes droits, plus chers que les tiens même. On est toujours, crois-moi, du pays que l’on aime ;
Mais si ton cœur jugeait ces titres mal acquis. J’aimerais malgré toi la terre où tu naquis !...
M. DE Lamartine.
LA FONTAINE DE VAUCLUSE
Ce n’est pas seulement sur des rives fertiles Que la nature plaît à notre œil enchanté :
Dans les climats les plus stériles Elle nous force encor d’admirer sa beauté.
Tempé nous attendrit : Vaucluse nous étonne ; Vaucluse, horrible asile, où Flore ni Pomone N’ont jamais prodigué leurs touchantes faveurs. Où jamais de ses dons, la terre ne couronne L’espérance des laboureurs.
Ici, de toutes parts, elle n’offre à la vue Que les monts escarpés qui bordent ces déserts. Et qui se cachant dans la nue.
Les séparent de l’univers.
Sous la voûte d’un roc, dont la masse tranquille Oppose à l’aquilon un rempart immobile Dans un majestueux repos Habite de ces bords la naïde sauvage :
Son front n’est point orné de flexibles roseaux, Et la pureté de ses eaux Est le seul ornement qui pare son rivage.
J’ai vu ses flots tumultueux S’échapper de son urne en torrents écumeux ;
LA FONTAINE DE VAUCLUSE
J’ai vu ses ondes jaillissantes,
Se brisant à grand bruit sur des rochers affreux, Précipiter leur cours vers des plaines riantes Qu’un ciel plus favorable éclaire de ses feux.
L’écho gémit au loin : Philomèle craintive Fuit, et n’ose, sur cette rive.
Faire entendre ses doux accents.
L’oiseau seul de Pallas dans ces cavernes sombres , Confond pendant la nuit avec l’horreur des ombres L’horreur de ses lugubres chants.
Déesse de ces bords, ma timide ignorance N’ose lever sur vous des regards indiscrets ;
Je ne veux point sonder les abîmes secrets Où de l’astre du jour vous bravez la puissance, Lorsque sa brûlante influence Dessèche votre lit, ainsi que vos guérets.
Je ne demande point par quel heureux mystère Chaque printemps vous voit plus belle que jamais, Tandis qu’au départ de Cérès Vous nous offrez à peine une onde salutaire : Expliquez-moi plutôt les nouveaux sentiments Qui calment l’horreur de mes sens.
Quoi ! ces tristes déserts, ces arides montagnes. L’aspect affreux de ces campagnes.
Devraient-ils inspirer de si doux mouvements ?
Ah ! sans doute l’amour y fait briller encore Un rayon de ce feu que ressentit pour Laure Le plus fidèle des amants.
Pétrarque, auprès de vous, soupira son martyre ; Pétrarque y chantait sur sa lyre Sa flamme et ses tendres souhaits ;
Et tandis que les cris d’une amante trahie Ou la voix de la perfidie.
Fatiguent nos coteaux, remplissent nos forets,
Du sein de vos grottes profondes L’écho ne répondit jamais
Qu’aux accents d’un amour aussi pur que vos ondes. Trop heureux les amants l’un de l’autre enchantés. Qui sur ces rochers écartés.
LE LAC DE GENÈVE
Feraient revivre encore cette tendresse extrême.
Et, dans une douce langueur,
Oubliés des humains, qu’ils oublîraient de même, Suffiraient seuls à leur bonheur !
Mais, hélas! il n’est plus de chaînes aussi belles: Pétrarque dans sa tombe enferma les amours. Nymphes qui répétez ses chansons immortelles, Vous voyez tous les ans la saison des beaux jours Vous porter des ondes nouvelles:
Les siècles ont fini leur cours.
Et n’ont point ramené des cœurs aussi fidèles.
Ah ! conservez du moins les sacrés monuments Qu’il a laissés sur vos rivages.
Ces chiffres, de ses feux respectables garants.
Ces murs qu’il habita, ces murs sur qui le temps N’osa consommer ses outrages;
Surtout que vos déserts, témoins de ses transports, Ne recèlent jamais l’audace ou l’imposture;
Et si quelque infidèle ose souiller ces bords.
Que votre seul aspect confonde le parjure Et fasse naître ses remords * !
Verdier.
LE LAC DE GENEVE
