P O L Y P II O \ T E

Frappez.

M É R o p E , se jetant entre Egistlic et les soldats.

Barbare! il est mon fils.

Moi ! votre 111s ?

M É K O P E , en r embrassant.

Tu l'es: et ce ciel que j'atteste, Ce ciel qui t'a formé dans un sein si funeste ' , Et qui trop tard, hélas! a dessillé mes yeux, Te remet dans mes bras pour nous perdre tous deux.

E G I s T II E.

Quel miracle, grands Dieux! que je ne puis comprendre

p o L Y p II o N T E.

Une telle imposture a de quoi me surprendre. Vous, sa mère? Qui? vous, qui demandiez sa mort?

Ah! si je meurs son fils, je ronds grâce à mon sort.

Je suis sa mère. Hélas ! mon amour m'a trahie. Oui, tu liens dans tes mains le secret de ma vie, Tu tiens le fils des dieux enchaîné devant toi , L'héritier de Cresphonte , et ton maître , et ton roi. Tu peux, si tu le veux, m'accuser d'imposture: Ce n'est pas aux tyrans à sentir la nature.

^) Ces derniers mots sont parasites et froids.

Ton cœur nourri tic sanj; n'en peut i5trc frappé. Oui, c'esl mon fils ^ te dis-je, au carna-gc échappé.