LE MESSAGER

Extrait du Poème des Campagnes*. !

Un homme, à travers champs, se rend dans les villages.

Partout les cerisiers rougissent leurs feuillages ,

Le hêtre prend la pourpre et le noyer jaunit.

Dévoilant à son faîte un reste de vieux nid.

Du thjmier qui se courbe en une frêle arcade ,

Les grappes de vermeil pendent sur la cascade.

Oh! quelle douce paix repose sur ces prés!

Et quelle paix aussi dans les bois diaprés!

L'herbe s'est résignée; elle cache sa tête:

Rien ne l'agite plus, pas même la tempête..

Les vergers , la forêt sont calmes et pensifs.

Seulement dans leur sein quelques soupirs furtifs.

Incertains, ignorés: une feuille qui tombe

Et qui montre à ses sœurs le chemin de la tombe;

Un gland qui fait sonner un morceau de bois mort}

Un oiseau qui s'enfuit ; la sève qui s'endort.

Toute chose a fini son œuvre et sa journée.

Et s'incline sans bruit devant la destinée.

S'acheminant toujours , l'honnête messager

Reste , sous sa nouvelle , impassible et léger.

Il ne plaint ni le vent qui gémit dans la haie ,

*) Ce sont les campagnes Uu canton de Vaud.

Ni l'oiseau qui s'y cache et que le vent effraie,

Ni ces feuilles sans nooibre, infortunés troupeaux,

Qui dans la tombe même ' ignorent le repos.

N'a-t-il pas, en effet, son chapeau des dimanches,

Son habit bleu qui vient expirer sur ses hanches,

Bonne mine, un teint frais, rasé dès le matin,

Et de l'argent pour boire au cabaret voisin?

Il saute les fossés , enjambe les rigoles ,

Descend dans les ravins et leurs taillis de saules ,

Chemine sans détours ni haltes; seulement

Quelque champ de navets le retient un moment.

Il le blâme ou le loue, et se dit en lui-même:

Le mien, certe, est plus beau; mais c'est moi qui le sème ^

Sur la pente des prés il voit à l'horizon

Le toit fumeux et brun d une antique maison.

Il monte le verger. Les vaches curieuses

Le regardent passer, graves, silencieuses,

Puis, à la fin , l'ayant contemplé longuement,

Sortant de leur stupeur^ appellent en bramant.

D'un grand feu pastoral la rousse chevelure

Flamboie au pied du tronc qui pleure sa verdure ,

Et les petits garçons, les amis du bouvier,

Avec lui sont en cercle assis à son fover ,

En surveillant bien plus, sous la cendre cachée,

La châtaigne rebelle, à la fin dénichée.

Que la génisse, adroite, en ses circuits nombreux j,

A gagner du voisin le champ plus savoureux.

Quelques pommes long-temps du feuillage celées ,

Mais par le vent d'automne, une nuit, dévoilées,

Bordant la braise rouge , à son pétillement

Faisaient, d'un chant plaintif, un accompagnement. —

Ils se tournent aussi vers l'étranger qui passe.

En lui, je ne sais quoi les effraie et les glace.

Ils restent interdits sans trouver, à leur tour,

Pour lui, qui les salue, un amical bonjour.

Et cependant il n'a rien d'extraordinaire ;

Son œil est sans éclair; sa bouche, débonnaire. .,--

Il cause avec chacun, à tout prend intérêt^

*; Qui, même dans la mort, ['!)

NARRATIVE. 'm

Et s'informe , à la fois curieux et discret ,

Pe l'étabie , des liœufs, du cheval, de la grange j

Quelle fut la moisson, quelle fut la vendange;

Et si des monts neiges le bétail descendu

A gagné dans la plaine, ou bien s'il a perdu;

Ce que l'on sème ici: du froment ou du seigle?

Avec quelle charrue, et suivant quelle règle?

C'est ainsi qu'il parlait; sans honte et sans ennui

Assaisonnant le sien du mérite d'autrui.

Lorsqu'il ouvrit la porte, un bon fagot d'épine

D'un feu clair et léger égayait la cuisine;

Assise auprès, la mère avait l'œil au dîner, "•

Aux marmites qu'il faut tourner et retourner , -^Secouer, retirer de la braise trop haute.

Afin que tout soit cuit bien à point et sans faute. \/Mais cependant, on voit, sur ce front triste et douj^

Où la vie a laissé des marques de ses coups ,

Dans le calme sourire et la lèvre inclinée |D'une bouche tremblante , et pourtant résignée, ( Dans ce regard aimant que rien n'a fait vieillir, i^Une âme en de vils soins qui n'a pu s'enfouir.

Une fille tricote auprès de la fenêtre ,

Une autre est au lavoir ; puis viennent à paraître

par une porte basse, entr'ouverte en un coin,

Et d'oî» l'on voit la grange et la paille et le foin ,

Le père et les garçons, grands, forts, aux veux candides^

Et lui robuste encore et joyeux sous ses rides.

La mère, alors, voyant l'étranger sur le seuil,

Va pour le recevoir. Le messager de deuil:

" Votre cousine, hélas! la nuit d'hier est morte,

Dit-il aux écoutants j en refermant la porte.

" On l'enterre demain , à trois heures. Je viens

" Inviter les parents; et vous êtes des siens.

" Sa grand'môre et la vôtre étaient, je crois, germaines.

" Il faut se résigner: tous n'ont-ils pas leurs peines.^

" Et cette pauvre fille , hélas ! a tant souffert !

" C'est quand il n'est plus temps que l'on sent ce qu'on perd.

'' On croyait qu'au travail elle était un peu molle;

" Quand elle se j)laignait, on la traitait de folle.

" Et sa mère elle-même avait cru que c'était ( " Un chagrin , un dépit , mais non qu'elle en partait. " Ce n'est pas, toutefois, qu'on l'ait contrariée. " Elle allait et venait. Seulement, la veillée, " Elle devenait triste et prenait de l'humeur. " Mais petit à petit s'accroissait la rumeur " Qu'elle était très-malade. On s'inquiéta d'elle, " Car on l'aimait beaucoup} elle était bonne et belle> " On essaya de toutj rien ne la put guérir. " Sa mère se désole et demande à mourir, " Et s'accuse en pleurant de l'avoir tourmentée, " Ou de ne s'être pas plus tôt inquiétée •, ^ Mais bien à tort." — Ainsi parla le messager , S'interrompant souvent pour boire ou pour manger.

La famille écoutait, recueillie et pensive. Chacun interrogeait. Mais la mère craintive Sur tous ces jeunes fronts, avec anxiété, Cherchait des gages sûrs de force et de santé. Comme de pâles fleurs que le tonnerre effraie , Et que sa seule voix fait pencher sur la haie , Belles, la joue éteinte, et les yeux gros de pleurs, Vers leur mère en tremblant se serrent les deux sœurs.

Il se leva, disant que, dans cette journée.

Des parents il devait achever la tournée ,

Car à la pauvre morte on veut faire un convoi ,

Fit-il en s'éloignant, qui soit digne d'un roi.

La mère le suivit, lui parlant à voix basse:

" — Pour le chrétien la mort est la suprême grâoe -,

" Est-elle morte en paix? — Oh oui! tranquillement.

" Elle a passé sans bruit, sans aucun mouvement.

*' — A-t-elle fait venir le Pasteur auprès d'elle?

" — Non! elle n'a rien dit. L'on craignait que le zèle,

" Vous savez? .... la venant effrayer de grands mots,

" Ne l'achevât plus vite ou n'aggravât ses maux,"

Messager! Messager, qui parcours la campagne. Et qu'un brouillard de mort par les jtrés accompagne, Ton bras est vigoureux, ion pied sûr et léger j Songes-tu qu'à son tour, messager! messager!

Il doit broncher aussi contre la fosse obscure Où riinmonde bétail on fera sa pâture?

La mère quelque temps demeura sur le seuil, Comme absorbée en soi dans un penser de deuil. Et quand elle rentra^ d'une larme tarie On voyait les sillons sur sa joue amaigrie.

M. J. Olivier.

L'HOMME Eï LA COULEUVRE.

Un homme vit une couleuvre :

Ah! méchante, dit-il, je m'en vais faire une œuvre

Agréable à tout l'univers!

A ces mots l'animal pervers,

(C'est le serpent que je veux dire.

Et non l'homme, on pourrait aisément s'y tromper), A ces mots le serpent, se laissant attraper. Est pris, mis en un sac j et, ce qui fut le pire, On résolut sa mort, fût-il coupable ou non. Afin de le payer toutefois de raison ,

L'autre lui fit cette harangue :

Symbole des ingrats! être bon aux méchants, C'est être sotj meurs donc: ta colère et tes dents Ne me nuiront jamais. Le serpent, en sa langue, Reprit du mieux qu'il put: S'il fallait condamner

Tous les ingrats qui sont au monde ,

A qui pourrait-on pardonner?

Toi-même tu te fais ton procès : je me fonde Sur tes propres leçons; jette les yeux sur toi. Mes jours sont en tes mains, tranche-les; ta justice C'est ton utilité, ton plaisir, ton caprice:

Selon ces lois condamne-moi ;

Mais trouve bon qu'avec franchise

En mourant au moins je te dise

Que le symbole des ingrats Ce n'est point le serpent; c'est Ihomme. Ces paroles Firent arrêter l'autre ; il recula d'un pa^.

Enfin il repartit: Tes raisons sont frivoles:

Je pourrais décider, car ce droit m'appartient;

Mais rapportons-nous-en. Soit fait, dit le reptile.

Une vache était là: l'on l'appelle; elle vient:

Le cas est proposé. C'était chose facile;

Fallait-il pour cela, dit-elle, m'appeler.^

La couleuvre a raison: pourquoi dissimuler?

Je nourris celui-ci depuis longues années ;

11 n'a sans mes bienfaits passé nulles journées ;

Tout n'est que pour lui seul; mon lait et mes enfant»

Le font à la maison revenir les mains pleines;

Même j'ai rétabli sa santé, que les ans

Avaient altérée ; et mes peines Ont pour but son plaisir ainsi que son besoin. Enfin, me voilà vieille; il me laisse en un coin Sans herbe •. s'il voulait encor me laisser paître! 3LTis je suis attachée; et si j'eusse eu pour maître Un serpent, eût-il su jamais pousser si loin L'ingratitude.^ Adieu: j'ai dit ce que je pense. L'homme , tout étonné d'une telle sentence , Dit au serpent: Faut-il croire ce qu'elle dit! C'est une radoteuse ; elle a perdu l'esprit. Croyons ce bœuf. Croyons, dit la rampante bête. Ainsi dit, ainsi fait. Le bœuf vient à pas lents. Quand il eut ruminé tout le cas en sa tête.

Il dit que du labeur des ans Pour nous seuls il portait les soins les plus pesants, Parcourant sans cesser ce long cercle de peines Qui, revenant sur soi, ramenait dans nos plaines Ce que Cérès nous donne, et vend aux animaux;

Que cette suite de travaux Pour récompense avait, de tous tant que nous sommes. Force coups, peu de gré: puis, quand il était vieux, On croyait l'honorer chaque fois que les hommes Achetaient de son sang l'indulgence des dieux. Ainsi parla le bœuf. L'homme dit: Faisons taire

Cet ennuyeux déclaraateur:

Il cherche de grands mots, et vient ici se faue ,

Au lieu d'arbitre, accusateur.

Je le récuse aussi. L'arbre-étant pris pour juge,

Ce lut bien pis encore. Il servait de refuge Contre le chaud, la pluie, et la fureur des vents: Pour nous seuls il ornait les jardins et les chatiips : L'ombrage n'était pas le seul bien qu'il sût faire j Il courbait sous les fruits. Cependant pour salaire Un rustre l'abattait, c'était là son loyer j Quoique, pendant tout l'an, libéral il nous donne Ou des Heurs au printemps^ ou du fruit en automne, I^'ombre l'été , l'hiver les plaisirs du foyer. Que ne l'émondait-on , sans prendre la cognée? De son tempérament , il eût encor vécu. L'homme, trouvant mauvais que l'on l'eût convaincu. Voulut à toute force avoir cause gagnée. Je suis bien bon, dit-il, d'écouter ces gens-là! Du sac et du serpent aussitôt il donna

Contre les murs, tant qu'il tua la bote.

On en use ainsi chez les grands :

La raison les offense j ils se mettent en tête Que tout est né pour eux, quadrupèdes et gens. Et serpents.

Si quelqu'un desserre les dents.

C'est un sot. J'en conviens: mais que faut-il donc faire? Parler de loin , ou bien se taire.

La Fontaine,