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» El jo vins un jour, le plus beau de me joui . m 8 nouiller dans une chapelle de Je iiites, devant la tombe où repose la dépouille mortelle de ce doux, de cet humble, d< Ber esprit, de cet apôtre, de ce jésuite, Pierre Olivaint, qui était entre l'autel el moi, et qui priait pour moi au moment où je recevais le pardon de mon Dieu dans la sainte ho Ma conversion est ma noblesse, ma gloire et ma victoin , en ce monde où nous sommes, avant d'être mon salut dans l'autre. J'en ai fait un livre et jVn ferai d'autres livres, disant et répétant : Quia fecii mihi magna qui potens est. Celui qui est puissant a l'ail sur moi de grandes choses. N'ai-jo «loue pas le droit et le devoir de chanter le Magnificat de ma gratitude immortelle ? »

On sait le reste.

Le pieux romancier a expurgé tous ses livres, donné de nouvelles éditions où la foi et la piété sont respectées, et il a consacré les restes de son talent si séduisant à la défense du vrai et du bien.

Voici la lettre dans laquelle sa conversion est racontée par lui au R. P. Rey.

« Vous aussi, mon cher Père, vous témoignez le désir de savoir « comment cela se fit. » Cela se fit bien simplement : je ne valais pas la peine d'un miracle.

» .... J'avais eu une carrière assez brillante ; j'étais regardé comme un homme honnête et heureux. Beaucoup de gens me faisaient l'honneur de m'estimer, et je me connaissais jusqu'à des envieux. Il m'arriva une fois d'être accroché à l'improviste par la roue d'une charrette de finances qui emportait de l'argent volé. Je ne tombai pas de bien haut, mais je tombai.

» Sitôt à terre, moi qui croyais avoir tant d'amis, je me vis tout à coup seul au milieu du troupeau d'êtres faibles et chers qui vit par moi. Et il se trouva que je ne savais même pas être pauvre, car je souhaitais la mort.

» îl me restait bien ce que certains ont appelé parfois mon talent (1). Oh la triste chose ! La veille, mon talent avait, en effet, son prix ; mais le lendemain, quand je voulus l'échanger contre du pain, les gens qui achètent le talent pour le revendre me fermèrent leur porte, excepté un seul, et je le remercie de tout mon cœur.

» Peut-être n'avais-je plus détalent, peut-être que je n'en avais jamais eu. Les marchands doivent s'y connaître.

» Je continuai de travailler, mais si peu et si mal. Un jour, sous ma misérable page commencée, je vis le désespoir blotti. Il me guettait. J'eus peur. J'appelai Dieu.

» Dieu ne vint pas; il était là. Je l'entendis me répondre au plus profond de moi ; je le sentis palpiter dans les entrailles de ma conscience, et j'eus ma première larme, douce à mes yeux, comme autrefois la caresse matinale de ma mère, qui m'éveillait petit enfant dans mon berceau.

» Le lendemain, j'allai causer avec un homme excellent, qui sait beaucoup, qui ne s'en targue point et qui m'aime. Il a l'âge d'être mon fils, et je l'appelai mon père. Il m'enseigna, sans faire semblant de rien, des choses toutes grandes et toutes simples que je croyais connaître; seulement, à mesure qu elles passaient de son cœur dans le mien, des voiles se détachaient à l'intérieur de moi et tombaient, si bien que je pus lui montrer à nu le fond d'une pauvre âme, et par sa bouche, notre Père qui est dans le ciel me pardonna.

» Le lendemain encore, c'était la Noël. Ma femme et ma fille me conduisirent, tremblant que j'étais et le cœur bien serré, dans le sanctuaire où repose la dépouille mortelle des plus récents martyrs de notre temps, qui aura d'autres martyrs.

(1) « Qu'est-ce que le travail ? disait un jour le romancier à C. Buet. Qu'est-ce que les livres ? Qu'est-ce que l'intelligence ? Tout n'est rien, quand on fouille sa vie, qu'on revoit le passé, qu'on revient sur ses pas. Il ne s'agit plus de croire, mais de pratiquer; la foi ne suffit pas, il faut joindre les œuvres. J'ai été honnête, ai-je été chrétien ? J'ai beaucoup écrit, ai-je consolé, soutenu, encouragé quelqu'un? Ah! Religion, c'est toi que l'on abandonne toujours, et c'est toujours à toi qu'il faut revenir ! »