L'OR DU POETE

à Madame Thibaudeau.

Hon. Sénateur Alfred A. Thibaudeau.

Quelqu'un m'a déjà dit : " Quel prix

Se vend une rime à la foule ? ' '

Le prix qu'on donne à l'eau qui coule

En caressant le sable gris !

On écoute un peu sa romance ; Parfois, on ne l'écoute pas ; Et l'on passe, pressant le pas, Sans voir l'onde qui se balance.

Le poète sème ses vers Comme sa voix, le cor qui clame, Ou comme le soupir d'une âme, Et c'est un chant dans l'univers !

Un chaut qui peut .faire sourire, Un chant qui peut faire pleurer, Un chant qui peut désespérer :

Des frissons courent sur sa lyre . . .

Mais à quoi bon ses fols transports Lorsque le pain manque au poète ?

Serait-il comme l'alouette Qui semble se nourrir d'accords?. . .

Pauvre rêveur, n'importe, il chante. . . Et quand ' ■ quelques mots " , ' ' quelques fleurs ' ' , Ont tendrement séché ses pleurs, Il baise " cet or " qui l'enchante !

Juin 1901.