ACTE il, SCÈNE VII

Les Dieux, le grand secret fatal. De sa brûlure

La bouche des soleils mord notre chevelure,"

Et pleins de l'Infini, palpitants, effarés,

Quand nous redescendons du ces sommets sacrés,

Disîez-vous, nous pourrions écouter sans sourire,

Nous que vient de bercer là-haut la grande Lyre,

Un pauvre amour boiteux^ qui, blessé par hasard.

Soupire à la façon du Pierrot de Ronsard,

Et pour qui le doux Loir garde tout le prestige

De ses bergers galants !

FLOUISE,

Je blasphémais, te dis-je.

Et quant à ces mots-ïà, s'ils font persuadé, C'est que tn n'étais pas, comme moi, possédé» Et que tn n'avais pas en toi senti descendre Le feu victorieux qui réduit tout en cendre.