CLI. — Au même

Paris, 23 mars 1847.

Je partage bien, mon cher ami, la douleur que vous ressentez du funeste événement que votre dernière lettre m'annonce. De pareils malheurs, quoique prévus, frappent, au moment fatal, comme s'ils étaient imprévus. La personne que je plains le plus, c'est la pauvre mère ! Qu'y a-t-il qui puisse con-

soler une mère ? Quant à ceux qui s'en vont, je serais plutôt disposé à les envier. Depuis quelques mois, on n'entend parler que de choses désolantes. La misère est affreuse partout, et après la faim viendra la maladie qui en est toujours la suite inévitable. Encore ce qu'on éprouve en France n'est rien près de l'état de l'Irlande, et l'état de l'Irlande n'approche pas, à ce qu'on me mande de Berlin, de l'état de la Galicie. Le véritable enfer, c'est le nionde tel qu'on nous Ta fait. Tout cela nous présage de grandes commotions. Personne qui ne s'y attende ; et je trouve peu de gens qui s'en effrayent plus que de la continuation du train présent des choses. Yous avez cet avantage en province, que vous ignorez une multitude de faits hideux qu'on ne peut s'empêcher d'apprendre ici.

Je n'ai pas l'espoir de quitter avant deux années mon triste appartement. Il faudrait rencontrer quelqu'un qui se chargeât de mon bail ; ce serait un hasard dont je n'oserais me flatter. J'en ai donc encore pour jusqu'en juillet 1849. Deux autres hivers dans ce palais de glace ! C'est rude !

Jouissez, cher ami, de votre air pur, de votre belle rivière, de vos tranquilles jardins. Il est doux au moins de penser que ceux qu'on aime ont trouvé dans la vie un sentier moins âpre que celui qu'on était soi-même destiné à gravir.