ÉLOGE

j-^ar la mort, messieurs, à laquelle nous sommes A tous sujets, sans qu'aucun mortel en soit dispensé, nous perdons le souvenir des pensées dont cette vie est remplie; l'exemple des autres nous l'apprend. L'illustre M. G..., que nous venons de perdre, digne objet de nos regrets, ne les entend pas, et même les ignore; il nous en laisse goûter l'amertume, et n'en recueille que les fruits. L'héritage qu'il nous a laissé de plusieurs beaux ouvrages enrichit la postérité; et un si beau modèle d'émulation, en formant sur lui des sujets qui l'imiteront, fera naître notre

consolation de la cause même de notre douleur. Permettez, messieurs, que je ne m'explique pas, et que, pour me conformer à la modestie du mort et à la volonté des vivants, je ne nomme pas par leur nom les ouvrages de M. G..., répandus dans celte édition nouvelle : chargé seulement du soin de son éloge, j'ai cru devoir en user comme je fais, et me borner à ce qui peut donner aux lecteurs de ce livre une idée juste d'un de ceux qui vont travaillé.

M. G... était un gros homme, et la nature en cela s'était joué, comme elle fait souvent; car il n'avait été que deux mois en nourrice, à cause qu'il avait apporté toutes ses dents en naissant : cependant il n'a jamais été sur sa bouche, et ce n'est pas de cela qu'il est mort, mais bien d'avoir passé les nuits à travailler. II avait été magister dans sa ville à l'âge de dixsept ans, ensuite bedeau de la cathédrale, et puis tabellion, et puis beaucoup d'autres emplois, dont il s'est toujours acquitté à la satisfaction d'un chacun. Ses œuvres prouvent combien il était agréable en compagnie, faisant toujours rire, sans pincer; aussi ses meilleurs amis n'étaient jamais fâchés d'être avec lui; et cependant il leur faisait, quand il voulait, accroire que des vessies étaient des lanternes; mais ça

leur faisait plaisir. Ce n'est pas qu'il n'y eût bien quelque chose à dire sur son compte, à l'occasion d'un événement qui arriva dans une rencontre où il ne se conduisit pas de la belle manière; mais il ne faut jamais dire de mal des gens dont on veut dire du bien, quoique cela se pratique de la sorte aujourd'hui. Ainsi je n'irai pas plus loin, et je ne dirai rien non plus des livres qu'il a écrits, et qui ne lui ont pas fait honneur. Le silence est l'enfant de la douleur et le père du secret : renfermons-nous dans les bornes qui nous sont prescrites par l'un et par l'autre.