A MONSIEUR DE B

Au sujet des opinions répandues depuis peu contre la poésie.

OTOi, jadis élevé dans mon sein, Enfant nourri de mon lait le plus sain, Viens, prends la plume et le style d'Horace : Ecoute, écris, et venge le Parnasse.

Le Fanatisme, au bas de ce vallon.

Veut pervertir les enfans d'Apollon; Et, leur prêchant un nouveau catéchisme. Porte avec lui le scandale et le schisme : Tâchons enfin d'arrêter les projets De l'hérétique. Assez de nos sujets, Comme brebis, se suivant Tune et l'autre, Pour son bercail ont déserté le nôtre.

Aux nouveautés toujours prostitué, Et dans l'erreur sophiste habitué, Quand il lui plaît, sa plume hétérodoxe En axiome érige un paradoxe ; Sa bouche exhale un aimable poison ; Le tort lui sert autant que la raison, Et tout chemin le conduit à la gloire. Ce fut ainsi qu'au temple de Mémoire Il appella de la prescription Dont jouissoit le chantre d'Ilion.

Mais ce n'est plus la querelle d'Homère. Il donne encor dans une autre chimère; Il va, dit-on, du faux charme des vers Désabuser pour jamais l'univers, Et, pour donner plus d'essor au génie, Anéantir la rime et l'harmonie.

Tel Alexandre, étant prêt d'échouer, Trancha le nœud qu'il ne put dénouer.

Pour maintenir notre gloire et nos charmes. Je n'ai besoin que de nos propres armes, Quoique pourtant nos doux amuscmcns Soient au-dessus des vains raisonnemens.

Loin tout censeur qui n'a que du génie, A qui souvent la nature dénie Ce sentiment qu'on ne peut définir, Qui pour le vrai sçait d'abord prévenir. C'est au goût seul à juger d'un ouvrage; Par le plaisir il règle son suffrage; Doux préjugé de l'esprit et du cœur, De l'analyse il brave la rigueur; Et, dédaignant les disputes de classes.

Ne reconnoît pour juges que les Grâces.

Mais rassemblons ces griefs prétendus Que l'ignorance a chez vous répandus.

Au bas de Pinde, il est certaine engeance Qui nous impute une fausse indigence, Et qui se plaint que «nos folles humeurs Ont appauvri la langue et les rimeurs ; Que l'art des vers est un jeu d'aventure. Où le bon-sens se trouve à la torture; L'esprit, contraint par les difficultés, N'y jouit plus des mêmes facultés.

Tyrannisé par des loix insensées Qui font toujours avorter ses pensées,

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Il est enfin réduit à supprimer

Ce qui lui rit, sans pouvoir l'exprimer.

Le terme propre altère la mesure,

Son synonyme allonge la césure ;

Par l'hiatus, cet autre est éconduit ;

La rime oblige à faire un long circuit ;

Pour assortir ces unissons frivoles,

Il faut noyer le sens dans les paroles,

Et les beaux vers sont enfans du hazard. »

Ceux qui sont nés peu propres à notre art Osent ainsi taxer, sans connoissance, La langue et nous de leur propre impuissance.

Ainsi, jadis, avant que sur les mers On eût trouvé mille chemins divers.

On regardoit ces barrières profondes Dont l'Océan sépare les deux mondes Comme un obstacle opposé par les dieux Pour contenir les mortels curieux.

Et les fixer chacun dans leur patrie.

Auroit-on cru qu'une heureuse industrie, De jour en jour, feroit des matelots?

Qu'on les verroit, triomphans sur les flots,

Assujettir Eole dans des voiles. Et dans un cercle asservir les étoiles? Telle pourtant l'adresse des humains D'un pôle à l'autre a tracé des chemins; Malgré les vents et les flots infidèles, Neptune a vu voguer les citadelles Vers ces climats où Plutus jusqu'alors Avoit caché ses funestes trésors.

Avec autant de courage et d'adresse, On s'est frayé des routes au Permesse.

Sans remonter à la source des tems, Le dernier siècle a des faits éclatans. On boit encore à la même fontaine Oii s'est alors abbreuvé La Fontaine.

Comme autrefois, sur les pas des neuf Sœurs On voit encor renaître autant de fleurs. Et tous les jours Apollon les prodigue Au chantre heureux du vainqueur de la Ligue. Que cet exemple, en dépit des clameurs, Dans leur métier rassure les rimeurs!

En leur donnant des avis salutaires, Je leur rendrai raison de nos mystères :

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Heureuse enfin s'ils goûtent des avis Que dans ce siècle on n'a gueres suivis! Notre métier demande un long usage, Et l'on ne sort jamais d'apprentissage.

Sçachez qu'en vain un astre bienfaisant A fait de vous un poëte en naissant, Si dès l'enfance une heureuse culture N'ajoute encore aux dons de la Nature; Si l'on ne prend ses premières leçons Des anciens et de leurs nourriçons :

Car cette source unique et bienfaisante Doit abbreuver toute muse naissante.

Mais à l'excès n'allez pas vous livrer : Il y faut boire, et non pas s'enyvrer. Dans votre langue, avant de rien produire. Il faut à fond cherchera vous instruire Des mots d'usage et de leurs sens divers : La langue est une, en prose comme en vers; Et la grammaire, en tout genre d'écrire, Exerce un droit que l'on ne peut prescrire. Les mots sont faits : leur juste expression Ne souffre entr'cux aucune extension;

ÉPITRE DE CLIO Oy

Chacun contient son sens et son image Précis, distincts et marqués par l'usage : C'est votre maître, absolu dans son choix; D'autre que lui ne peut changer ses loix. L'esprit en vain brille dans vos ouvrages, Quand votre langue y reçoit des outrages; Ne croyez pas pouvoir vous acquitter Par quelques traits que l'on ne peut citer Qu'en débrouillant le texte par la glose, Et traduisant votre pensée en prose.

Plus d'un rimeur, dans sa langue indigent, Pour ses défauts toujours trop indulgent, Quand il en trouve un exemple authentique, Croit triompher d'une injuste critique.

Vous les voyez sourire en suffisans A des avis donnés par le bon-sens :

Leur souvenir, au besoin trop fidèle, Me cite alors un illustre modèle.

Et, s'en faisant un ridicule appui, Se fait honneur de ce qu'on blâme en lui : Ainsi, sans soins et sans exactitude, De leur licence ils font une habitude.

Rien de nouveau ne se pense aujourd'hui : Vous n'êtes plus que les échos d'autrui ; Il est trop tard pour prétendre à la gloire De rien apprendre aux filles de Mémoire; Mais dans sa langue un rimeur éprouvé, En répétant ce qu'Horace a trouvé, Peut enchérir cncor sur son modèle :

N'a-t-on pas vu son disciple fidèle.

Ce satyrique ami de Juvenal ', D'imitateur se rendre original ?

Ainsi Racine amena sur la scène, Après Corneille, une autre Melpomene, Qu'il rajeunit par de nouveaux atours.

L'invention n'est plus que dans les tours. Tout devient neuf quand on sçait bien le dire ; L'expression est l'ame de la lyre.

Le plus beau trait, dans un vers mal rendu, Est, pour l'auteur, presqu'autant de perdu; Et sa pensée appartient au poëte Qui sçaura mieux s'en rendre l'interprète.