MAITRE ET VALET

un service, je n’ose pas et j’hésite. Je suis maudit. Une tache ineffaçable est à mon front !

II se frappait la tête avec fureur.

Alors Hawtrey, qui est un puritain, un homme de la vieille Église, voyant que celte puérile affliction n’avait pas de terme, se mit en colère et s’emporta en chrétien contre l’orgueil de cet homme qui ne pouvait pas oublier son ancienne condition, et se traitait plus mal , pour avoir habité une antichambre, que s’il eût fait un voyage à Botany-Bay.

— Cela est très-mal et très-peu chrétien, et trèspeu digne d’un homme raisonnable, monsieur, je vous le dis franchement.

Le gentilhomme se prit à sourire, en levant cette épaule qui le faisait tant souffrir.

— Voilà ce que je me dis tous les jours, ce sont de vaines paroles. Croyez-moi, j’ai fait tous mes efforts pour surmonter ce malheur puéril. Vains efforts ! quand je me suis bien raisonné tout le jour, quand je me suis bien répété que tous les hommes sont égaux dans l’Église et dans le royaume, la nuit arrive, .àlors le frisson me reprend. Je me mets au lit en tremblant, et je m’endors. Mon sommeil est horrible. A peine endormi , je recommence mon métier d’autrefois. J’étais maître, et je suis valet maintenant. Que de tortures ! grand Dieu ! que de petites douleurs plus cruelles mille fois que les grandes douleurs ! C’est un rôve empreint de domesticité. Je loge dans les comoles de la maison. Dès le matin, je me lève pour panser mes chevaux. L’animal bondit sous ma main; je le frotte et je le pare, et dans sa robe luisante, je vois mon visage encore tout

pâli par les veilles. A peine ce cheval vicieux est ^ pansé, j’entends le maître qui sonne... Et bientôt le voilà sur le cheval que j’ai rendu si beau. Il va, je le suis. Il s’arrête et je me tiens à distance. Il parle et j’écoute. Il dîne avec ses amis, et moi, debout, j’entends leurs éclats de rire et j’attends leur bon plaisir. Le même rêve ainsi m’obsède toutes les nuits, toutes les nuits j’endosse la même livrée. Je suis un laquais, vingt-quatre heures sur quarante-huit.

Et quand, après ce pénible sommeil, je me réveille enfin; quand je me retrouve au lit du maître, et dans sa chambre, éveillé que je suis, je tremble de voir arriver quelqu’un qui me chasse ; il me faut une heure au moins avant de m’habituer chaque inatin à ma position nouvelle, avant d’appeler mon valet de chambre! Il m’attend; il a peut-être rêvé, la nuit, qu’il était le maître : il est plus heureux que moi.

— Monsieur, me dit-il encore, écoutez une histoire horrible. Sans doute vous êtes comme moi, monsieur, et vous ne trouvez rien de plus doux au monde qpie d’aimer une belle ‘femme qui vous aime, de boire un vin qui vous plaît, de tenir, une épée à la main, sur six pieds de gazon, un homme armé d’une épée, un homme que vous haïssez. Cela est heureux? On se sent vivre. Eh bien, la semaine passée, j’ai rêvé que, moi, je servais à table mon rival et ma maîtresse. Pendant deux longues heures j’ai fait mon service, obéissant à leurs moii^res gestes, écoutant leurs moindres propos, comprenant leurs moindres signes! Malédiction, malédiction! ils se gênaient si peu devant moi ! Ils me comptaient pour si peu ! Us se livraient à leur fête comme s’ils avaient été seuls I

MAITÏE ET VALET. 91

Je les senais! Mon cœur battait à outrance, ,11s se retournaient comme s’ils avaient été inquiétés du bruit que faisait mon cœur. Ma gorge était desséchée... Ils me demandaient à boire, et je leur versais à boire ! A la fin de ce repas maudit, quand je voulus me venger et demander raison de son outrage, à l’homme qui m’outrageait, il me demanda son épée et me fit signe de l’accompagner; du même pas, il fut se battre avec un autre que moi , et je restai là, tranquille specUiteur... J’étais un domestique I Je n’étais pas un homme! Ah! voilà pourtant les nuits que je passe, et voilà mes rêves, voilà ma vie! Et le jour, je vis à peine; le jour, pendant lequel je suis maître, je pense à la nuit qui va venir. Si je donne, honteux de moi-même, le bras à ma femme, — avant peu, quand je serai son valet, — elle va me traiter comme un chien, tant elle est insolente et cruelle pour ses gens ! Mes amis les plus sincères, je les hais, parce que je sais qu’à la nuit tombante ils me feront porter un habit galonné, qu’ils me donneront des ordres, et qu’il n’y aura plus devant moi un seul de ces hommes si parés qui songe à cacher ses laideurs. Voilà encore un des malheurs de notre condition, à nous autres laquais: nous voyons l’humanité dans ce qu’elle a de plus vil et de plus abject. Nous savons à point nommé, quand nos maîtres manquent d’argent ou de courage; nous savons quand ils pleurent; nous connaissons leurs maladies Jes plus cachées; nous mettons le doigt sur leurs plaies les plus secrètes; ils ne se gênent pas avec nous : pourquoi voudriez-vous qu’ils fussent des hommes pour nous? nous ne sommes pas des hommes pour eux.

^lalheureux que je suis , je méprise et je hais les hommes pour les avoir vus dans toute leur nudité.

Ainsi parla ce malheureux fantaisiste... avec une éloquence incomparable et que rien ne peut rendre. .Au milieu de toute cette colère, il eut des aperçus très-fins et très-ingénieux qui me frappèrent, et qui m’échappent, comme ces beaux airs du grand Opéra, dont on se souvient, sans pouvoir en chanter une note.

Cependant l’heure était fort avancée ; à minuit, notre gentilhomme se leva en sursaut :

— Voici l’heure où je redeviens laquais, nous dit-il.

Il sonna. Un des valets de la maison entra dans l’appartement.

— Voulez-vous, lui dit-il très-poliment, faire avancer ma voiture, s’il vous plaît ?

Il sortit en nous faisant un profond salut.

Restés seuls , Ilawtrey et moi , nous entendîmes le carrosse armoirié qui s’éloignait.

— Ceci est étrange ! dit Hawtrey. Voï5 un sentiment singulier et tout nouveau qui se révèle à nous mal à propos. C’est un mélange bizarre de folie et de raison que je ne saurais définir, mais bien singulier. Qu’en penses-tu?

— Je pense, lui dis-je, puisque nous avons parlé de Jean-Jacques Rousseau, que voilà un homme qui dérange singulièrement les plus belles pages qu’ait écrites Jean-Jacques Rousseau, son admirable déclaration sur le remords. ^

LA VALLÉE DE BIÈVRE

C’est notre berceau, cette vallée! Elle fui découverte, un jour de printemps, par le plus sage et le plus heureux de tous les hommes, M. Berlin l’aîné, notre père. Il avait planté ces vieux arbres, il avait creusé ces pièces d’eau semblables à des lacs d’argent! 11 nous abritait, chaque année, de ces doux ombrages dont il était le dieu visible. .Ah! le brave homme et le libre esprits Qu’il aimait les belles choses! qu’il aimait les jeuiiès gens! qu’il aimait le vrai mérite et le talent !

Nous étions quatre amis dans la vallée de Bièvre : la vallée est entourée de bois et de prairies, les eaux sont penchées sous les arbres penchés, le soleil jette en rayons brisés, sur ces arbres, sur ces eaux, sur ce gazon, une lumière élyséenne : on n’entend aucun bruit de la ville, aucune voix des hommes, aucune passion mauvaise; la vie ici va toute seule, et la plus grande agitation qui se rencontre en ces beaux lieux, c’est le mouvement du lac légèrement effleuré par l’aile de l’hi rondelle qui jette à l’azur son cri de joie.

Espace! enchantements! jeunesse! Il y avait, en cet Élysée, un poôte de vingt-huit ans qui s’appelait Victor Hugo, entouré de ses quatre enfants.

A cette heure enchantée, on n’entendait que le merle et le pinson, le linot et la mésange; chacun de nous se taisait, jouissant de sa béatitude à pleine âme, et regardant parfois si Paris ne venait pas nous chercher, là où nous étions si bien, et si tremblants d’être dérangés.

Il y a des pressentiments qui ne trompent pas : au plus fort de notre recueillement, quelqu’un vint de Paris, ou plutôt tout Paris nous vint dans la voiture de quelqu’un : un de ces premiers venus très-aimables sur le boulevard de Gand, au foyer de l’Opéra, un des héros du Paris futile, traîné par un beau cheval; jeune homme d’une gaieté toute parisienne, très-bon jeune homme au fond, spirituel, obligeant, alfable, amusant, élégant dans ses manières et dans son langage, d’une grande fortune et d’un beau nom, ce qui ne gâte jamais rien, môme dans les pays les plus constitutionnels, un homme, en un mot, parfait, mais parfait à Paris... hors de Paris, insipide, ennuyeux, un véritable animal hors de son élément, qui marche et parle au hasard, sans savoir ce qu’il dit un être insupportable, aussi déplacé dans notre belle vallée que tu le serais toi-même, ami Renaud, si lu quittais les légumes de ton jardin et Marguerite ta ménagère, pour t’asseoir sur le sohi de mademoiselle Taglioni.

Nous autres qui étions là, humant l’air et le soleil, et l’ombre, et tout ce que l’homme inOni peut saisir par les sens, par l’ouïe, et par tous les pores, nous fûmes réveillés, en sursaut, par le bniit de la grille qui

LA VALLÉE DE BIÈVRE

tournait sur ses gonds, par les pas du cheval qui arrivait au galop ; nous nous, sentîmes pris comme dans un filet, et ce fut alors qui de nous tournerait la tète le dernier, pour savoir comment s’appelait cette oisiveté parisienne, cet habit noir qui nous arrivait, justement, avant le déjeuner.

Notre oisif, notre Parisien, vint à nous d’un air très-occupé, et, nous voyant silencieux et béants, couchés sur la terre en toutes sortes d’attitudes, il s’imagina que nous étions dans un moment d’ennui, et ce fut là notre plus grand malheur; il voulut à toute force nous distraire, et se monta tout de suite au ton de la plus ennuyeuse gaieté.

— Bonjour, Arthur, dit-il, bonjour Antoine; bonjour Gabriel; bonjour, messieurs; bonjour à vous tous ; vous avez de singulières figures : on vous prendrait pour des idylles du temps de M. de Florian. Ma foi! vous avez raison ! Au bout du fossé... il n’y a que le boulevard des Italiens! C’est joli le jardin, mais la ville !

» A la ville, on va, on vient, on s’éclabousse, on se parle, on se coudoie, on se heurte, on a toujours quelque chose à dire, à voir, à faire. Est-on fatigué? l’on prend une chaise sur le boulevard, et l’on voit passer le monde; chevaux, femmes, tableaux, livres, politique, argent, tout nous distrait! tout cela c’est... vivre. Or, on vit très-vite à la ville : chaque journée de vingt-quatre heures en a cinq bien comptées. En dernier résultat, tout vous sert de spectacle et de maintien, la Bourse et le palais de justice. » En disant ces mots , il fut s’asseoir sur un banc au pied duquel nous étions tous couchés , de sorte qu’il nous

UG CONTES FANTASTIQUES.

parla de haut en bas, ce qui est la plus malséante position que je sache pour un conteur.

Comme, en résultat, notre ennuyeux dans la vallée est à Paris un homme amusant, serviable, et que nous aimons tous, nous fûmes honteux, notre premier moment d’humeur étant passé, non pas de l’avoir mal reçu, mais d’avoir eu l’intention de le mal recevoir. Chacun de nous s’en voulut de ce fugitif moment d’égoïsme involontaire dont il eût été bien empêché de donner une raison plausible : aussi bien quand il nous eut dit bonjour à tous, chacun de nous se hâta de lui rendre un bonjour. Au silence qui régnait tout à l’heure sur la terrasse où nous étions, succéda une conversation presque générale, tant nous avions hâte de faire honneur au nouveau venu !

Il y a deux sortes de conversations (il y en a peutêtre de plus de deux sortes), la causerie ardente, hors d’haleine, et que rien n’arrête, ou bien cette espèce de discours semblable au feu de sarment qui pétille et s’éteint dès les premières étincelles. C’est ainsi que commença notre conversation : nous voulions faire une politesse au nouveau venu, et rien de plus ; quoique réunis, nous étions amoureux de silence... Il n’y a rien de plus doux! Le silence est aussi nécessaire au milieu des champs que l’air, l’ombre et le bruit des saules au-dessus de nos têtes. Ainsi les premières paroles étant échangées, il nous semblait que nous allions nous taire; mais ce n’était pas le compte de notre Parisien ; il arrivait tout gonflé d’anecdotes, bourré d’histoires de toutes sortes ; il en était confit, il en était truffé, il en avait une de ces indigestions contagieuses. Il fit donc avec nous le

LA VALLÉE DE BIÈVRE. 97

rouet pendant une heure: à la fin, le voyant obstiné à raconter toujours, nous prîmes un parti désespéré, nous résolûmes de ne pas nous laisser assassiner d’histoires, sans répondre à l’historien par d’autres histoires, et, par ma foi, puisque nous étions réveillés d’une manière odieuse, nous nous mimes à torturer notre conicui' à notre tour. Arthur, le premier, provoqua Gabriel.

— A propos de soirée, dis-nous, Gabriel, ton aventure de jeudi passé à cet élégant troisième étage où tu nous conduisis avec un air si réservé.

— Bon 1 répondit Gabriel , tu étais à ce bal aussi bien que moi, et tu sais ce qui s’y est passé.

— Là, là ! tu vois de bien plus belles choses que moi, Gabriel. Moi, j’arrive au bal en inspiré, en vrai hasard : à peine entré, je ne sais quel enivrement s’empare à la fois de ma tête et de mon cœur. Le frôlement de la valse et les cris aigus de ces souliers de satin m’agacent les nerfs comme le son d’un harmonica. Je suis étourdi par le bal, je n’y vois rien; c’est un nuage de toutes les couleurs, un murmure de tous les bruits, un enchantement qui touche à tous les c.xtrèmes. Je ne vois ni n’entends, je ne marche pas, je suis porté, je rêve. Or, toi, c’est bien différent, mon fils : lu observes, tu écoules, tu regardes, tu es de sang-froid ! Dans ce salon aux lièdes effluves, tu te caches sous quelque tableau de ton choix, vis-à-vis le reflet d’une glace, et le voilà le roi de la fête! ïoiites ces femmes parées, c’est pour toi qu’elles sont parées; c’est pour toi ce bouquet de fleurs, ce regard baissé! Les sourires, lu les devines, les ambitions, lu les comprends! Tu saisies mystères

de ces cœurs volages! C’est toi vraiment qui assistais en esprit à la fête de l’autre soir!

Gabriel , à ce discours : A quelle heure es-tu sorti de ce bal? — Je ne sais pas, dit Arthur; mais il était grand matin quand je l’ai quitté. Les heures s’envolaient dans leur costume de danseuse; une de ces belles heures, surprise par l’aurore : Ranienez-moi, m’a t-elle dit, à ma voiture ! Et je l’ai ramenée; et elle m’a dit adieu avec un sourire; et c’est 1;\ tout ce que je sais de ce bal.

— Vraiment! dit Gabriel^ je te félicite de tomber toujours sur des heures qui ont leur équipage à la porte; pour toi, Apollon est un dieu complaisant qui ne craint pas de faire attendre un cocher de fiacre. Je suis moins heureux que toi, je tombe souvent sur des heures qui vont à pied; et le soir même dont lu me parles, j’en ai reconduit une à travers les rues de Paris.

A mesure que nos deux jeunes gens racontaient leur histoire, notre Parisien redoublait d’attention. Évidemment, il s’engluait dans l’intérôt du récit d’Arthur et de Gabriel.

— Et comment donc avez-vous reconduit chez elle cette belle heure, le matin dont vous parlez?

— Mais, dit Gabriel, la chose est toute simple ; le matin venu, j’allais partir, quand je vis la dame italienne avec laquelle lu as dansé, qui s’enveloppait de son manteau. C’était une belle et grande personne au.v yeux noirs; vive et résolue, elle descendit les trois étages et se mit à marcher à grands pas dans la rue. Et moi, la voyant seule, je lui offris mon bras sans rien dire; et elle l'accepta sans rien dire, et voilà tout.

LA VALLÉE DE BIÈVRE

— C’est étrange ! dit le Parisien.

La conversation tomba. Cette fois nous espérions que le silence allait durer une heure, et déjà nous nous blottissions sous ce bon silence comme on se tapit dans un bosquet d’aubépines; mais ce n’était pas le compte de notre Parisien.

Notre Parisien voulait parler à toute force; il croyait qu’il était de son honneur et de sa politesse de parler : raconter des histoires était un devoir auquel il ne pouvait manquer; et malgré l’admirable retenue de nos amis pour arriver à une conclusion silencieuse, il reprit la conversation :

— Savez-vous, messieurs, que le marquis de Nhérac est mort?

Profond silence. Alors le Parisien, baissant la tête, nous regarda l’un après l’autre; son regard plus encore que sa question demandait une réponse.

— Quel marquis de Nhérac? demanda Moncalm.

En voyant Moncalm sortir de derrière son chêne,

lui dont personne ne soupçonnait la présence en ce lieu, j’admirai son imprudence et sa politesse... Ajoutons que c’était un peu plus que la curiosité qui tirait Moncalm de son repos.

Moncalm était un grand amateur de livres. C’est lui qui vendit une ferme pour se présenter convenablement à la vente du fameux marquis de Châteaugiron.

— Le marquis de Nhérac, reprit-il, ne s’appelle-t-il pas Nherac-Montorgueil? Et si c’est lui qui est mort, que devient sa bibliothèque, et qu’a-t-on fait de son bel exemplaire in-4“ d’Isaïe le Triste, aux armes de M. de Thou?

L’intervention de Moncalrn, et sa question faite d’un ton sérieux, déjoua tous nos projets : nous entrions, malgré nous, dans ces désespérantes conversations de la ville que nous voulions éviter. La conversation allait commencer pour tout de bon entre Moncalrn et le Parisien, si je n’etais pas intervenu :

— Vous avez raison, Moncalrn, c’est vraiment le marquis de Nhérac-Montorgucil qui est mort, ce petit vieillard avec lequel nous avons passé de si délicieux moments chez Sylvestre, un homme estimé de Crozet, à qui Thouvenin ne faisait pas attendre scs reliures plus de dix-huit mois.

— Et qu’est devenu son exemplaire A' Isaïe le Triste? demandait toujours Moncalrn.

— Il est entre les mains de ses héritiers, probahlement, lui dis-je : et je crus que la conversation s’arrêtait là.

Mais ce damné Moncalrn, une fois à cheval sur sou dada, rien ne l’arrête. El puis le moyen d’empêcher Moncalrn de répondre au Parisien, le Paçisien d’interroger Moncalrn?

Cependant, il y eut un moment de silence qui dura bien cinq minutes, pendant lequel nous fûmes entre la vie et la mort de la conversation, espérant bien que ces deux messieurs se tairaient.

Vains efforts! vain espoir! Après ces deux belles minutes de silence, au moment oit tous les yeux se portaient mollement sur tous les points de l’admirable vallée :

— .\h ! le singulier corps, ce marquis de .Nhérac- Monlorgueil, reprit Moncalrn.

Il n’en fallut pas davantage pour réveiller le Pari-

LA VALLÉE DE BIEVRE. ^0I

sien ; rien de ce qu’il avait sous les yeux, les saules qui se balancent au gré du vent, les platanes qui poussent, la maison blanche et qui fait un si délicieux point de vaic, avec, son portique de quatre colonnes, les aqueducs de Bue tout au loin, qui se cachent à demi sous les peupliers jaloux, rien ne put retenir une nouvelle question du Parisien, placée sur ses lèvres comme un pot de fleurs, sur les fenêtres d’une grisette, sans gatde-fous.

— Vous avez donc beaucoup connu le marquis de Nhérac-Montorgucil? demanda le Parisien.

— Si je l’ai connu! reprit l’autre; il n’y a pas trois semaines encore, nous étions, lui et moi, chez Silvestre, à la vente Duriez. Vint le marquis après la Théoloçiie, et je lui fis place. Il est riche; il s’y connaît, il achetait d’un ton ferme et sans balancer les plus belles choses; moi, cependant, triste et pensif, je voyais les plus beaux incunables passer devant moi et s’en aller dans les mains des profanes : mon cœur se brisait, je n’avais jamais été si humilie de ma malheureuse pauvreté.

» — Qu’avez-vous? me dit le marquis. Vous n’achctez pas ces Lettres Pi'ovineiales , Moncalm? Peste, un in-4“, la première édition dans sa reliure janséniste... C’est un beau livre, et qui vous convient parfaitement.

1 ) Je ne répondis que par un profond soupir.

» — Vous ôtes malade, Moncalm? me dit le marquis, donnez-moi le bras, et sortons. Il sortit, non sans donner ses ordres au libraire chargé de la vente, et quand nous fûmes dans la rue des Bons-Enfants : — Voyons, me dit-il, qu’avez-vous?

)) — Hélas ! je n’ai pas d’argent, lui dis-je, et cette vente me tue I On ne reverra pas de sitôt ces livres qui s’en vont je ne sais où.

» — N’est-ce que cela? Voulez-vous cinquante mille francs? reprit le marquis.

— Et vous avez pris les cinquante mille francs?

demanda le Parisien. ,

— ÎMonsieur, dit Moncalm, je n’ai jamais emprunté l’argent que je ne pouvais pas rendre; seulement, j’ai dit au marquis : — Prétez-moi votre exemplaire d'Isaîe le Triste, s’il vous plaît.

— Je suis sûr, lui dis-je après dix minutes, que le marquis ne vous a pas prêté haie le Triste.

— Vous avez deviné juste , me dit Moncalm ; il voulait me donner cinquante mille francs, il n’a pas voulu me prêter son livre. Ah ! le digne homme !

La saillie de Moncalm nous fit rire; et maintenant que ce damné Parisien avait changé l’allure de notre esprit, nous sortîmes de notre recueillement sans trop nous plaindre, et nous fîmes le tour du beau parc, mollement tapissé de mousse. Alors, marchant et courant dans les bosquets, dans le bateau, sur le rivage, dans l’ile, en parlant jeunes femmes et vieux livres, nous trouvâmes que le Parisien était un bon vivant. Mais à minuit, quand chacun de nous fut rentré dans sa chambre, chacun regretta son bon silence et sa tranquille contemplation de tous les jours; ce jour-là nous fûmes bien persuadés d’ime vérité dont on n’est pas assez convaincu, à savoir, que de tous les contes fantastiques et non fantastiques, le silence est le plus dilTicile à faire... et le plus difficile à raconter.

LE IIAUT-DE-CIIAUSSES.

Le seul endroit de Versailles où l’on boive honnêtement de bon vin, même en comptant le palais du roi noire sire, c’est le cabaret des Deux Cigognes. II est vrai qu’il est situé à l’extrémité de la ville, fort éloigné de ce château en tuile rouge et de ces belles allées où se promène madame de Montespan; mais c’est un joyeux cabaret. En été, il est protégé par im large tilleul dont les fleurs tombent par intervalle sur les tables en pierre; en hiver, il est chaufTé par un poêle aux larges bords, autour duquel se réunissent les mousquetaires et MM. les gardes du corps du roi, plus amoureux de bon vin et de gais propos que de gloire et de tapage. Oui-dà, tout est dit quand on a dit : les Deux Cigognes, et je vivrais mille ans que je les aurais toujours devant les yeux; oiseaux plus unis que les frères d’Hélène, s’envolant du même vol, flanc contre flanc, à la tête blanche, au long bec; oiseaux hospitaliers dont la queue était cachée par le bouchon du cabaret qui flottait au moindre venL Un jour que ma femme, et vraiment elle était fort

jolie, elle portait de vastes paniers, de blanches dentelles, un chignon relevé avec des épingles d’or, et ça vous avait un petit pied que M. le surintendant général avait daigné remarquer quand ma femme n’avait que douze ans; un jour donc que ma femme avait été présenter, après la messe, un placet à Sa Majesté Louis XIV en personne, relativement aux affaires du régiment de monsieur son père, mon heau-père à moi, feu M. le baron de Saint-Romans, tué en duel sous le cardinal, vis-à-vis Notre-Dame des Champs, j’étais allé attendre le résultat de cette audience au cabaret des Deux Ciejognes.

J’étais là depuis deux heures environ, aussi heureux que peut l’être un honnête bourgeois qui boit du vin de Mâcon, qui respire un air plein d’ambroisie, et qui attend patiemment sa femme attifée à la mode nouvelle; j’avais épuisé tous les sujets récréatifs de cette belle ville; j’avais vu passer la maison de Monsieur, vert et or, la maison du grand Condé, toute jaune, et madame de Maintenon avec ses deux jeunes élèves, enfants charmants qui promettaient d’être de jolis princes, qui saluaient de droite et de gauche; enfin monseigneur de Louvois, qui venait de commander une belle dragonnade ; j’avais même aperçu M. de Condom, une grande croix violette sur la poitrine, et M. Despréaux en habit neuf : tout ce bruit, ces laquais, cette foule en habits brodés, faisaient de Versailles un paradis sur la terre. O malheureux que je suis (me disais-je), et que viens-tu faire en ce tumulte? Eh! messieurs, vous qui allez à la cour, renvoyez-moi donc ma femme, s’il vous plaît.