L*A8 DE CŒUR

Et de sylphes chaussés de yert. Le plus beau soir Qui fait chanter la mer, calme comme un miroir Et s'empourprant des feux du ciel, jamais n'égale La splendeur que j'ai Tue aux flammes de Bengale. — C'est que, trop grand, ayant pris la vie en pitié. Toi que j'aurais voulu parfumer d'amitié, cher I tu te bouchais les yeux devant la gloire.

Rien ne te pouvait plus charmer, que cette histoire

Aussi vieille que l'homme et bête comme lui.

Et je te vois plongé dans ta stalle, ébloui

De toi-même, et trouvant pour nous deux des merveilles.

Paradoxes vainqueurs, métaphores vermeilles...

Pleurant comme une vache et riant comme un veau,

Moi , des corps de ballet dansaient dans mon cerveau ;

Et je suivais, cahin caha, le vaudeville,

Que je fuguais avec des strophes de Banville I

Je vais là par ennui, par souvenir, cherchant A repincer en moi quelques notes du chant Qui me faisait vibrer comme un violoncelle.

Mais, des nèfles I Mes yeux distinguent la ficelle Qui fait mouvoir tous ces pantins ; et c'est l'argent. Qui les pousse, grognons, frénétiques, rageant, A danser, à se battre, à s'aimer sur les planches. — Assez philosophé : pur effet des nuits blanches !

L*âS DB cœur. 155

Et je suis constipé depuis le dernier mois.

L'autre jour, je bâillais à Torchestre. Je crois

Que c'était fort comique ; un fol éclat de rire

Secouait et tordait les enfants en délire :

De vrais tire-bouchons 1 Mais moi, je connais tout ;

Gassandre ne peut pas soulever mon dégoût ;

Car j'ai vu des démons femelles, si suaves I

Et leurs âmes, par contre, étaient de froides caves

Où sautaient des crapauds ignobles ; et, par Dieu,

Avare, grippe-sou, ladre, fesse-mathieu

Et tout ce qu'on voudra, le bonhomme Gassandre

Auprès de cette boue est net comme la cendre*

Il est bête, d'ailleurs, et l'on tape dessus ;

Mais je m'en moque un peu. — Soudain, je m*aperçu8

Que j'étais convoité par une ouvreuse impure.

Quarante-sept printemps, et pas mal de figure I

Je pris un air maussade et regardai Pierrot.

Il venait, alléché par le fumet d'un rôt.

Sur la pointe du pied; sa face longue et blême

Témoignait que pour lui c'était toujours carême.

Pauvre diable ! — Voilà ce farceur d'Arlequin

Qui s'amène en battant des entrechats. Goquin !

Plus fort que Richard trois, dans ton insouciance

Tu n'as jamais subi la lâche conscience ;

Tu pinces les mollets de Golombine, toi ;

Tu fais ce qu'il te plaît ; tu n'as ni foi ni loi ;