LETTRE XXXII

R. Philipon à P.-J. Toulet

Soir de Noël.

Surtout, ami, n'allez pas imaginer que je suis un quêteur de remerciements : quand on veut bien accepter quelque bagatelle, tout le plaisir est pour moi. Encore faut-il que l'envoi arrive, car tant de choses se perdent, et parfois une réclamation énergique et opportune fait récupérer l'objet égaré.

Je n'ai pas besoin de vous dire qu'à part ce vilain soupçon, toute votre lettre fut joie pour moi. Nos atomes crochus se sont une fois de plus rencontrés, et sur le terrain si brûlant et glissant de la politique. Oui, oui, je suis Action française et jusqu'auboutiste; mais papiste aussi, et enragé sur cette question, qui me fait voir rouge, surtout lorsque passionnément je

la discute avec ceux que j'aime. Au reste, c'est très mauvais pour ma maladie de cœur; nous parlerons catalogues, si vous le voulez bien.

Je vais mieux, je me lève même, mais sans mettre le nez à l'air de quelques jours encore. Néanmoins j'ai écrit à mon libraire ordinaire de me faire tenir les catalogues des collections Visconti et Garnier, annoncés chez Hachette. Mais sont-ils parus?

Pour en venir à votre pièce chez Gémier, je pense, comme vous-même, que le génie de Rabaud cadrerait mieux avec le vôtre que celui de Ravel. Marouf est une très belle chose, et votre amitié pour Ravel ne m'empêchera de comparer les œuvres de ce dernier à sa personne, c'est-à-dire que je les trouve toujours un peu étriquées.

Un autre jour, je vous parlerai de Vertcœur, avec la faiblesse d'un auteur gâté par des amis trop indulgents. Vous en aurez donc l'idée la plus fausse du monde, comme de toute chose décrite et non vue.

Bonsoir, cher ami. Que s'écartent les fantômes mauvais, et que votre génie (daimon) vous illumine.

Votre affectueux.