L. CORNUDET A CH. DE MONTALEMBERT

Jully, 17 août 1833.

Très cher ami, je ne t'ai pas écrit plus tôt, parce que depuis mon arrivée ici j'ai été fort occupé d'un procès de mon père qui m'a fait aller déjà deux fois coup sur coup à Dijon, et travailler plusieurs jours à des notes, précis, etc. que mon père croyait nécessaires au gain de sa cause. Comme il arrive toujours, notre hâte était fort inutile, car de huitaine en huitaine, nous sommes renvoyés au mois de novembre pour être jugés, et nousen sommes pour nos courses que je ne regretterais guère, si ça ne m'avait pas mis en retard avec tous mes amis, et notamment avec toi qui est le premier à qui j'eusse besoin d'écrire.

Il faut pourtant, très cher ami , qu'il y ait une grande exactitude dans notre correspondance. Nous avons passé une année ensemble, et voilà nos longues séparations qui recommencent comme ton année de Suède, comme ton année d'Italie. Et cependant, nous sommes bien nécessaires l'un à l'autre. C'était un besoin pour moi de terminer toutes mes journées avec toi. Souvent j'étais fort en colère de t'attendre si longtemps, de te voir rentrer si lard. Mais quand tu rentrais, je n'y pensais plus. Partager tes peines, en recevoir la confidence, et les sentir dans mon cœur, souvent sans t'en rien dire, était quelque chose dont je ne puis me passer. Car il y a dans la sympathie qu'un ami vous demande à ses chagrins je ne sais quoi d'aussi doux presque, pour le cœur, que dans celle quil vous montre à vos propre maux. Pauvre ami, tu as beaucoup souffert et moi, presque jamais en comparaison de toi qui doubles encore tes douleurs par ton imagination. Mais je me suis encore plus attaché à toi par la sympathie que mon cœur a apportée à toutes tes peines, et dont je voyais que tu avais

besoin, que je ne l'eusse été par les consolations les plus tendres reçues de toi. Et je t'assure qu'il n'y a dans ce sentiment aucune espèce d'orgueil secret. Mais mon cœur est ainsi fait qu'il aime bien mieux ce qui souffre que ce qui est heureux.

Enfin, puisque nous sommes loin, écrivons nous bien souvent comme autrefois. Je te promets une grande exactitude, surtout quand je serai de retour à Paris où je ne manquerai jamais le jour fixé chaque semaine pour t'envoyer un paquet. De ton côté, tache d'être moins pressé que tu ne les toujours quand tu m'écris. Et pour cela, restreins un peu le nombre de tes correspondants. Tu en as plus que personne, ce qui fait que tu gaspilles ton temps et ton cœur.

J'ai vu à Dijon de belles églises que je voudrais que tu connusses. La plus belle s'appelle Notre-Dame. Elle me paraît dater de l'époque de transition du style roman au style gothique, si j'applique bien ce que j'ai recueilli de toi en fait d'architecture du moyen-âge. La façade est en effet toute composée de petits cintres superposés, mais avec un grand luxe de dentelures, de ciselures qui en font quelque chose de très original. Une partie des vitraux n'existe plus, mais ce qui en reste est fort beau. Je suis entré dans cette église pour la voir livrée à l'intérieur à des badigeonneurs qui eussent singulièrement excité ta colère. Les colonnes étaient déjà d'un beau rose, et comme jt demandais à un ouvrier si c'était là la couleur qu'on se proposait de donner à tout l'intérieur, cet homme me répondit avec une grande naïveté : « Oh, Monsieur, ceci n'est que la première couche, la couleur définitive sera d'un beau jaune nankin». J'espère qu'incessamment on se mettra à gratter l'extérieur du nos églises gothiques pour |< m donner un ton nankin. Ce serait beau, ne trouves-tu

pas ?

La cathédrale de Iyij<>n qui a saint Bénigne pour patron, m'a paru la plus ordinaire de toutes, malgré sa flèche qui est une foii plus haute, dit-on, que les tours de Notre-Dame de

Paris et sur un diamètre si étroit qu'on a peine à comprendre comment on a pu l'élever.

Je préfère infiniment Saint-Michel, construite par Hugues Sambin, dont la façade est d'un bel effet. Sous le portail, audessus de la porte, on voit une belle sculpture du même architecte, représentant le jugement dernier, Malgré mes visites aux églises, je me suis bien ennuyé dans cette malheureuse ville, où je ne connaissais personne que des gens d'affaires.

J'ai lu Pellico. 0 mon ami, quel beau livre (*) ! Si je le disais tout ce que ce livre m'a fait éprouver, tu me croirais fou. Dieu sait tout le bien que j'en avais entendu dire de tous côtés,, de toi, de Thureau, de Bellaguet. Mais, rien, rien ne me donnait idée de ce que c'était. Que de foi, que de charité, que de tolérance, que de résignation chrétienne, que d'âme, que de sensibilité. Après l'Imitation de Jésus-Christ, je ne crois pas qu'il y ait un livre plus chrétien et plus consolant que celui-là. Ce livre-là ramènera plus de personnes à la religion que cent ans de sermons et des plus admirables missionnaires. Et quel bien il fait aussi à la cause de la liberté. Quand on a lu un pareil livre, on comprend mieux la religion et on sent que toute douleur a sa consolation en elle.

Veux-tu que je te le dise, cher ami ? ce livre fait plus de bien à la cause réunie de la foi et de la liberté que les paroles de colère que tu as écrites dans ta préface de Méckiewitz. Je voudrais que tu ne quittasses pas ce livre, que tu le lusses sans cesse. Non seulement il te ferait du bien parce qu'il apprend comment l'on doit souffrir, mais encore il te serait bon dans ta carrière politique parce qu'il adoucirait ton caractère et qu'il te montrerait à servir la belle cause que tu as embrassée, sans violence. C'est ainsi que tu avais débuté par tes articles sur la foi, sur la croix, sur Novalis. Reviens-y cher ami, tu ne sais pas combien tu pourras faire de bien de cette manière, et'