LXIV. — A M. le comte Krasinski, à Genève

Bracondale, 23 octobre 1831.

Mon ami.

Il y a au moins dix jours que je n'ai pas reçu de vos nouvelles. Sans doute vos lettres m'attendent à Rookery Cottage, où je les trouverai après-demain. Ce retard pro-

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vient de dilTérentes circonstances qu'il ne vaut pas la peine d'expliquer. Vous ne connaissez pas ce Bracondale d'où je vous écris. C'est la campagne de feu mon cousin INIartiaeau et la propriété de ma jeune cousine. Je suis assis dans un bon fauteuil, une longue table s'étend devant moi, couverte de fruits exquis et de vins parfaits. Les chaises vides montrent que le sexe féminin vient de monter au salon, tandis que moi, seul représentant du sexe masculin, je reste encore ici en jjas, pour boire quelf[ues petits coups de porto en vous écrivant ces lignes. L'ouragan fait branler les vieux arbres dans le parc; les fenêtres gémissent sous les coups réitérés du vent. Versons encore un verre.

Je crois vous avoir parlé avec une espèce de dégoût de mes amies d'enfance. Mais maintenant qu'il s'agit de me séparer d'elles, pour un second pèlerinage, plus long peut-être, et moins heureux que le premier, je me sens un remords de ce que je ne puis les aimer. Je suis né dans un hémisphère de beauté où la vie coule paisiblement. ÎNIais, nouveau Colomb, je dois franchir des mers et des montagnes avant d'atteindre mon but. llélas ! peutêtre ce but n'est-il qu'une Amérique de nuages, un Nouveau Monde de rêves.

L'autre soir, je suis allé à un grand bal auquel toutes les lamilles du comté se rendent une fois par an ; il y avait des Ilowards, et des Talbots, et des Stratfords, et des Albemarles, des noms qui font à eux seuls l'histoire de notre île. Ici, j'éprouve toutes les sensations d'une faillite morale; heureusement vous êtes mon seul créancier; moi, entouré de gens qui ne font que tailler le petit bois dans la forêt de la littérature (et ceux-là sont encore les plus distingués du groupe), la plume me tombe des mains, mes genoux fléchissent sous mol, et je dors quatorze heures par jour. Juste dans ce moment Duchesnc,

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oracle pour la [)ipe et le cigare, mais dont la lillératiirc ne monte pas beaucoup plus haut que la lln'ologie, Duchcsnc m'écrit : « Continuez, cher Reeve, et l'Anoleterre comptera dans vous un grand poète de plus. )) C'est trop fort. « Un grand poète! » Un grand poète, qui ne fait que revoir les sites de son enfance, et se trouve tout ii coup plonge dans un état d'ennui, de bêtise, et dans une langueur que rien n'égale. Oh! Duchesne ! Duchesne ! que vous connaissez peu ce que c'est qu'un pays plat!

Souffrances, souffrances, souffrances! Nous souffrons tous. Expiation dun côté ; un avenir de bonheur qu'il faut paaner de l'autre. Partout des larmes qui travaillent à notre salut; partout du sang qui efface nos péchés; partout la mort qui nous ouvre la porte des nouveaux cieux et de la nouvelle terre. Je ne parle pas de la comète (quoicru'elle y soit pour quelque chose); mais je suis persuadé que l'année 1832 nous amènera quelque grand événement physique, qui fera trembler les bases de la société humaine, qui démolira peut-être tous les vains édifices qu'on a bâtis sur les bases immuables de la Juslice et de la Foi. Toutes les merveilles que nous avons vues jusqu'ici ne sont que le préambule de cette grande crise. La maladie qu'on appelle fléau de Dieu ne fait qu'emporter cjuelques centaines de gens inutiles. Les astronomes nous parlent de l'astre vengeur, et on ne les. écoute pas. La crise s'approchera toujours plus vite,, toujours plus près; et, lorscprdle sera venue, il y aura des hommes occupés a se nouer la cravate; elle en trouvera d'autres ivres, d'autres spéculant sur les fonds,, d'autres comptant leur or, et, dans un instant, le globe va se briser, et l'or de leurs comptoirs, et l'or de leurs mines, va être éparpillé dans l'espace. Je ne crois point à l'existence de la nature morte; d'état en état, je crois que notre vie gagne de nouveaux sens et une non-

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vclle conscience; encore est-ce un degré bien relevé que celui où nous sommes, puisque nous sentons que nous sommes et que nous discutons sur l'existence de ce qui nous entoure. La Bible dit que l'homme est un peu plus bas que les anges. Je ne crois pas ii la perfectibilité de l'homme comme homme, mais je crois à la perfectibilité de l'àme comme âme, en écartant toutes les limites du temps et de l'espace. Ici se présente la question de la résurrection des corps, que je ne puis admettre autrement. Si la matière est morte, elle est condamnée, par cela même qu'elle est morte, à une immortalité de nonexistence, ou tout au plus il une existence empruntée h l'esprit qui la vivifie; mais la matière vivante n'est point indigne de sa compagne céleste; dans un état pur, l'un et l'autre se purifieront. « In my Father's house are many mansions; » de demeure en demeure, je vois l'âme avançant à travers cette céleste contrée, je m'imagine la voyageuse éternelle, éprouvée par la souffrance ici-bas, victime de la faiblesse matérielle dans la tombe ; je me l'imagine, écartant ces roses qui encombrent son chemin, cueillant une fleur du Paradis, jusqu'à ce qu'elle arrive dans un corps embelli et ailé aux portes du jardin d'Eden, pour les joies duquel le langage des hommes n'a point inventé de termes.

Pardonnez mon sermon. C'est dimanche matin, et au lieu d'être allé en entendre un, j'en ai écrit comme vous voyez, et, qui plus est, je l'ai relu. Ma mère est très bien, et vous fait ses amitiés.

Adieu, mon très cher ami.