Allusion îiVAjiocal' ise

A s. KIIASINSKI ;jl.-.

son liislt)iic. J'ai lall railicle sur la liaiici* avec lui. 11 écrit parlaitenicut sa langue; mais, ce qu'il a d'cxtraortlinaire, c'est qu il comhiue l'avenir et le passé; tout veuipli de souvenirs clievaleiesques du moven âge et des temps passés, il attend, et projette et lait des châteaux d Espagne, et bâtit des systèmes pour l'avenir. 11 ressemble à une de ces renèties à vitres coloriées, qui laissent passer la lumière du jour, mais qui lui communi- (juent une riche teinte de pourpre et d'orange, une teinte d'anli(juité répandue sur le pave de Téglise. (|uand je dis ([ue cet homme est mon ami, je ne veux pas dire par la que j aie la moindre contiancc en lui. ou que je lui communique mes pensées ou mes poésies; je veux dire simplement que je l'étudié avec plaisir : il m'amuse ; c'est un animal d'un genre nouveau pour moi, et qui m'intéresse précisément autant qu'un singe on racoo/i nouveau intéresserait Cuvier ou de Candolle.

Capo d'Istria est assassiné. Cela a dû ailliger Roget, qui était intimement lié avec lui. Moi, je ne me suis jamais mêlé des aflaires de la Grèce : je ne les ai jamais comprises. Tout le monde dit ici (pie c'était un grand coquin que M. le comte de Capo d'istiia. M. le comte Capo d'Istria est mort !

J'ai été l'autre soir voir Macbeth. Il est certain que rien au monde n'égale cette tragédie. INIacredy joue très bien ce rôle; j'ai été surtout frappé de la scène après le meurtre : « l've donc the dead, etc., » qu'il a prononcé ii voix éteinte; puis ce « ont, ont, brief candie )), après la mort de sa femme, (^ela m'a lait ])eaucoup tl'eiret, et je compte aller beaucoup au spectacle cet hiver pour me pénétrer de Shakespeare. Il n'y a rien comme Shakespeare.

La proclamation des Polonais pour les exciter \\ émigrer en Amérique est une bêtise pour eux, et un blasphème contre la Pologne. Je hais l'Amérique. Que diriez-vous si

;MG 8. KliASINsKI

Ton InisMil une coldiiic s ;i[)|)cl;inl « la Nouvellc-Poloonc » ? Les ino

<Tfiie esl vieille.

onc »? Les mots se coiilrediseiil cleux-mèmcs : l;i Polo-

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Mon adresse esl n la tèle de ma lellre.

LXXIIL — llcnrij /{eeve, l'.sq., 'JU, Soutluuiipion Row, lUissell Srjtt {!/■(', London.

ÎNIOX CHEIi 1IeM!Y !

Il y a une grande diflérence cnlre une haine de sauvage et une haine de chrétien. Dans la première, l'ennemi est attaché à un poteau, des charbons rougissent autour, on lui arrache les ongles, on lui tenaille le crâne, à petit Icu on le brûle, et on jouit. Dans la seconde, on invoque Dieu, on se repose avec confiance dans sa justice, et, chevalier du moyen âge, on croise sa lame avec celle de son ennemi. Que le Ciel pardonne les péchés de celui qui tombera raide mort. A ous rappelez-vous l'origine du duel? Au moyen âge, on appelait le duel jii<^enient de Dieu, et je crois lermement que cha([ue duel est un jugement de Dieu, excepté ces petites escarmouches de polissons qui

ont pour objet une p , ou une place au théâtre, ou

toute autre baoatellc de ce ocnre. Votre lettre est belle ;

elle est sublime, Henry. J'aurais baissé devant elle mon front dans d'autres moments. Aujouiiriuii , je l'admire comme un objet d'art, mais elle ne me va pas au cœur. A ous me dites que vous avez toujours déploré cette énergie, cette frénésie de mon àme, etc. Henry, il faut prendre l'homme tel que le Destin l'a fait. Et tel fut mon destin que, dès le berceau, j'ai sucé la haine dans le lait de ma nourrice ; je l'ai sucée dans les premiers regards de ma mère, dans les premières paroles de mon père ;

A IIKXHY RKKVI':

plus laicl, clic est venue, forte et iricsislible, s'établir clans mon cœur, à la vue tle nui pairie i'ouléc aux pieds par de vils barbares, au bruit que faisaient les géniissenientsde mes frères et les sanglots de mes sœurs. Homme libre, homme né libre, tu ne comprends point les sentiments d'un homme dont les ancêtres furent aussi libres que toi, mais qui, lui, est un esclave opprimé. Tu n'as jamais vu une femme belle et jeune pleurer ii chaudes larmes la perte de son honneur, arraché par la brutalité d'un vainqueur. Tu n'as januiis entendu les chaînes frémissantes autour des bras de tes compatriotes. I.a nuit, des plaintes ne sont pas venues te réveiller en sursaut, tu ne t'es pas appuyé sur ton oreiller, tu n'as pas écouté, h demi endormi, les roues cahotantes sur le pavé, les roues du chariot qui emmenait ton parent, ton ami, une de tes connaissances, vers les neiges de la Sibérie. Le jour, tu n'as pas vu do sanglantes exécutions, ni un tyran en uniforme parcourir comme l'éclair les places publiques, ses quatre chevaux tarlares lancés à toute bride contre les passants : les passants étaient mes compatriotes; lui était Russe. Tu n'as pas été forcé d'entendre une langue dure et rauque commander ix un peuple qui ne la comprenait point. Tu n'as pas senti l'abaissement que traîne la servitude ;i sa suite, et tu n'as pas secoué tout ton corps dans un accès de rage, comme un noble chien enchaîné. Tu u'as pas entrevu les traits hâves de tes Irères, à tiavers les barreaux d'une prison. Auprès du loyer d'hiver, on ne t'a point raconté comment celui-là disp:u'ut, comment l'autre a été condamné, comment ce viilao'e fut brûlé, cette ville saccadée , et Praga tout entière noyée dans le sang de ses habitants, les enfants jetés palpitants sur le sein glacé, raidi, de leurs mères. On ne t'a pas entretenu d'ancienne gloire et de vengeance. On n'a pas étalé devant tes yeux de