À MADAME LA COMTESSE DE GRISMONDI

Un buste, une statue, un temple, des autels,

Le doux bruit de ce vent qu’on nomme renommée,

Les honneurs du triomphe et l’amour des mortels, Toute cette vaine fumée,

Un héros en jouit; pour Buffon ce n’est rien;

Son cœur préfère un autre bien :

La gloire est pour les dieux, le bonheur pour le sage. fl le trouve souvent au fond d’un ermitage,

Loin du tourbillon des cités,

Et loin surtout des fausses voluptés, Avec une Amazone au cœur fier et sauvage, Vertueuse Sirène et Muse faite au tour,

Dont les yeux lancent tour à tour, Variant sans dessein leur céleste langage, Les éclairs du génie et les feux de l'amour.