CCLXXVII

De Touraine, 12 octobre 1869.

Sœur,

Tu as joliment bien joué ton tour, va ! et j'ai été joliment pris. Hier, en recevant cette petite boite, j'ai dit tout de suite : Voilà la moutarde qui n'arrive pas après diner. Mais le plus beau a été ce matin, lorsque, ouvrant ce ravissant pot à moutarde, je l'ai trouvé complètement vide de tout tabac. Je suis resté en contemplation devant ce vide, devant cette profondeur, et enfin j'ai compris : Le tabac étant sensé moutarde, tu n'as pas voulu que la moutarde pût me monter au nez. Est-ce cela? car

quelquefois tes pensées sont si hautes, qu'on n'arrive pas, môme en prenant l'échelle. Si c'est cela, merci, ma sœur ! Je me jette dans les bras de Victoire, qui envoie son Victor à la ville pour m'achetcr du tabac, et, en attendant son retour, je prise ton idée.

Il continue de faire beau insolemment. C'est le chaud été, bon pour les gros rhumes. Plus de quinte le matin, ni presque de toux, et beaucoup moins de ces subites inondations de sueurs qui m'ennuient. Vous avez cette chaleur, mais vous n'entendez pas bourdonner les mouches, et vous ne voyez pas ces belles ombres des grands arbres dans les prés encore verts. Au loin s'élève l'église bâtie par notre amie, et qui donne une figure de montagne à la colline dont elle couronne le sommet. Voilà donc que ladite amie peut se faire peindre en duchesse moyen âge, tenant une'église dans sa main. Voilà tout de même l'église, faite et le paysage très embelli. Si l'embellissement plait à tout le monde, je l'ignore, et j'ai peine à croire que sainte Yche regarde jamais avec des yeux bien tendres la construction de sainte Evodie. Et je ne crois pas non plus que sainte Evodie soit bien fâchée de jeter ce caillou dans les beaux yeux de sainte Yche. Qu'est-ce que cela prouve? Que l'on peut être saint avec quelques petits défauts. Ne le disons point sans ménagement toutefois, parce qu'il y aurait tout de suite des logiciens qui s'en iraient allumer des cierges en l'honneur de saint Gain.

Alors, ça va clone bien, et ça ira bien jusqu'à samedi, que je reprendrai mon chemin de fer pour rentrer dans ma chère boue, où s'épanouissent de plus belles fleurs que n'en contiennent tous les prés tourangeaux. Ah! tant pis! tant pis! Vive le climat où vous êtes ! C'est là qu'il fait bon.

Je lis Sainte-Beuve. Ce coquin-là est bien mauvais, mais il a bien du talent. De tous les gens de lettres qui ont paru depuis 1830, je ne sais pas si ce n'est pas le plus fort. Un de ces jours, je le louerai terriblement, et il sera bien élonné.

Adieu, ma sœur chérie ; adieu, mes filles chéries.