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Certes, Monsieur l'Socialiste, J'crois à vos bons sentiments ; iMais, avant d'élir' vot' liste, J'voudrais ben quéqu's renseign'ments :

Il vous s'ra facile, en somme, D'm'éclairer, chemin faisant, Car vous êtes un savant homme Tandis qu'moi j'suis qu'un « pésan ».

Oui, vous êt's un savant homme; Moi, je n'suis qu'un pauv' « pésan » !

Vous m'traitez d'être servile, Courbé sous l'joug des seigneurs ; Vous m'dit's de v'nir à la Ville Oùsque les gains sont meilleurs...

Dam' ! ma foi, je n'puis vous l'taïre, Ça m'irait d'ètr' pus heureux... Mais qui donc soign'ra la Terre Quand y-aura pus d'iaboureux ?

Dit's, qui donc soign'ra la Terre Quand y-aura pus d'iaboureux?

Pour noyer quelque déboire Souvent — dit's la vérité — Vous ne dédaignez pas d'boire Un' bouteille... à not' santé !

Mais boir' du vin c'est indigne :

C'est boir' la sueur de nos fronts...

Puis, qui donc taill'ra la Vigne Quand il n'y-aura pus d'Vign'rons?

Dit's, qui donc taill'ra la Vigne Quand il n'y-aura pus d'Vign'rons?

Qui donc moudra vot' farine Quand il n'y-aura pus d'meuniers.- Comment f ra-t-on vot' cuisine Quand n'y-aura pus d'charbonniers"- Pour vous loger, vous, les votre-.

Qui donc qui f'ra des maisons?

Franch'ment, ça s'ra-t-il vous autres Vous qu'èt's tous des francs... maçons Vous m'fait's rigoler, vous autres, Qui n'ét's pas pus francs qu'maçons!

D'vant un prètr' votre œil s'allume :

Vous le regardez d'travers, Vous qui voulez, d'un trait d'plume, Rayer Dieu de l'Univers; Bon ! tout s'est fait seul : les Plaines, Les Mers, les Soleils de feu...

Mais qui m'consol'ra d'mes peines Quand il n'yaura pus d'bon Dieu?

Dit's, qui m'consol'ra d'mes peines Quand il n'yaura pus d'bon Dieu ?

Vous criez, d'un air terrible,

La voix pleine de rancœurs,

Qu' la Guerre est une chose horrible

Dont saign'nt même les Vainqueurs!...

J' dis comm' vous, moi, sans ment'rie,

Surtout d'puis qu' j'ai des p'tits gâs...

Mais qui gard'ra la Patrie

Quand il n'yaura pus d'soldats?

Dit's, qui gard'ra la Patrie

Quand il n'yaura pus de soldats.1

Allons, merci d' vos Lumières !

Sans rancune aucune, adieu!

J' gard' vos Journaux incendiaires...

Pour en allumer mon feu;

J'y ferai cuir' mes pois-chiches

En r'disant à mes p'tits fieux :

Sur Terre faut qu'y ait des Riches

Et qu'y ait des malheureux,

Car si yavait pus qu' des Riches...

Yaurait pus qu'des malheureux !