DAULA

le poorraii de Vénua Imiter la tendresse; Heureux qui peut brûler des feux qu*eU6 a seotis ! Mais J'eusse aimé peut-être un antre qu'Adonis , 81 J'avais été Udéesn.

Dalila, prêtresse de Vénus , peut parler sur ce ton de galanterie spirituelle; mais n'est-elle pas un peu déplacée dans un guerrier hébreu tel que Samson, juge et chef d'Israël? Voltaire, après toutes les disconvenancea semblables dont ce rôle esl plein, était-il bien en droit de reprocher à FonteneUe le fard de sa muse et le bel esprit de ses bergers? La pièce, d'ailleurs , n'offre jusqu'au dénoûment qu'une seule situation, très-maladroitement empruntée d'Armide, puisque la copie est si prodigieusement inférieure à l'original. Quand Armide vient pour ttier Renaud endormi , on sait qu'elle est vivement ulcérée de ses mépris et des injures qu'elle en a reçues ; et son dé> pit, tout violent qu'il est, sa vengeance, quoique très-motivée, laissent entrevoir pourtant un coeur très-capable de passer de la haine à l'amour; c'est ce qui fait KIntérêt de la situation. Mais Dalila, dont il n'est pas question dans les deux premiers actes, ne parait qu'au troisième , pour enchaîner avec des fleurs Samson endormi , comme Renaud ; et l'amour subit quMI lui inspire produit d'autant moins d'effet, qu'on sait que les prêtres philistins lui promettent de lui irire épouser Samson , si elle parvient à tirer de lui le secret de sa foroe. Tout ce petit complot n'est pas fort touchant ; et lorsque ensuite elle a couru révéler le secret qu'elle vient d'arracher, et qu'on nous apprend qu'elle s'est tuée de regret en voyant Samson au pouvoir de ses ennemis qui vont le faire périr, on s'intéresse fort peu à une femme qui s'est rendue l'instrument d'une perfidie qu'il était si iadie de prévoir : il n,'y a pas là trace d'invention , ni d'intelligence de la scène. Le dialogue et surtout les chœurs offrent d'ailleurs une foule de mauvais vers ; et ici, quand l'expression n'est pas commune, elle est froidement recherchée :

Tendre Vénus , tout l'univers tlmplora.

Tout n*est rien sans tes feux.

Tout n'est rien est de Rousseau, qui dit dans une de ses allégories, qu'avant la création tout n'était rien; ce qui n'est pas bon, même là, la sécheresse des termes abstraits étant le contraire de la poésie dans les occasions où il s'agit de peindre, mais ce qui est encore plus mauvais dans une invocation à