LES RÉSERVISTES

Septembre 1911.

Ils sont de tous les types, de toutes les classes ; Tassemblage est divers à souhait : ouvriers, instituteurs, paysans, « intellectuels », gens des villes, de la Ville et des champs, rien n'y manque. Un paysan champenois, rusé, joyeux et prudent compagnon, rit, s'amuse mais ne dit rien des sentiments que lui inspire son séjour à la caserne ; — un cordonnier de village, fervent braconnier, vante ses coups de fusils, ses coups d'épervier, et songe mélancoliquement aux nuits claires qu'il eût passées à l'affût immobile, le souffle bref, attentif aux oreilles noires d'un lièvre dressées au-dessus de l'herbe

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noire ; — un marchand ambulant, retour des « bat' d'Af », m'explique des « maquignes » infaillibles ; comme nous nous sommes « accrochés » instantanément, il pense qu'il doit„ en ami sincère, me révéler les trucs dont il usait à Foum-Tataouine pour être « reconnu » et évacué sur l'hôpital du Belvédère de Tunis ; il me permet d'admirer les tatouages qui le couvrent, et me conte ses démêlés tragi-comiques avec les gradés ; il est évidemment peu militariste ; — un ouvrier brasseur, ancien dragon versé dans l'infanterie, déconcerte par son entrain, son goût de la vie militaire ; on sent qu'il est heureux de son « état » ; les mauvaises langues affirment qu'il rengagera ; — l'instituteur qui est sergent fait exactement son service, mais ne dit mot ; — un armurier de Reims, gai « débrouillard », marche par goût sinon par conviction, tandis que les gens de la Ville, les Parisiens, arrivent sans le moindre enthousiasme : Un commis-voyageur voit trop nettement la perte matérielle que lui cause sa « période » ; un vendeur de grand magasin de nouveautés songe aux centaines de francs de « guelte » que lui eussent valus les grandes journées de soldes ; un « bistro » de Montmartre « râle » au souvenir du zinc ; enfin les « mécanos », conducteurs d'autos, monte'sjn ajusteurs, ne dissimulent pas leur agacement, leur dédain du métier qu'on leur fait faire. A chaque

ennui ce sont des protestations bruyantes : « Ah ! Ils ne me reverront pas ! Jamais ! Jamais ! — Je file à Londres faire une déclaration de domicile ! — J'en ai plein le... dos !» — La vie de caserne ne vaut rien pour ces hommes ; il est temps que la vie de cam- , pagne commence.

3 heures du matin.

L'immense cour de la caserne est pleine du bruit sourd des compagnies invisibles qui prennent leurs formations dans la nuit. On se rassemble ; on s'aligne ; on repose sur les amies ; tout se passe automatiquement, sans heurt, sans à-coup, malgré l'ombre épaisse ; quelques jours ont suffi pour rendre aux réservistes leurs habitudes de 1' « active » ; j'admire la rapidité de cette réaccoutumance. — Un coup de sifflet du chef ; le régiment est au garde-à-vous ; un second coup de sifflet : « Par la gauche en avant par quatre !... Marche 1... » et, dans l'ordre fixé, du même pas lourd et rytauié, nous franchissons la grille, et martelons la route obscure.