LE DERNIER MARÉCHAL DE FRANCE H

états-majors sans expérience et sans passé, nos régiments qui n'ont jamais vu le feu?

0 nos jeunes et chers soldats, suprême espoir de la France, puissent vos cœurs être saisis d'un religieux attendrissement, d'une émotion sacrée, quand vous saluerez du martial IVacas de vos armes la dépouille du maréchal Ganrobert ! Songez-y tous alors. C'est un héros qui s'en va. Celui-là n'a vécu que pour la patrie et pour le devoir : il n'a aimé que le drapeau. Il a eu toutes les vertus du soldat français, toutes, jusqu'à cette charmante crânerie, particulière à notre race, qui le faisait s'élancer, sur la brèche, à travers les mitrailles, sans même jeter son cigare. Il eut la démence de l'épée, comme Condé et comme Murât ; il riait dans la mêlée, comme Kléber ; et l'odeur de la poudre l'exaltait d'une ivresse intrépide.

La guerre que vous ferez peut-être demain ne sera pas pareille à celle où il fut un soldat exemplaire, "et nous n'aurez pas à y déployer tout d'abord vos qualités natives, l'impétuosité, l'ardeur, l'élan irrésistible. Il vous faudra souvent attendre — immobiles, l'arme au bras — la mort tombant de loin, on ne saura d'où ; et vos chefs vous demanderont des prodiges de sang-froid et de calme stoïque. Ainsi le veut l'horrible progrès des machines à tuer, le perfectionnement dans l'art du massacre.

Ne croyez pas, cependant, qu'elles soient devenues

inutiles, la furie franraise, les superbes témérités, la charge poitrine en avant et baïonnette au canon. Allons donc ! Elles nous auraient encore suffi pour vaincre, naguère, si nous eussions été en nombre ; et, le soir de Saint-Privat, s'il eût reçu le corps de réserve qu'il attendait, Canroberl, qui avait à plusieurs reprises enfoncé les lignes ennemies, forçait le blocus, ouvrait la route de Verdun, rendait à la France sa meilleure armée, sauvait tout peut-être !

Or, la prochaine fois, ce ne seront pas les hommes ■qui manqueront; et, si les armes à longue portée font, d'abord, leur ravage, on finira bien par en venir aux mains. On y arrivera tout de même, à la rencontre face à face, au choc, au contact. Et alors...

Ah ! alors... Que nos soldats le sentent bouillonner en eux, ce sang gaulois, ce sang de guerre et de bataille, qui courut, jusqu'au dernier jour, dans les veines du Maréchal octogénaire.

Chargez alors, mes enfants, comme chargeait le capitaine des chasseurs à pied de Gonstantine, le colonel des zouaves de Zaatcha, le général d'Inkermann 1 En avant! A la fourchette ! Enlevez-nous la victoire !

'Et, au-dessus de vos têtes, dans le nuage de poussière et de fumée, vous verrez le spectre à face léonine du vieux Ganrobert, qui, du bout de l'épée, vous montrera le chemin de la gloire et de l'honneur, et qui vous bénira du sang de ses blessures.

Janvier d89b.

Gens de mer

La lutte de l'homme contre les éléments est toujours dangereuse; et lélégant passager qui déplie nonchalamment sa serviette devant la table fleurie du paquebot et jette un regard dégoûté sur le menu, sera peut-être demain, demi-nu et affamé, sur les débrisd'un radeau. Malgré toutes les forces que dompte la science et qu'elle met à notre service, il faut quand même redouter les révoltes de la mystérieuse nature, et quiconque pose le pied sur les planches mouvantes d'un navire n'est jamais bien assuré que les mouchoirs agités par des mains amies sur la jetée du port ne lui adressent pas le dernier adieu.

C'est pourquoi les marins, qui bravent habituellement et par profession le péril de la mer, gardent à nos yeux tant de prestige et de poésie. Vainement un grossier matérialisme nous enseigne que la vie est le souverain bien, que nous ne connaissons et ne devons aimer qu'elle et que le seul but de notre destinée est d'en jouir le plus possible et le plus long-

J16 DANS L ESPOIK DE LA KKVANGHE

temps possible. On ne sait quoi proteste au fond de nous, un sentiment instinctif, mais sûr, qui nous fait ranger dans l'élite de l'humanité ceux qui accepLent le devoir continuel d'affronter la mort.

Je suis ainsi du moins. Quand je vais prendre l'air, les soirs d'été, à la terrasse d'un des cafés qui environnent la gare Montparnasse et quand j'ai là pour voisin quelque quartier-maître de timonerie, son sac à ses pieds, buvant un bock avant de monter dans le train de Brest, j'ai pour lui un regard — comment dirai-je ? — plus respectueux que pour tous les bons bourgeois en train déjouer à la manille.

Cette sympathie pour les gens de mer, — qui, chez m.oi, fut toujours très vive, — je viens de la satisfaire une fois de plus par la lecture du nouveau livre de Yann Nibor, Nos Matelots. Savez-vous que dans ce recueil — aussi bien du reste que dans le précédent, Chansons et Récits de mer — il y a plus d'un petit chef-d'œuvre? Sont-ce des vers? A peine. C'est écrit en patois et en argot de marine, criblé d'apostrophes, rimé va comme je te pousse. On n'a pas souci du beau style, sur le gaillard d'avant. JMais il y a ici plus de franche inspiration, plus de sincère poésie que dans tels poèmes obscurs et prétentieux dont nous sommes inondés.

Yann Nibor, qui est un vrai « mathurin » et qui porta longtemps le col bleu bordé de liston blanc, a le cœur simple ainsi que ses anciens compagnons,