RÉVOLTE

C'est le mois où, chez nous, fleurissent les lilas...

L'eau n'est plus...

A l'ombre même des palmiers nains, les derniers marigots sont taris. Sur leur lit desséché, sur l'abreuvoir des combes où, pétrifiée, la vase ancienne conserve, moulée en creux, l'empreinte de pieds d'oiseaux et de griffes de fauve :