CHAPITRE X

« — Ne le souhaitez pas ainsi, reprend avec gravité M. X... C'est physiquement que l'Empereur sera décapité. À ce prix seul, l'Allemagne acquerra le bonheur et l'indépendance ! ! »

Ce jacobin farouche est cependant un homme délicat, ami des arts, bienveillant pour la jeunesse, aux petits soins pour les dames. Ses deux enfants l’adorent,. Il passe pour la douceur même, et les habitués d’Allen House célèbrent à l’envi les vertus privées d'un si bon père de famille.

M. X... écrit dans les feuilles de Boston les articles les plus sensés sur l'administration et les finances; mais qu'une question sociale se présente, aussitôt il voit rouge, il pousse son cri de guerre et il tranche, d’un trait de plume, toutes les têtes couronnées.

Notre conversation se prolonge tant que dure le bal. La nuit est fort avancée quand nous remontons dans nos chambres, et le lendemain, par un beau soleil, nous entreprenons l’ascension du White Face, point culminant du pays.

L'absence de chemins rend indispensable le concours des guides. Ces gentlemen, bien différents de nos braves montagnards des Alpes, rougiraient de porter nos pardessus. [ls nous conduisent, et c'est déjà beaucoup. Nous traversons en canot le lac Placide et nous arrivons au pied de la montagne, Il faut escalader, se cramponner aux broussailles, gravir pendant trois heures une succession de rochers, et l’on atteint le dôme, situé à quatre mille cinq cents pieds d'altitude. Alors un panorama magnifique se déroule. Partout de

1 Fort heureusement pour Guillaume et pour l'Allemagne, la prédiction de M. X... ne s’est pas réalisée.

superbes mamelons, dont les sommets dénudés émergent de la masse sombre des forêts. Soixante-dix petits lacs égayent les vallées et reflètent les rayons du soleil. Nous sommes récompensés de nos peines, et, l'appétit aidant, nous mangeons de bon cœur quelques conserves de Chicago. Nos guides (tous les goûts sont dans la nature) grignottent à belles dents un bloc énorme de cassonade.

C’est aujourd’hui le 11 septembre. L’ascension de la veille nous a mis en haleine, et nous commençons une course en montagnes qui nous prendra quarante-huit heures.

Cette fois, nous nous trouvons en pleine forêt vierge. Pas un soupçon de sentier, pas un trait de hache. Jamais un cheval ne sortirait d’un tel fouillis. C’est le désordre de la nature, mais un désordre saisissant qui se grave dans la mémoire et remue l’imagination. Ici, des arbres étouffés, des squelettes encore debout que nous abattons d’un coup de canne, des colosses couchés sur le sol, des sapins, des cèdres déracinés, fracassés ou broyés par la chute d’un vieux hêtre. Là, des lianes qui s’enlacent, des arbrisseaux qui se tordent et contournent le cadavre décomposé d’un ancêtre, pour chercher la lumière et la vie. Parfois aussi un baliveau qui pousse ‘droit. Voici d'Hudson, un ruisseau qui devient navigable en sortant des Adirondacks. Sa largeur nous a stupéfiés quand, partant de New-York en steamer, nous avons remonté le fleuve jusqu’à Albany. Aujourd’hui, nous le sautons à pieds joints.

Voici le col des Indiens, — l’/ndian- Pass, — Figurez-vous un étroit couloir, creusé par les eaux, entre deux murailles de granit, hautes de cinq cents mètres. L'effet est merveilleux; mais, pour jouir

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