Patientia perfectura opus habet. Jacob

DE L HUMILITE. 5*]ty

maltraiter, on s'épargne presque toujours. Dieu seul connaît en nous les bons endroits; lui seul sait les atteindre, soit Par lui-même, soit par les créatures. C'est là une de ces entrées subtiles du Verbe dans les âmes, dont saint Paul ait que, « plus pénétrant qu'un glaive à deux tranchants, a le Verbe va jusqu'à diviser l'âme d'avec l'esprit », c'està-dire la partie sensible de l'âme d'avec sa partie spirituelle1. C'est cruel, mais inexprimablement salutaire, et rien ne fait si efficacement grandir en nous l'humilité.

Cela est vrai des humiliations accidentelles, cela est vrai des habituelles. Il faut y ranger, et même y mettre au premier rang ces états d'abjection dont parlent les ascétiques et par lesquels il plaît quelquefois à Dieu de faire passer les âmes. La vie des saints en est remplie.

Ce sont, par exemple, certaines difformités hideuses, certaines maladies repoussantes obligeant à des soins honteux, à toutes sortes de servitudes qui révoltent et qui, inévitablement, sont pénibles au prochain: d'où vient que, pour charitable et dévoué que ce prochain se montre, les rapports avec lui deviennent un supplice. On se sent à charge à tout le monde, et on l'est véritablement.

D'autres fois, tout se passe au dedans. Ce sont des états où lame semble s'affaisser, se décomposer, s'en aller en ruines ou s'évanouir en fumée. Ses puissances deviennent inertes ; tous les ressorts de sa vie sont détendus 5 c'est comme une paralysie spirituelle. L'âme sent qu'elle manque par les racines, que toute sève est séchée en elle et qu'elle retomba vers son néant. Elle n'a plus qu'un seul sentiment, mais où semble se concentrer toute la vivacité de ceux qui sont disparus, le sentiment d'une annulation totale. C'est ce qui s'appelle mourir en sentant qu'on meurt. Sur tous les points autres que celui de son impuissance

4 1. Hebr. iv, 12.

38o de l'humilité.

souvent aussi de son indignité, elle demeure insensible. Elle peut croire qu'elle n'a plus de cœur, qu'elle est maintenant et pour jamais incapable de toute affection ; et que même autrefois, quand elle a cru en avoir et en a témoigné, elle se trompait elle-même et mentait à ses frères. Ses souvenirs sont effacés, ses notions sont confuses. Elle ne comprend plus ce qu'elle lit, ni ce qu'on lui dit ; ses idées lui échappent ; les expressions la fuient, mais jamais plus implacablement que quand elle traite avec les autres. Elle croit cependant son état plus saillant pour autrui qu'il ne l'est en réalité. Mais, fondée ou non, son impression lui reste, et ce n'est qu'une aggravation à l'humiliant fardeau qui l'accable. Faut-il essayer de raconter les tentations de toute espèce qui, le plus souvent, se ruent alors sur elle et auxquelles elle est livrée en proie avec une sorte d'évidence qu'elle y est absolument seule, sans secours divin ni humain, sans sympathie et sans défense ? Ajoutez qu'il lui devient presque impossible de discerner si elle y consent, ou même de distinguer la tentation d'avec sa nature, et les suggestions de Satan d'avec ses inclinations personnelles. Puis, qui pourra décrire ce qu'elle se sent devenue au regard de son Dieu ? Est-ce bien encore son Dieu à elle ? Elle n'ose plus le dire, ni même le penser. C'est là le comble. Elle affirme très-sincèrement qu'elle n'est plus à Dieu qu'un objet, non pas même décolère, cela l'humilierait et la désolerait beaucoup moins, mais d'indifférence, de fatigue, de mépris, de dégoût. Et tel est l'ignominieux état où elle se voit réduite, telles sont les ténèbres et les fanges qui l'entourent, qu elle trouve Dieu sage et juste de la traiter ainsi ; ce qui fait que son mal lui paraît sans remède et son malheur sans lin. Quel crible ! quel creuset ! enfin quelle abjection ! car il n'y a pas de mot plus exact pour rendre l'état de cette pauvre créature !

Heureuse pourtant est-elle si, fidèle à la grâce qui

abonde alors en elle plus que jamais, elle soutient cette terrible épreuve, si elle « persiste avec Jésus dans toutes « ses tribulations * », et si en définitive Dieu l'y trouve « digne de lui - ». Une heure de cette agonie patiemmem et amoureusement supportée vaut des mois et parfois des années de travail ordinaire. De même qu'après les opprobres et les douleurs de sa Passion, Jésus meurt et est mis au sépulcre ; de même cette âme divinement foulée et broyée voit mourir et ensevelir, autant que la condition terrestre le comporte, tout ce que sa génération humaine lui avait laissé d'orgueil, de vanité et d'opposition radicale à Dieu. Elle entre, comme Jésus et avec Jésus ressuscité, dans une sorte d'état supérieur qui, terrestre par un côté, est en même temps céleste par l'autre, tant on y est dégagé, libre, tranquille, stable et heureux. La pratique de l'humilité n"a plus alors rien de violent ; à peine est-ce un travail. Tout y devient simple, uni, spontané, silencieux. C'est une pure et paisible et suave efflorescence , semblable à celle des tiges que le soleil du printemps est revenu caresser. L'âme est alors bien plus indifférente aux louanges qu'elle n'est avide de mépris. Elle n'est avide que d'aimer Dieu ; et parce qu'elle l'aime , elle ne cherche, elle ne va qu'à s'anéantir devant sa face et à se perdre dans son sein. La vertu vit en elle beaucoup plus qu'elle ne s'v exerce. Cette âme est mûre en fait d'humilité, et, comme tous ceux qui sont arrivés, elle s'assied. Elle a fini sa semaine et est entrée dans son sabbat. C'est un état plein de joie ; non pas que la joie y soit toujours fervente et jubilante, -comme dans le temps de la première jeunesse spirituelle, mais elle y a la plénitude, le calme et la vigueur de la virilité. Cette âme marche toujours comme portant

i. Luc. xxii, 28.