VISIONNAIRES

Socrate était un lunatique, Il n'eût jamais commencé rien Sans que son démon domestique Eût dit : — C'est bien.

Brutus, avec qui Rome tombe A Philippes, sans s'étonner Vit César sortir de sa tombe Et l'y traîner.

Quel fou! — Pour forcer les enceintes Des camps anglais et des cités, Jeanne Darc avait ses deux saintes A ses côtés.

Quand ses diables plus que d'usage Dans sa chambre venaient crier, Luther leur jetait au visage Son encrier.

Folie! Et pas seulement Jeanne, Luther, Brutus, Socrate, — tous Ceux dont sur l'homme le nom plane Étaient des fous.

Chimère! illusion! songe!... Est-ce Sûr que tous erraient? — Oui, dis-tu.

— Soit. Alors, c'est que la sagesse, Que la vertu,

Que ce qui sauve la patrie Par l'étranger mise à merci, Ce qui dit à l'idolâtrie :

— Va-t'en d'ici !

Que les rêves à grande allure, Homme, tout ce par quoi tu vaux N'entre en nous que par la fêlure De nos cerveaux.