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Et marcher sans cesse Le mystère au cœur, Semant la tristesse Avec le bonheur.

P ATI l’ IN Cl-.

IN'on , mon Dieu ! plus (l'amour, plus de rêve sur terre , Plus de molles clartés qui fascinent les yeûx !

L’âme qui croit en vous et qu’un plaisir altère , Insulte en vous priant la majesté des deux!

Ce n’est pas pour cueillir les parfums de la vie Qu’elle est là , soupirant les clients tristes d’exil;