I.K POÈTE

Dieu qui t’en a fait don lui porte-t-il envie ,

Ou veut-il te la vendre au prix de ton bonheur ?

Est-ce un homme, un poète?... Une lyre sonore,

Un vain son qui se perd dans les rumeurs du soir? Éphémère instrument dont l’accent ne colore Qu’une joie , un amour, une crainte , un espoir ?

Est-ce un homme , un poète à la voix incertaine , Timide, s’égarant dans des sentiers déserts , Poursuivant un désir, une image lointaine,

Comme un flocon d’écume emporté par les mers?

Oh ! le poète , hélas ! est triste dans le monde ,

Car il lui faut chaHter quand il voudrait des pleurs; Quand il voit s’agiter tant de barques sur l’onde,

Et que sa barque à lui se sent poussée ailleurs.

U est triste... et Dieu seul a mesuré sa peine...

Car les hommes pour lui n’ont souvent que dédains; Une voix est si faible à ce long bruit de chaînes Qu’un coup de fouet éveille en ces troupeaux humains ! Il passe inaperçu , sans une amie, un frère;

Il est seul... On sourit quand en le volt souffrir...

La Gloire, qui devint sa confidente amère,

Le révèle, il est Yi'ai... quand il a su mourir.