L'INFINIMENT PETIT

Le grec qui triche au jeu dans un bouge aux eaux d'Aix, Broie un asire en fermant son pouce et son index.

Il ne faut pas que Tâme humaine s'assoupisse

Au bord de latome, ombre, abîme, précipice ;

Homme, il n'est pas d'esprit qui, s'il se penche un peu,

En bas, sur le petit, l'autre côté de Dieu,

Ne firissonne devant l'élargissement sombre

Du néant, du caché, de l'espace, du nombre I

Il suffit que, demain, un ouvrier savant.

Inventant un cristal plus clair et plus vivant.

Pose sur l'inconnu des lentilles puissantes,

Pour que, si ton regard s'en approche, tu sentes

Le vertige du trou d'une aiguille, et la peur

De tomber dans ton souffle, efirayante vapeur.

Le point n'a pas de fond. Homme, l'inaccessible Est dans le grain de sable à jamais divisible. L'imperceptible est fait de la même grandeur Que les cieux, qui n'ont pas encore eu de sondeur. Un pou, de l'infini contient en lui la somme ; Tu serais Dieu le jour où tu pourrais, toi l'homme. Voir le commencement et la fin d'un ciron.

Pendant qu'un maringouin sonne de son clairon. Homme, des millions de mondes peuvent naître Et mourir.

A l'instant où je parle, peut-être

Des peuples ignorés, vague fourmillement Qu'un infusoire couvre ainsi qu'un firmament, Regardent s'étoiler le ventre d'un volvoce, Sourds, obscurs, adorant quelque idole féroce. Noirs, enfouis dans Têtre, ensevelis dessous, Invisibles, perdus ; et peut-être est-ce nous !

Est-ce que par hasard le monde sous nos yeux

Se défait, se déjette et périt? d'aventure,

Est-ce que nous voyons se rider la nature.

Et disparaître au fond de Tombre, en proie aux vers,

Sous une moisissure énorme, l'univers?

Le zodiaque est-il branlant dans sa charpente

Au point que les saisons s'écroulent sur sa pente?

I/été meurt-il de froid? Thiver meurt-il de chaud?

L'astre se couvre-t-il de poussière là-haut?

Sirius s'éteint-il faute d'huile? Persée

Est-il tombé, sa chaîne étant vieille et cassée?

Aperçoit-on, parmi les gouffres inconnus,

Des toiles d'araignée entre Mars et Vénus?

Le grand ciel s'en va-t-il par plaques? Tempyrée

\-t-il à l'orient sa teinte dédorée?

''"'IX plafond mal joint ?

à ce point de vieillesse?

qu'il tient en laisse, haletants, au printemps, lans l'abîme, l'anonyme ?