VÉNUS

Dieu, soyez béni pour cette belle étoile

Le beau soleil couchant, dans la nue élargi, Semble un grand bouclier dans la forge rougi. Et des mêmes rayons dore au coin du bois sombre Le poëte qui chasse à la rime dans Tombre Et le voleur pensif qui rêve au nœud coulant. Les charrettes de foin, dans les chemins roulant. Laissent leurs cheveux verts et flottants, à poignées, Aux branches qui les ont au passage peignées.

Pied à pied, front sur front, et les rangs dans les rangs,

Sourds, furieux, pressés, Tun à Tautre adhérents

Comme la hache au bloc de chêne qu'elle entaille.

Les régiments épais se heurtent ; la bataille

Hurle, et d'égorgements le glaive se repaît ;

On jette aux flots les morts du haut du parapet ;

Et, tandis que le fleuve écume, et que la plaine,

Livrée aux chocs sanglants, s'emplit d'une âpre haleine.

Au centre du combat, sur le ciel clair du soir.

On voit dans la mêlée un cavalier tout noir

Qui sonne du clairon sur un pont couvert d'hommes.

Dans l'église de .

L'orgue commence, voix profonde!

Un éclair d'harmonie éclate et disparaît.

Puis, comme en la mêlée et comme en la forêt.

Le bruit monte, tremble, s'écroule.

Et se redresse ainsi qu'un combattant debout, Et, comme dans une urne embrasée où l'eau bout,

Les sombres voix croissent en foule.

11 semble qu'on ne sait quel attendrissement, Devant la terre, champ de bataille fumant.

Où tant de douleurs se lamentent.

Ait saisi tout à coup Tairain farouche et froid, Et qu'il veuille apaiser l'âme humaine, et l'on croit

Entendre des canons qui chantent.

Thérèse, votre amour montait aux cieux; le mien Brûlait mes os. Était-ce un mal? était-ce un bien? Sur de telles amours, — on ne peut s'y soustraire, — La même cause amène un double effet contraire : Nos deux cœurs sont changés! hélas! je me soumets. Vous n'aimez plus, et moi, j'aime plus que jamais. C'est fini. Nous brûlions différemment, Thérèse ; Le souffle éteint la flamme et ranime la braise.

On cite de mémoire, on rit, on s'embarrasse, On se défie à qui sait le mieux son Horace, On parie, et, chacun à son tour, nous disons Un des six premiers vers de l'Épitre aux Pisons.

202 DKRMkRK GKRBE

Vous me trouvez monotone Avec mes quatrains, vraiment!

A mon tour si je m'étonne, C'est de votre étonnement.

Sans que rien les puisse abattre, Pour aller vous supplier, Mes vers toujours quatre à quatre Monteront votre escalier.