M. X. M ARM 1ER

Parmi les genres qui manquent à la littérature française (et on les compte), il en est un dont l’absence a souvent affligé les critiques vertueux, les mères de famille et les jeunes personnes bien élevées : c’est le roman intéressant et honnête, tel que le pratiquent les étrangers, les Anglais surtout, depuis Walter Scott jusqu’à Thackeray : assez honnête pour que les imaginations les plus innocentes n’en soient jamais troublées; assez intéressant pour avoir une valeur littéraire très-supérieure à celle de ces petites histoires édifiantes que l’on trouve dans les catalogues de librairies religieuses, et qui font sourire ou bâiller les lecteurs mondains. Bien des fois, lorsqu’on m’adressait là-dessus quelques plaintes, lorsque je me demandais s’il n’y avait pas moyen de combler cette lacune, j'ai songé à M. Marmier; et cela non-seulement à cause de son esprit si charmant, de son talent si pur, de ses cou» naissances si variées, du grain de poésie chaste et douce

' Us Fiancés du Spitzbery.

qu’il sait mêler à toutes choses, mais aussi parce que per- •soune u’cst plus capable de faire pour le roman français ce que l’on recommande aux malades : de le faire voyager. En effet, une des conditions les plus essentielles pour qu'un ouvrage de ce genre puisse être mis impunément* dans toutes les mains, c’est que la passion n’y tienne pas la première place. Alors même qu’on essaye de réagir contre ses révoltes et ses orages, alors même qu’on en signale les expiations suprêmes et qu’on prend parti poulies devoirs qu elle méconnaît et pour les lois qu’elle offense, on est forcé de la montrer avant de la punir, cl c’est déjà trop pour bien des jeunes âmes, qui pourraient être émues par le tableau avant d’être averties par le châtiment. Mais, en reléguant la passion au second plan, il faut avoir de quoi remplir le premier : c’est là que les souvenirs de voyages, avec leurs innombrables variétés d’horizons, de couleurs, de paysages, de physionomies, de costumes, de caractères, offrent d’admirables ressources. Or, si nous pouvons tous écrire un bon roman, pourvu que nous ayons beaucoup de talent, d’imagination, de sentiment, d’observation et de style, nous ne sommes pas tous allés en Islande, au Spilzberg, en Norvège, en Danemark, en Russie, aux bords de la Baltique et du Danube, au Nord et au Midi, en Orient et en Occident : nous ne parlons pas toutes les langues, depuis le français du quai Voltaire jusqu’au patois serbe ou croate; nous ne connaissons pas toutes les littératures, toutes les légendes, toutes les poésies, toutes les chroniques populaires, depuis celles que se raconte le faubourg Saint •Germain jusqu’à celles qui charment les Lapons. M. Marinier, lui, est allé partout, il sait tout et il a tout vu. Aussi, en le désignant d’avance comme le plus capable d’écrire ces romans de famille où la passion, cette dangereuse et turbulente souveraine, devient

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