PLUS DE VERS

Am dos Trois Coulours.

Non, plus de vers, quelque amour qui m’anime : La règle et l’art m\‘chappent à la fois;

Un écolier sait mieux loudre la rime Au bout du vers mesuré sur ses doigts.

Devant le ciel lorsque tout haut je cause Avec mon cœur, au fond des bois déserts.

L’écho des bois ne me répond qu’en prose.

Dieu ne veut |)lus que je fasst> de vers.

Dieu ne veut plus! Et, comme aux fins d’automne. Le villageois, dans ses clos dépouillés.

Regarde encor si l’arbre en sa couronne Ne ( ache pas quelques fruits oubliés,

Je vais cberchânt; pour cela je m’éveille;

Mais l’arbre est mort, fatigué des hivers :

TtEBNlÈBES f.lIANSOSS

(Jn'il nianqufim do. fruits à ma corboillo!

Dieu no veut plus que je fisse de vers.

Dieu ne veut plus ! El pourtant dans mon âme J’entends sa voix dire au peuple craintif:

Lève ton front, peuple, je te proelame De la couronne héritier présomptif.

11 dit : et moi, joyeux de prescience.

Lorsque j’allais, par de nouveaux concerts.

Peiqtle Dauphin, l’instruire à la clémence.

Dieu ne vent (iliis que je fasse de vej s.