I. — PRÉLUDE

Voici le siéclo d'or, le temps de la féerie: Tout s'encbaole à mes yeux!

J.-F. Ddcis, Poésies diverses, la Chevalerie. Le poêle dira l'attrait mystérieux Qui nous appelle au haut des monts silencieux Où lame se repose, et rêve solitaire Dans les espaces vains d'un monde imaginaire, Peuplant de visions les autres écartés.

Cuilde-Hakold, ch. 111, n° 5.

Il était nuit; j'étais sur une haute cime, D'où mon regard, plongeant comme en un vaste abîme, A la pâle lueur d'un rayon incertain, Embrassait, dans son vol, un espace sans fin. D'un côté, tout était silencieux et morne ; L'horizon se perdait dans des ombres sans borne; De l'autre, s'étendait, comme une sombre mer, Qui venait, sous mes pieds, briser son flot amer; Et sa voix vers les cieux immense, solennelle, Montait, comme une plainte, incessante, éternelle.

Or, par delà ces flots, si larges à franchir, Un point, à l'horizon, commençait à blanchir ; Et les premiers reflets de cette aube lointaine, Projetant sur l'abîme une teinte incertaine, Semblaient y dessiner un lumineux chemin. Par où l'âme fuyait vers un monde divin.

Mais, hors cette clarté, pâle et douteuse encore, Rien n'annonçait, la-bas, le réveil de l'aurore ; Ni ces vagues rumeurs, ni ces soupirs d'amour Qu'exhale la nature, à l'approche du jour, Quand, après une nuit de tristesse et d'attente, Elle sèche ses pleurs, heureuse, palpitante ; Et qu'au premier regard de son céleste amant, Son sein frémit d'amour et de ravissement.

Et, les yeux attachés sur cette aube muette, Je me disais : « Pourquoi la joyeuse alouette, Dans la plaine, à présent, ne chante-t-elle point? Comment dort-elle encor, si c'est l'aube qui point, Elle, qui, dans les cieux, épiant la lumière, A réveiller les champs est toujours la première? Ah ! ce n'est pas l'aurore au visage riant, Qui se lève, à cette heure, aux monts de l'orient ! C'est la lune pensive, amante des doux rêves, Qui, bientôt, va surgir sur les désertes grèves ; C'est le paisible éclat de son chaste rayon Qui devance ses pas, et rougit l'horizon. »

Soudain, une rumeur, Arague, immense, profonde, Plus forte que la voix qui s'élevait de l'onde, Dans l'ombre s'éveilla, du côté du couchant. Et monta jusqu'à moi, comme un lugubre chant. On aurait dit le bruit d'une foule sans nombre, Dont les voix se croisaient, et se plaignaient dans l'ombre. Bientôt, un vent souffla du matin ; l'occident Se teignit, s'éclaira d'un rouge sombre, ardent,

Et, sous cette lueur, morne et mystérieuse, Je vis se dérouler une plaine poudreuse Couverte d'ossements, blanchis par les hivers, Débris humains, de mousse à demi recouverts.