LES ARTISTES DE LAME

Rencontré, hier, mon ami Kariste. A peine si je le reconnus. 11 avait coupé ses cheveux. Ses vêtements étaient propres et n'affectaient aucune sorte d'esthétique particulière. Sa maigreur spectrale d'autrefois se capitonnait de graisse et, déjà, Ton sentait son ventre s'arrondir bourgeoisement sous le gilet. Ce qui m'étonna le plus dans cette métamorphose, ce fut de constater qu'il avait remplacé ses feutres à grandes ailes par un prosaïque haute-forme dont la soie, d'ailleurs douteuse, se rebroussait en tous sens.

— Que deviens-tu donc? lui demandai-je.

— C'est vrai! Tu ne sais pas, mais j'ai une situation très chic. Je suis un personnage ofiiciel... presque de l'Institut. Comment! je né t'avais pas annoncé cela ? Je fais les dessins pour les boîtes d'allumettes. Oui, mon vieux. Hoche, Marceau, Murât, Kléber, tous les types