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Très demandé dans les salons de la*haute aristocratie britannique, Vivier fut imvité à se faire entendre chez lady Essex moyennant vingt guinées, chiffre maximum qu’on offrait alors aux artistes les plus en vogue.

— Dites à milady, répondit Vivier, que je ne me dérange pas à moins de quarante guinées.

On les lui donna.

Dans une représentation à bénétice, au théâtre de Drury-Lane, les Anglais, après avoir beaucoup applaudi Vivier, lui demandèrent de jouer, avec accompagnement de l’orchestre, le God save the queen.

L'artiste ne se fit pas prier. Il reprit son instrument et l'exécution du God save the queen fut accueillie par des bravos enthousiastes et frénétiques.

Seulement, Vivier n’y avait aucun droit.

Pourquoi ? Il l’avoua lui-même : il avait triché. De connivence avec l'orchestre, il avait escamoté le God save the queen.

Il avait bien fait le simulacre de jouer, mais

c'était tout. Ce qui n'avait pas empêché les

Anglais, en signe de contentement, d’agiter

leurs mouchoirs, de jeter leurs chapeaux en

l'air, de battre des mains et de pousser des

hurrahs formidables. Tout cela de confiance.

N'est-ce pas la foi qui sauve ?

Vivier était chez lui. Sa propriétaire paraît et lui annonce que lord ***, à cheval, le demande en bas.

— S'il veut me parler, répond Vivier, qu’il se donne la peine de venir jusqu'ici.

En vain sa propriétaire tâche de lui faire comprendre qu'en Angleterre les grands seigneurs n'ont pas l'habitude d'aller chez les artistes, ce sont au contraire les artistes qui vont chez les grands seigneurs.

— C'est possible, observe Vivier, mais moi je ne me dérange pas.

Et pour bien prouver qu'il dit vrai, il se met à la fenêtre, regarde lord ** qui était toujours à cheval et lui crie :

— Je ne descendrai pas, montez si vous voulez.

L'Anglais n’a pas saisi. [l fait signe à Vivier de l'aller rejoindre. Ce dernier, enflant la voix, répète à nouveau :

— Puisque je vous dis que je ne me dérange pas. C’est à vous de descendre... de cheval et de monter ici.

Cette fois, soit qu'il eut compris, soit qu'il perdit patience, lord ** mit pied à terre, confia la garde de sa monture à un mendiant et vint trouver Vivier, chez lequel il pénétra le chapeau sur la tête.

L'artiste, qui n’était pas habitué à ce sansgêne d'Outre-Manche, désigne du doigt au visiteur son couvre-chef, et lui dit ce seul mot :

« Chapeau! »

Ce qui, en bon français, signifiait clairement :

« Veuillez vous découvrir, vous n'êtes pas 1cI dans une écurie. »

Mais, pour toute excuse, l'Anglais se cohtenta de répondre :

— Yes, chapeau.

Et il resta couvert.

Il n'est si mauvais exemple qu'on ne doive

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suivre. Vivier alla à son armoire et revint se planter devant lord”, coiffé d'un bonnet de coton.

IL y avait égalité. Ces messieurs causèrent.

Lord”*** expliqua le but desa visite. À quelques jours de là — le 18 juin — un banquet national allait être donné en l'honneur de l'anniversaire de la bataille de Waterloo. A cette occasion, il était chargé de solliciter le concours de Vivier. Un grand concert devait avoir lieu pendant le banquet. Le programme en était déjà arrêté.

Milord l'avait sur lui. Il lemmontra. Entre autres morceaux, l'artiste lut les deux suivants :

Marche des Grenadiers et... RETRAITE DES FRANÇAIS.

Ainsi, c'était pour prendre part à une solennité de ce genre qu'on venait le trouver lui, Vivier, un Français, un compatriote de Napoléon I!

Il refusa net.

— Je double la somme, fit lord ***.

— Voici mon dernier mot, répliqua Vivier :

« Vous direz à votre comité que si nous étions obligés, à Paris, de célébrer les anniversaires de toutes les victoires que nous avons rempor-

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tées sur les Anglais, nous n'y pourrions pas tenir, car il faudrait jouer tous les jours. »

Et là-dessus 1l agita dédaigneusement la mèche de son bonnet de coton.

L’Anpglais comprit qu'il perdait son temps. Il n’insista pas et se retira furieux.

Le lendemain, les journaux du parti de la Reine, le Post en tête, tombèrent à plume raccourcie sur Vivier. Par contre, plusieurs autres feuilles de Londres, comprenant et respectant le sentiment qui avait dicté son refus, prirent sa défense. Le Times, notamment, fut de ce nombre.

Quant aux journaux français, ils furent unanimes à approuver la conduite de Vivier qui, à cette occasion, reçut de ses compatriotes un grand nombre de lettres et de cartes portant toutes une phrase élogieuse ou un mot flatteur.

L'artiste s'était vengé de Waterloo.

Un grand concert est donné par la duchesse de X... Au programme, Vivier et Thalberg.

Le vainqueur de Waterloo, le vieux duc de Wellington, dont le nez en forme de bec d’aigle était devenu une enseigne, assistait à la soirée.

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Vivier, Sa partie finie, allait s'éloigner quand la maîtresse de la maison vint le prévenir que Sa Grâce Monseigneur le duc désirait le féliciter. Or, un compliment de « Sa Grâce » était alors une chose tellement extraordinaire qu'on le regardait comme une bonne fortune pour l'artiste auquel il s’adressait.

Le vieux duc était assis au milieu d’un aéropage de jolies femmes, toutes très flattées d’être remarquées, malgré son grand âge, par un personnage aussi considérable.

L'artiste se rend à son invitation. Il s’avance au milieu d’un groupement d'épaules nues. Il marche sous le feu des regards qui convergent tous vers lui, mais ne parviennent pas à le troubler. Il s'approche de « Sa Grâce. » À moitié endormi, l’œil maussade et en dessous, le duc saisit l'artiste par le revers de son habit et, le secouant d’une main tremblante, lui dit d’un ton bourru :

— Allez jouer encore.

En Angleterre et dans un cas semblable, le mot « encore » signifie qu’on vous fait un honneur inouïi, exceptionnel. Vivier ne jugea pas la

chose ainsi. Affaire de tempérament et de lati-

titude. Loin de se trouver flatté des procédés de Sa Grâce, il en prit ombrage.

— Non, Monseigneur, fit-il en saluant, je ne jouerai plus. Ca pourrait peut-être vous empécher de dormir.

C'était probablement la première fois qu’on parlait avec cette désinvolture au duc de Wellington. Aussi, grande fut l'émotion dans l’assistance, qu'une pareille audace stupéfiait.

— Mais qu'avez-vous fait? demandait à Vivier la duchesse de X... tandis que ses invités, de leur côté, ne cessaient de répéter en se montrant le « Français » qui se disposait tranquillement à parüir : |

« Te is not a gentleman. Ce n'est pas un gentilhomme. »

Il fit preuve de la même indépendance chez lord***, où l’on entendit, ce soir-là, Jenny Ling, Lablache, Thalberg et Benedict, qui tenait le piano.

Il y a un demi-siècle, il y avait encore, dans le Royaume-Uni, une sorte de préjugé, pour les sens du monde, à fréquenter les chanteurs et les musiciens. Entre les uns et les autres, on

évitait autant que possible qu’il y eût promiscuité.

L'espèce de démarcation, de frontière, de cordon sanitaire qu'on établissait entre ceux-ci et ceux-là révoltait la fierté native de Vivier qui répondait à ces vexations de mauvais goût par des attitudes hautaines et superbes que n’eût pas désavouées Le « talon rouge » le plus susceptible.

La représentation est sur le point de commencer. Il ne manque plus que le corniste.

Il arrive et s’installe au milieu du passage réservé pour la libre circulation des invités, ostensiblement séparés des artistes.

Lord*** invite Vivier à passer de l’autre côté de la corde, où se trouvent parqués ses camarades.

— Du tout, réplique-t-il, je reste ici.

Et, montrant Benedict, il ajoute :

« Quand il aura besoin de moi, il me fera signe, et j'irai, mais pas avant. Maintenant, qu’on me laisse tranquille et que personne ne me parle, car je suis très fier. »

Tout Anglais, c’est-à-dire tout raide et tout

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orgueilleux qu'il était, lord””* dut en passer par