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PEN

ï/hommo «tult-wtge tombA qni Vnccasc, hr qûé\ feHig^ a-l-on pu méconnstlrd le* fiuJsMalef affinités qui lient cette insfttution rligleuse h \n nalirré de ITiomme ? Dans un lie ces orage» qui agilenl de temps en temps Tcsprît humain, la (dte a tourné h quelques sociétés chrëtfennps ; elles ont aboli la con** fes$ion,sans saroir ce qu'elles faisaient, mais elles commencent h la regretter (1). Quanta ces hommes qui ne sav^ent qrre s'en moquer arec un infernal sourire, qui la haïssent en eilem^me et pour elle-même, le senlimenl des choses divines n*a jamais été en cui, et le véritable instinct socîol n'y est f»l't?;ils ne comprennent rien, pour me sertir (Je votre expression, è la civilisation des consciences : espèce de sauvages moraux qui I fêlèrent quo rhomme erre et s'enfonce (1811S la solitude de son âme , à travers les i^m,oéte5 et les nbf mes des passions , et qui luen souvent n'y apprennent eux-mêmes qu'à marcher aveuglément vers la mort , J/ins une ignorance infinie de ses suites.

Plator. — Je me rappelle avoir vu autrefois comme un emblème frappantdes hommes dont vous parlez. Je me promenais sur •es bords de la mer, dans un endroit écarté," non loin du cap Suniom; c'était au soleil couchant, Dne figure d'homme était accrool>ie sur la pointe d*un rocher battu par les vagues. A ses vêtemicnts souillés, à sa physionomie à la fois égarée et fixe, je me persuadai que c'était un de ces hommes poursuivi intérieurement par les Furies, et qui 'rreiuluio des cités, parmi des ruines et des l'mboaux. Quand il m'aperçut, il se dressa >ursoo roc, el il parlait tout seul. Je ne dis- "n^uais pas bien ce qu'il disait ; mais je crus «nleu'Jre qu'il maudissait le soleil, el les jurfes vengeurs des crimes, et l'espérance. Puis il se mil à maudire aussi la pierre otroiie et glissante qu'il avait prise pour (leruier asile, el, la repoussant du pied, il se précipita dans la mer, sombreet profonde (owmela justice^de Dieu.

Fenblon. — Que j'aurais de choses à vous uire, Platon, sur les mystères d'orgueil qui conduisent de proche en proche certains hotnuies è ne voir dans la mort qu'un saut "flw l ombré t mais je veui, en vous quittant,

. ii) Voyes dans ce volame Tariicle : Go?irES6iO!f, ci-avanl, col. 489 sqq.

12) M. rjibbé Gerbet, dit le savent direeieur des innalei de la Philotop/ùe cAr^<i«iine, seconfornianl iiu% doute à rbuiniliié proronde des ailleurs de la Mène qu'on ▼« lire, n'a pas voulu en dire les.noins. ^^o«8 ne croyons pas ôlrc tenu à la même réserve, maiuteiuiiu sarioui qu'ils sonl morts tous les deux ; MNK allons donc suppléer aa silence de M. Tabbé 6«rbet, bien certain çue nos lecteurs liront avec plos de fruii et de plaisir cette scène , après qu'ils conoajiront ceux qsi en ont été ieê acteurs.

Le Cbrétieu qui recevait le saint Viatique au moment ou sa jeune femute, convertie au eaUioli« ^'^Hie, r4is;iii sa première cammuuiott, était M. le <umie Albert de La Ferrounrâ, fiU de i'autsien amuassaJeur Je France k Home. Celte résurrection M'iîuucite d^ln c6té el cette luort teuiporelie de l'Juirc eurent liou le Î9 juin 1856 ; BL île La Fcrîu04;ai$ n'avait alors qtic vingi-quairc ans. La

DE LITTEnATURK CHRETIENNE.

laissrr vdlrc âme

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'' - VEN l&fift

reposer sur a aulros

îmnqes.

La mort (lu Chrétien est lO clief-ci'œuvre de la parole de vie : et comme la confession;' qui purifie Thomme, le prépare k recevoir tons les dons divins, elle a sa part, sa grande part dans la création des sainles ninrls. C'esl alors snrloul, c'esl s«ir le scuîl de l'élernilé que Pâme de rhumblc Chrétien apparaît dans ses magnîflquos proportions, et, si je .puis le dire, avec cette haute stature morale quo n'ont jamais eue les plus illustres mour»in!s de votre ancien monde. Socroto, voire matire, Socrale disserlant en face de la morl pour prouver qu'elle n'est pas un mal, élail-il aussi grand, diles-mof, élait-il aussi benu que ce philosophe chrétien qui résumait toute sa sagesse eu cf» dernier irait de lumière: Je ne croyais pas quUl fàl si doux de mnurtrl Si vous aviez à faire le portrait de ces deux tôles, pour laquelle réserveriezvous l'eipression la plus inspirée? L'un pardonnait è la morl, l'autre l'emhrassa. «Pour- 3U0Î pleurez-vous? Est-ce donc un péché que e mourir? » disait un jeune villageois expirante sa famille agenouillée autour de lui. De pareils mots nous sont vulgaires. O vous, (fui avez écrit le Phédon, vous, le peintre à jamais admiré d'une immortelle agonie, que ne vous est-il donné d'ôtre le tétnoin de ce que nous voyons de nos yeux, de ce que nousentendonsdonosoreilles,dece aue nous saisissons de tous les sens intimes de l'ftme, lorsque, par un concours de circonstances

aue Dieu a faites, par une complication rare e joie et de douleurs, la raort chrétienne», se révélant sous un demi-jour nouveau, ressemble à ces soirées extraordinaires dont lo crépuscule a des teintes inconnues et sans nom I Quels tableaux alors I Quelles apparitions! Vous en cileral-je une, 6 Platon? Oui, au nom du ciel, je vous la dirai. Je l'ai vue il y a quelques jours ; mais dans ceut ans je dirais encore qu'il n'y a que quelques jours que je l'ai vue. Vous ne coraprendroi pas tout ce que je vais vous dire : je ne peux vous parler de ces choses que dans la langue nouvelle que le Christianisme a faite, ntais vous en comprendrez toujours assez (2).

Sachez donc que de deux ftmes qui s'é-

jeune femme dont M. Talibë Oorbet nous trace la conversion si loueliante, était la tttle 0*un diplomate russe, M. d'Alepeus, atubassadeur à la cour de Berlin. Depuis oe jour solennel, la jeune veuve n'a plus quitté ses babils de deuil; eUe-mème est morte (185i ) au couvent des dames de Saiut- Thonias de Villeneuve, après avoir consacré sa vie entière à la pratique des bonnes œuvres el des plus touchantes vertus de famille et de société. Nous avons eu Thonneur et le bonheur deconnaUre celte remme, si doucement* si fertnement chrétienne, ci loute notre vie nous nous sou viendrons de sa parole, et surtout de la majesté tranquille de sa pîiysionoajie.

•Aucune question ne lui était étrangère, et eUe était k sen aise dans leoies tes conversations : elle s'y mêlait «vce une parole aOve, ni» sens exqnb ; son opinion était la |nus droite et la plus claire ; point de ces lâitonneniento et de ces hésitations sur le l»ko ei le nul ; fenne dan» U foi, ptu» fenM

1067 PIK McnoNurAiRir

LiieiH attendues sor la ferre el qui a*/ étaient rencontrées,, el aiie Dieu avait unies par le ■om (i'é|)Ottx ei a^épouse» en ouvrant aérant elles une longue perspective de ce qu'on apl>elie bonheur» que de ces deux ânest Tune arrivait, par une volonté pure, è la vraie foi, au moment où Taulre arrivait, par une sainte Riorl, h la vtaie vie ; Tune sortait des OBftbres de Terreur, comme Tautre était près de sorlir des ombres de la terre ; Tune se disposait à participer pour la première fois au plus auguste mystère du Christ, lorsque Vnulre allait le recevoir, comme une transition dernière à .la communion éternelle. Or, c'était une chose sainte, consolante , désirée des anges et des hommes, que ces deux Ames |)ussent accomplir chacune sa communion, ou plutôt cette communion une et double dans le môme lieu, à la même heure, b côté >'uue de Taulre, comme à la veille d*un voyage qui sépare , on prend en commun un dernier repas de famille. Il était juste aussi, pour celui qui allait partir et qui avait liemandé avec tant d'instance la foi pour celle qui restait, il était juste qu'il vit, de ses derniers regards, descendre en elle le Dieu qu'il allait rejoindre, afin qu*il pût dire dans touie l'étendue de son cœur : Mainte^ nant^ Seigmur^ laissez aller voire servUeur en paix, puisque mes yeux ont vu votre ealutf qui n est ni le mien, ni le sien, mais le nôtre, 0 mon Dieu ! £t comme le pauvre maiadeue pouvait aller à l'église assister au saint sa* critice, le saint sacnûce vint à lui ; et, par une dispense miséricordieuse, sa chambre, presque funèbre, fut transformée en sanc* luaire. En face de ce lit, qui était déjà com* me une espèce d'autel, où Tami mourant du Christ oiTrail à Dieu sa propre mort, on éleva un cruciQx et un autel, où le mystère du Christ mourant allait se renouveler. Elle j suspendit des ornements et des fleurs, car une première communion est toujours une fêle. Mais les broderiea que sa main aitaci&a au-devant de Taulel rappelaieul- une autre

PEN* lO'A

Le aaerîBce conuDença, et il était miimiu pourquoi fut-il oélébre à cette heure? Je TOUS en dirais bien une raîaan qoe les hommes savent^ mais j'aime à croire que les anges de Dieu en savent d'autres encore, parce qu'ils connaissent toutes les mystérieuses concordances des moments,^ des heures et des nombres sacrés. C'était Theure de la naissance du Christ, consommateur de notre foi, auteur de notre ciel ; et il j avait Ik aussi, je vous l'ai dit, entre ce lit de mon et cet autel, une double naissance, Tune au ciel, l'autre à la foi : réunion rare et pnvi. légiée. Je crois h ces harmonies des heures en faveur de certaines âmes ; je crois que ie

temps, si fantasque, si souvent rebelle à n'^s

arrangements profanes, est, sous la mnin d* Dieu, un rhythme souple et docile qui ob* :!, mieux que nous ne pensons, aux convenances des élus* Le sacrifice donc coinmença è minuit. Toute une famille y assistait, et avec elle un ami Gdèle è toutes !•> douleurs. De vous dire quelles [)en5i'$, quelles émotions passèrent alors dans louics ces âmes, je ne l'essayerai fias ; nulle (i'eijir^ elles ne sait elle-même tout ce que DjluIji a fait sentir. Comme en un jour où le ci 1 est moitié sombre, moitié serein, un éclair n'en traverse pas moins en un instant tom Tespace d'un pôleè l'autre ; ainsi en élnt-i! du sentiment et de la prière, au milieu do cette admirable scène. Ces éclairs de IMn e élaient en quelque sorte présents h la fos sur tous les points de l'étendue que Dieu a donnée au cœur de l'homme, depuis ks pensées les plus douces jusqu'aux plus déchirantes; car tous les contrastes étaient réunis dans cette chambre sacrée, ils v étaient représentés, sensibles, vivants : ott autel paré, qui semblait adossé à un cercueil ; ces fleurs, qui prédisaient parmi les places de la mort l'approche de l'élerne! et invisible printemps ; cette garde-malaJe ai sombre habit qui se tenait comme une mort voilée en face de raul>6 et dej'étu.edu

fôle : elles avaient été portées dans une au-* «prêtre, symboles d'immortalité; ces vè:^- .>.. ^x a :^ ^-„- ..- ^...^^ .• — — i^ menls blancs de la première communiante,

de l'épouse de Dieu, qui allaient secli3nj;^r en la robe noire de la veuve de riiouiiiie; cette première et cette dernière eommuniui' mêlées ensemble ; ces sanglots et ces acti jii> de grâces qui se confondaient dans cliaque ftme; cetie hostie, partagée entre l'époui t l'épouse, double Viatique, pour lui de >a mort, pour elle de la douleur; toute cete famille ensevelie dans un pieux silence, ou l'on n'entendait que des larmes qui tombaient sur les livres de prières; et, au un* lieu de ce prosternement général, la i^^^

de cens qvi oiile« le bonheur de la conaaftre. I'"^"| iemble voir eoeore celle pliystonemîe câline ii ■areine, révéiaiil la candear, ta siAcériié d une line qui jamais n^, comme le vrai Israélite oe rEvangila, conçu ui dot i^l OMO^MMife , loujour^ tranquille, loojoun k Taise, el i neiiaoi loos cm qni rannreclMietii. Noos conèservenins toujours i«

souveotf ^ ceue angéllqne fts*'** . . t

[HqIç dfM. A. Bonneitu.)

tre cérémonie, dans un autre jour que le jour delà séparation; et, anrès avoir été depuis lors mises à l'écart, elles sortaient de nouveau, elles reparaissaient là comme pour nous dire que la joie de ce monde u*est qu'un tissu è jour, bien frêle» et que nos espérances ne sont guère qu'une parure qui se déchire. Toula coup celte chambre, sombre jusqu'alors, s'éclaira de la lumière qui jaillissait des flambeaux de l'autel, comme la mort, la ténébreuse mort s'illumine pour le lus edes rayons que Dieu tient ea réserve pour ses derniers regards.

CBCora dans la praUqne, en e^ dit qnVIle liraU de la coudniie iea iuf eweiils de son esprit. Sa charité élail inépuisable, ei quoiqu^à peine connu d'elle, nous avons en plosieun fois à répandre des seconca qui auraieiii pn passer pour des Ùliéraliiés, el doiil les personnes qai les recevaient sont loin de sonpe voimer la sonrca. Aussi esi-eile none, en peoc dire, dans un déuùiueni complei; ses anis saveni qn*on no trouva cliez elle pas même de quoi Tens«velir. ianiais vénération plus profonde que celle

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DB LITTERATURE CdRETIENNE.

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seule du monranl soulevée sur sa eooche, dommanli calme et sereine» toutes ces tètes JDclioéei par la douleur 1 Et si ce diTÎB «peclaclo, ai expressif, ai parlant, n*élait loi-mAma qu'un Toile qui eouTrail d*auirea oierTeilles saintes; si je tous disais que celle qui restait, avait demandé la foi au lieu du l>ODbcur, et que celui qui partait, «valu jeune et beoreux, offert aa vie pour lui obtenir la foi ; si, lorsqu'il vit cette grâce descendre enfin du ciel, mais comme une flamaae qui venait, en consumant sa fie, accomplir Tbolocauste qu'il avait préparé; si, dis-ie, è cette vue, recueillant ses (aroes défaillantes, il avait tracé en quelqaes lignes et sons la forme d'une élévation vers Dieu, un des plus sublimes testaments de résignation tendre et d'héroïque amour que rame d'un Chrétien ait jamais inspiré an cœur d'un époux ; si, portant tour k tour ses pensées vers les anges du ciel et ses regards lur les êtres ehéris qni entouraient son lit de mort, ces deux apparitions se confon* daient parfois dans son esprit, de telle sorte qu'il semblait prendre les unes pour les au« très, Dieu permettant cette douce méprise pour que la transition de ce monde k l'autre liii fûl plus unie et plus simple ; si, au moment qu'il Tenait Je quitter la terre, son image, peinte sous des traits déjà si beaux, dans les cœurs qui le connaissent intimement, commença néanmoins k y grandir encore, h s'y transfigurer, parce qu'ils découvrirent tout k coup, aans de modestes pipiers qu*iJ avait cachés, des traces, des ri'flels de son âme jusqu'alors inconnus, semblables k ces sillons de lumière que laisse •iprèi elle une apparition qui s'évanouit I Non, je ne puis vous dire ce que j'ai vu et senti. J*ai lu autrefois les méditations des Brtges sur le monde futur, je les ai interrogés sur les secrets de la mort et de la vie ; mais les clartés que j'en ai reçues sont bien lornes près des révélatioûs qui ont éclairé Celte sainte et grande nuit! Jamais je n'ai seuil si vivement, en deçk de la tombe, la présence de ce qui est au delk; jamais le voile qui s'étend entre les deux mondes ne m*a paru si transparent ; jamais je n*ai eu une pareille intuition de notre immortalité! ie prie Dieu de me réserver ce souvenir pour l'instant de ma mort; car s'il me réap- \^^rà{{ alors, il me semble que mes dernières l^euséesde la terre iront se joindre, par une transition plus douce , k la première vision q«n suit ie grand réveil (t) 1

L'abbé Philippe Gbrbet(2).

PENSEE (la).

Ce que j'appelle mot est quelque chose q'ii pense, qui connaît et qui ignore ; qui troit, qui est certain, et qni dit : Je vois

(t) Nous croyons stiperfla de noes arrêter k déftniiirf r k nos jeunes lecteurs la beauté de celle ir^e. 11 leur sera facile aussi de seniir combien

avec eertitude; qui doute, qui se trompo, qui aperçoit son erreur, et qui dit : Je me suis trompé. Ce moi est quelque chose qui veut, et nui ne veut pas; oui aime le bien, et qui bait le mal ; qui a au plaisir et de la douleur ; qui espère, qui craint^ qui se réjouit de ce qu'il a, qui désire ce qu'il n'a pas. Ce maî est souvent irrésolu et peu d'accord avec lui-même : il change, il se repent ; puis il ae repent de s'être repenti. Ce moi se connaît et sa çouverne soi-même : il a une espèce d'empire sur soi ; car je ne puis douter que je ne délibère pour choisir entre vouloir et ne vouloir pas, comme ajant. actuellement dans ma main le choix entre ces deux partis. Quand je veux, c'est qu'il me plaît de former une telle volonté, et je choisis de vouloir, étant maître de ne vouloir pas. Ce mot est donc ce qu'on appelle libre, c'est-kdlre maître de son propre vouloir.

Ce mot a-t-il toujours étét Où élais-|e, qu'étais-je il y a cent ans? Peut-être étais-je alors un corpf , ou, pour mieux dire, beaucoup de petits corps épars çk et Ik sons di^ verses formes, que le mouvement a rassemblés pour en composer celte portion de matière sur laquelle j'ai un pouvoir singulier, qui me domine réciproquement, et que j'appelle mon corps. Mais enfin ce corps n'était, il y a cent ans, ni rassemblé ni façonné comme il l'est aujourd'hui avec des orçanes si merveilleux : alors il ne pensait point; le mot pensant n'était pas alors. Comment a-t-il commencé k penser? comment a-t-il pu devenir, de non pensant qu'il était jusqu'k un certain jour et jusqu'k un certain moment, ce mot qui a commencé tout k coup k imnser, k juger, k vouloir? S*cst-il fait lui-même? S'est-ildonné la pensée qu'il n'avait pas? et n'aurait-il pas fallu l'avoir pour se la donner, ou la prendre dans le néants Le néant de pensée peut-il se donner le degré d'être qui lui manque? Par où est*ce donc que m'est venue cette pensée, celte volonté, cette liberté que je n'avais point? et où est-ce que j'en trouverai la source?

FÉNBLON.

PENSÉE (la) et la MATIERE.

La grandeur ae l'homme n'est pas dans cette partie de lui-même qui passe et qin meurt; sous ce point de vue il ne ressemwe que trop k la tirute, vivant et périssant comme elle : aa grandeur véritable est dans son intelligence. Eh quoi ! cet esprit qui vit et qui pense en moi , plus actif aue la flamme, plus rapide que l'éclair, plus grand que l'univers qu'il embrasse et qu'il mesure dans ses conceptions ; cet esprit qui se multipliant en quelque sorte, semble être k la fois dans tous les temps et dans tous les lieux, qui vil dans le présent par le senti-

riiarroonie et la graviié du style y répondent à. la majesté du tableau. Fr. r.

(^) Depuis, évéque de Perpignan.

PEff

DiCTfONNAlRB