HIVER

La saison pluvieuse erre dans les allées,

L'an blessé pour mourir se tourne vers le mur,

Et les migrations font sur le ciel obscur

Leur long triangle ; un soir de brumes désolée.

Pleure aux joncs de l'étang la beauté des vallées ; La terre n'est pas jeune et le jour n'est pas sûr, Et le poète moud son refrain morne et sûr Sous la fenêtre des Ghimènes en allées...

Hier pourtant il chantait à sa Terre promise : Sa race douloureuse un matin passerait La porte des Edens dont son cœur délirait,

Prophète, il serait dieu dans sa cendre insoumise !.

Gomme la Vérité semble lasse ce soir

Du chemin de l'amour, du masque de l'espoir !