THÉBAIDE

Quel soupir enfiévré de rauques passions, Quels pleurs de volupté trop forte, sur des tombes, Quel cri vaut ton sanglot, ô moine qui succombes, L'extase de la chute et des perditions !

La nuit descend. Depuis l'aube heureuse en colombes, Blême, hagard il prie, et les Tentations Ecrasent leurs seins durs au froc en pressions, Plus longues fomentant des enfers en ses lombes.

Ineffable moment — un cri de rage au ciel —

Et l'engloutissement au délire charnel,

La croix de bois jetée et le crâne qui roule . . .

J'ai pour l'éclair d'un tel spasme rêvé souvent La hutte, le désert, près du fleuve où s'écroule Un temple dans des joncs agités par le vent.