EFFET DE KIRSCH ET DE SOLEIL

Il eft trois heures. Jolie chaleur ! Nos bagages ont de l'avance, nous nous engageons dans un petit sentier de chèvres, montueux, malaisé,

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brûlé du soleil. Les lézards sont étonnés. J'ai beau n'avoir pas de sac à porter, je n'avance que lentement, tandis que Daudet, qui a le pied montagnard, disparaît dans la bruyère pour rejoindre notre voiturier.

Ce diable de kirsch & ce diable de soleil jouent dans ma tête une symphonie en feu majeur : ma cervelle entre en ébullition & je mVttends, de minute en minute, à voir sauter

. . . .* Parmi les scabi^u8e&

Mon crâne, vrai bouchon ck liqueurs capiteuses!

Daudet marche toujours, escaladant là montagne comme un chamois. Je suis^ seul : c'eft le moment ! Je me glisse sous un bouquet de chênes nains planté au revers du chemin qui domine la vallée, — pour ainsi dire sur la crête d'une muraille de cinq ou six cents pieds de haut, — & je m Y endors sans me préoccuper davantage de mon sac^ de mon ami, du soleil, de la pente sur laquelle je suis, de rien du tout ni de personne. Le sommeil eft un tyran — comme l'amour, son frère ennemi.

Il eft quatre heures & demie. Daudet vient de redescendre, inquiet, m'appelant, me cherchant sous tous les buissons, n'osant pas sonder la profondeur de l'abîme que contourne le sentier,

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&il finit par me trouver sous mon parasol végétal; dormant à poings fermés — comme on dort sur les volcans.

Il s'agissait de me réveiller avec précaution, un faux mouvement pouvant me précipiter au fond de la vallée, à cinq ou six cents pieds de là.

— Spark ! dit-il le plus doucement possible, sachant combien mon sommeil le plus lourd eft léger,' c'eft-à-dire combien peu de bruit il faut faire à mon oreille pour me réveiller.

J'ouvre les yeux & je comprends.

— Tends-moi ton bâton, lui dis-je.

Il me le tend, & avec la vivacité d'un cabri, j'escalade le talus qui me sépare du sentier. J'avais repris des forces : je viens de m'en servir pour remonter avec mon cher compagnon, qui n'a même pas eu un murmure.

— Tu m'as fait une belle peur, va! s'eft-il contenté de me dire — en riant.

Cher Fantasio ! je ne sais pas s^il eft satisfait de m'avoir pour compagnon de voyage, mais moi j'en suis très-heureux.

II marche devant, je le suis. Il eft déjà au sommet, que je suis encore au milieu de la montagne. Il me hèle, je me hâte. Mais ce brigand de soleil! mais ce satané kirsch!... Ah! comme je serais bien, en ce moment, sous la tonnelle de

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mon jardin ! Que les hommes sont donc fous de quitter le bonheur qu'ils ont sous la main pour aller à deux cents lieues chercher la fatigue^ la soif^ tous les ennuis, tous les maux \ Ah ! mon cher Duchesne, que tu es sage de n'avoir pas voulu abandonner le boulevard Montmartre !

Cependant, la montagne eft franchie & Fantasio rattrapé. Une accolade à la gourde, & tout eft oublié!

C^eft égal : les montagnes ont l'amour de la perpendiculaire trop développé.

l'auberge du pont du GARD

Nous descendons des étages de mamelons sans savoir exaftement où nous allons : notre guide ne le sait peut-être pas lui-même, quoiqu'il affede de marcher aujourd'hui en avant avec l'empressement qu'il mettait hier à marcher derrière. Qu'importe? Nous allons certainement quelque part, &, à force de marcher, nous y arriverons.

Dans le silence tout bruit s'entend : sept heures sonnent. Sept heures! Nous marchons depuis ce matin trois heures ! Que de Parisiens 11 en ont pas fait autant en six mois !

L* auberge du pont du Gard 109

Puisqu'il y a une horloge, il y a un village. C'eft Gemaingoutte, — un nid de chrétiens ou d'anabaptiftes, caché dans un repli de terrain, au bas de la série de mamelons que nous avons descendus d'un pas ferme.

Le village eft silencieux. Les habitants, encore aux champs sans doute, sont représentés par des troupeaux d'oies & de canards. Une enseigne en fer-blanc, sur la place du village, nous tire l'œil : Au Soleil d'or. Va pour le Soleil d'or!

La servante eft avenante, la salle de l'auberge eft fraîche, les dressoirs sont ornés de faïences peintes & de cuivres reluisants. Mais les maîtres n'étant pas là, on nous renvoie. Bien avenante, la bonne, cependant !

Nous allons en face, à l'auberge de V Homme sauvage^ dont l'hôtesse vient de nous voir sortir du Lion d'or. Aussi ne veut-elle pas nous recevoir. Elle a l'air siniftre, cette hôtesse, elle eft maigre : elle me rappelle la Carconte de V Auberge du Pont du Gard dans la pièce de Dumas. Nous sommes trop fatigués pour nous effaroucher de si peu : nous entrons malgré la Carconte, qui appelle son mari.

— Je parie que c'eft Boutin qui vient ! dis-je à Daudet, trop jeune pour avoir vu Monte^ CriJiOy au Théâtre-Hiftorique.

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Boutin vient en effets maigre & sinillre comme sa femme.

— On n'a donc pas voulu de vous au Soleil d'or? non^ demande-t-il.

Pour toute réponse, nous nous asseyons.

Comme Boutin insifte, je veux bien lui dire :

— Nous sommes fatigués. Nous mourons de faim, de soif & de fatigue... Donnez-nous, s'il vous plaît, tout ce qu'il faut pour boire, pour souper & pour coucher. Si vous n'avez pas de vin, vous nous donnerez de Teau. Si vous n'avez pas de lit, vous nous donnerez de la paille : nous vous paierons tout de même !

Le maître de V Homme sauvage^ à son tour, pour toute répons nous laisse seuls.

Je tire la langue d'impatience — & de soit.

— Prends patience, cher Spark ! dit tranquillement Fantasio. J'ai confiance dans notre étoile! On nous prend pour des vagabonds, on nous traitera comme des princes.

— Notre étoile ! notre étoile ! Te voilà comme la Gourville parlant de la sienne ! Rappelle-toi donc la réponse qu'elle s'attira de la part de Segrais : « Mais^ madame, pensez-vous donc avoir une étoile à vous seule ! Savez-vous bien qu'iln'y en a que mille vingt-deux ? Voyez s'il peut y en avoir pour tout le monde!.*. » Notre étoile! Et si

L'auberge du pont du Gard m

celle de ces braves gens de V Homme sauvage ne veut pas entrer en conjonftion avec nous?... Cela sent le coupe-gorge ici, &. j'ai trop soif & trop faim pour songer à me défendre.

— Cela sent le coupe-gorge dans ton imagination & l'omelette dans la réalité? me répond Daudet en me montrant Boutin & la Carconte qui reparaissent apportant, lui une nappe & une bouteille de vin^ elle une soupe blanche, des « œufs au miroir », une salade & du fromage de Gérardmer.

La soupe blanche eft excellente; les « œufs « au miroir » sont frais ; le vin eft exquis \ le fromage eft délicieux ; la salade eft tendre comme rosée : madame Jean — la Carconte s'appelle ainsi — eft une excellente femme & son mari un excellent homme. Il n'y a de sauvage que leur enseigne.